Andanzas y malandanzas- Alberto Rivas Bonilla, Resúmenes de Lengua y Literatura

¡Descarga Andanzas y malandanzas- Alberto Rivas Bonilla y más Resúmenes en PDF de Lengua y Literatura solo en Docsity! Albero Rivas Bonilla Mustración de portada: María Alicia de Bono, 1997, técnica mixta «Andanzas y malandanzas», de Alberto Rivas Bonilla (18911985) es considerada co- mo una novela “clásica” en la historia litera- ria salvadoreña. Como anota Horacio Cas- tellanos Moya en su Presentación al volu- men, es un libro con una virtud central: en- tretiene. Rivas Bonilla sabe contar, hilvanar anécdotas, mantener atento al lector; intere- sarlo en una historia sencilla. Se trata de las aventuras (más precisamente las des- venturas) de un pobre perro de finca, arri- mado a un más pobre amo, el misérrimo campesino de nombre Toribio. «Andanzas y malandanzas» ha sido comparada con los clásicos de la picaresca española, en especial con «El Lazarillo de Tormes». Algo de cierto habrá en este aserto: la estructura y titulación capitular, la hilvanación anecdótica, el ambiente pau- pérrimo, el tratamiento humorístico, el personaje insólito. Pero Rivas Bonilla pa- rece estar consciente de que estos son ape- nas recursos para recrear un mundo don- de impera la idiosincrasia salvadoreña, pa- ra fabular a partir de un paisaje y unos personajes propios. PRESENTACIÓN Alguien ha dicho que la historia literaria de El Salvador está construida sobre grandes excepcionalidades como Salarrué y Roque Dalton. Esta es una verdad a medias. Una tradición está conformada por los intensos creadores prolíficos, pero también por aquéllos que desde una segunda fila aportan obra escasa aunque singular. Es el caso de Alberto Rivas Bonilla, longevo —nació en Santa Tecla en 1891 y murió en San Salvador en 1988—, quien publicó media docena de libros, pero cuyo prestigio literario radica principalmente en su única novela, Andanzas y malandanzas (1936). Médico de profesión, secretario de la Academia Salvadoreña de la Lengua, decano de la Facultad de Humanidades de la Universidad de El Salvador, Rivas Bonilla, publicó además de la novela mencionada, un libro de cuentos titulado Me monto en un potro (1943), los poemarios Versos (1926) y El libro de los sonetos (1947), y las comedias Una chica moderna (1945) y Celia en vacaciones (1947). Andanzas y malandanzas ha tenido varias reediciones y es considerada como una novela “clásica” en la historia literaria salvadoreña, esto es, como integrante del cañón literario nacional. Un libro con una virtud central: entretiene. Rivas Bonilla sabe contar, hilvanar anécdotas, mantener atento al lector interesarlo en una historia sencilla. Se trata de las aventuras (más precisamente las desventuras) de un pobre perro de finca, arrimado a un más pobre amo, el misérrimo campesino de nombre Toribio. Una segunda virtud de este libro es su vena humorística. Rivas Bonilla narra con sentido lúdico, con un humor por momentos irónico, a veces casi cínico. Sólo así puede hacer del hambre de Nerón (nombre del perro), y del hambre y la miseria de Toribio, un motivo literario sin queja ni amargura. La búsqueda del bocado es el hilo conductor de las desventuras de Nerón. Y el sentido humorístico quita a la descripción o denuncia. 7 El arte de contar con el fin en sí mismo, aunque el mundo que re- trata sea de miseria y crueldad. La tercera virtud de Rivas Bonilla es su estricto manejo del lenguaje. Ajeno a la dialectización tan en boga en su tiempo (Salarrué es el mejor ejemplo), o al afán descriptivo del paisaje rural que tuvo en los cuentos de Arturo Ambrogi una depurada expresión, o a la búsqueda experimental de Miguel Ángel Espino en Trenes, Rivas Bonilla somete el lenguaje a los requerimientos de la narración. La prosa de Rivas Bonilla es castiza, correcta, sin aspavientos ni experimentalismos -sólo a veces, cuando habla Toribio, recurre a salvadoreñismos. El ritmo, la precisión y cierta elegancia constituyen cualidades de esta prosa. Andanzas y malandanzas han sido comparada con los clásicos de la picaresca española, en especial con El Lazarillo de Tormes. Algo de cierto habrá en este aserto: la estructura y titulación capitular la hilvanación anecdótica, el ambiente miserable, el tratamiento humorístico, el personaje insólito. Pero Rivas Bonilla parece estar consciente de que estos son apenas recursos para recrear un mundo en el se impone la indiosincracia salvadoreña, para fabular a partir de un paisaje y unos personajes propios, para “Hacer algunos apuntes de psicología canina “, como dice el autor en una advertencia a la segunda edición. En la historia de la narrativa salvadoreña, por su manera de narrar y por el tratamiento de/lenguaje, Andanzas y malandanzas está más cerca de La muerte de la tórtola de José María Peralta Lagos que de la obra de Salarrué, de Ambrogi o de Espino. El sentido lúdico también los hermana. Quizá el principal pero a esta novela sea ese capítulo final en que al autor se le escapa la narración y cubre su deficiencia con una reflexión sobre el sentido de la vida para un perro como Nerón. Ante la dificultad de cerrar su relato, el narrador se traiciona y revela el componente a partir del cual se elabora el perfil humorístico de/personaje: la cobardía canina. Un desliz, empero, que no demerita la obra. 8 Haber publicado apenas dos o tres libros de ficción narrativa no ha sido impedimento para que un escritor sea grande en las letras latinoamericanas —el mexicano Juan Rulfo y el argentino José Bianco son ejemplo señeros. La parquedad a veces se agradece. En la historia de la literatura salvadoreña hasta mediados de este siglo, con excepción de Ambrogi y Salarrué, los narradores han sido poco prolíficos, autores de pocos libros, que no alcanzan a desarrollar sus universos narrativos. Rivas Bonilla pertenece a esta estirpe, consumida más por lo cargos que por la producción de una vasta obra, quizás víctima de la indolencia propia de un medio donde el oficio literario carece de estímulo. No obstante, Andanzas y malandanzas seduce, se lee con fruición, atrapa al lector Y esto no es poca cosa, sino lo cardinal para que la literatura cumpla una de sus más saludables funciones: saludables funciones: satisfacer el placer de la lectura. HORACIO CASTELLANOS MOYA Capítulo II En el cual se verá que, a las veces, los grandes personajes no toman a desdoro entregarse a devaneos de poca monta. Quien duerme, come, reza un refrán sabido de todos. Nerón no conoce la existencia de tal postulado de la sabiduría popular; pero lo practica por instinto. Ahora, nada menos, acaba de echar un beatífico sueño de tres horas, en un rico lecho de polvo, al amor de las hirsutas pencas del cerco de piña. En sueños se ha comido una cantidad fabulosa de tortillas frangolladas, humedecidas en caldo de tripas, y se siente satisfecho. Sentado sobre su cuarto trasero, lanza uno tras otro dos bostezos desquijarantes. Con ojos entrecerrados contempla el paisaje. La vegetación parece achicharrarse abrasada por un sol canicular. Unos cuantos zopilotes rayan en curvas amplias el purísimo azul del cielo. Nerón los mira ladeando la cabeza. Mira con suprema indiferencia las gallinas que por su vecindad rascan y picotean. Contempla las lomas que, allende el potrero, hacen ondular sus jorobas verdes. Se echa sobre la rabadilla y, alzando un remo trasero con la agresividad de una bayoneta, se mordisquea una pulga que le anda hurgando por la entrepierna. Se rasca otra en la base de una oreja. Después de todo se tiende panza abajo con la visible intención de enhebrar otro sueñecito Puede que le estén haciendo falta los postres para obligado complemento de las tortillas de marras. Y a fe que durmiera otras dos horas largas, si no fuera porque su atención se encuentra solicitada por algo muy interesante: por allí no más, a pocos pasos hay un pequeño objeto movedizo. Nerón se 13 yergue súbitamente y avanza lleno de curiosidad, deteniéndose, no obstante, a una prudente distancia. Estira el pescuezo cuanto puede, en un vano intento de olfateo. ¿Qué puede ser aquello? ¡Si fuera el ansiado postre! Se acerca un poquito más y vuelve a olfatear. No. No huele a cosa de comer. El enigma inquietante continúa en pie. Y por primera providencia, Nerón le enseña los dientes. Luego, trata de intimidarlo con media docena de ladridos de lo más terrorífico que imaginarse pueda. Por raro que parezca, Nerón no ha visto jamás un escarabajo patas arriba. Y aquello es un escarabajo patas arriba, que se entrega a un pataleo tan activo como infructuoso por recobrar su posición normal. Habida cuenta de que sus manifestaciones hostiles no provocan represalia alguna, Nerón entra en confianza y gira alrededor de su presa como un compás vivo sobre la punta fija de la nariz. A renglón seguido, vuelve a ladrar; pero ahora son ladridos de pura guasa, enhiestas las patas traseras, estiradas al ras del suelo las delanteras, en actitud alegre y juguetona. Y hasta las dentelladas que le envía son dentelladas de broma, dentelladas al aire, sonando a marfil las castañuelas de los dientes blancos. Nerón se divierte. Aquel pequeño objeto móvil —juguete maravilloso— lo ha hecho completamente feliz. Y su felicidad se des- borda en forma de carreras vertiginosas, que trazan un zurcido fantástico en el agujero que el patio lleno de sol abre en la verde túnica de los campos. Allá va como una centella, hasta casi darse de hocicos contra la piladera que bosteza de modorra a la sombra del amate. Hace allí un quiebre brusco, y parte en línea recta hacia la puerta de trancas. Luego, al palo jiote de la esquina, cuidando de pasar muy cerca del escarabajo, para un nuevo amago de agresión. Se acompaña de un gran clamor de ladridos y levanta nubes de polvo. Todo el patio está turbio de polvo. Corren las gallinas despavoridas, entre aletazos y cacareos... La Remigia, atraída por la bulla, ha dejado su quehacer y ha salido a la puerta del rancho para ver qué pasa. — Chucho hijue... puerca! 14 Un leño vuela por el aire. Un ladrido, que empezó como Dios manda, termina en grito de dolor. Y Nerón huye cojeando, quejumbroso y mustio, a buscar abrigo detrás del bebedero de las gallinas. El pobre ya no tiene ganas de jugar. Y mientras se lame la pata dolorida, no sin lanzar miradas de reojo al rancho impasible, dice para su pellejo: — ¿Qué demonios le habré hecho yo a esta mujer? 15 Levanta contra él una d e las patas de atrás; y tomando un trotecito Indolente, se aleja calle abajo, calle abajo, en busca de la puerta de trancas... 18 Capítulo IV Donde el famoso Nerón desdeña una presa por considerarla indigna. Parece que por toda la comarca se corrió la voz de la aventura conejil, lo que dio margen a que Nerón anduviera en lenguas. Se decía —y aún se dice— que es una leyenda la tan ponderada valentía de mi héroe; que si los demás perros no entran al patio no es por él, sino por Toribio, o por la Remigia o por alguno de los cipotes, pues nunca falta del patio alguna persona de la familia. Sabido es que nadie puede sobresalir del nivel común sin hacerse, ipso facto, blanco de la maledicencia. Yo no quiero dejar ignorado ningún indicio que pueda servir para formarse una idea cabal de la personalidad del chucho de Toribio. Y a fuer de cronista verídico e imparcial, aun cuando Nerón pueda resultar perjudicado en su buen nombre por lo que voy a relatar, sépase que una vez, en efecto, entró un chucho al patio, estando él ahí. Toribio se había ido al trabajo. La Remigia estaba quebrando el nixtamal y los cipotes se andaban bañando en el río. En el patio, pues, no había nadie más que las gallinas buscando en el suelo gusanos ilusorios, y Nerón rascándose las pulgas tan a conciencia como de costumbre, y buscando a su vez algo comestible o que pudiera desempeñar el papel de tal. Buscaba con la previa certidumbre de que nada encontraría; pero estaba engañado. No cabe duda que aquel día había amanecido de suerte. En efecto, al lado de la puerta del rancho encontró, contra toda provisión, un ovillo de pelos de maíz impregnado de manteca y es- 19 puma de jabón. La Remigia lo había arrojado allí por inservible, después de haberlo utilizado para fregar sus cacharros de cocina. Nerón se le acercó radiante. Lo olfateó cuidadosamente por un lado. Dio media vuelta y lo olfateó por el otro. Le dio unos lengüetazos tímidos y se quedó perplejo. ¿Se lo comería? ¿No se lo comería? La cosa tenía sus bemoles y valía la pena de meditarse. Malo no era el bocado. ¡Pero lo que molestaría cuando fuera llegado el momento de franquear la última etapa de su odisea digestiva! Nerón lo sabía por experiencia. Una vez pasó tres días seguidos sentándose por los rincones, en la creencia de que un tábano le andaba queriendo picar las nalgas tan pronto como intentaba dar un paso. Y la culpa la tuvieron unos pelos de maíz que se había comido. ¿Se expondría ahora a la misma incomodidad? ¿Sería ésta compensada por el placer de saborear el apetitoso ovillo? Nerón no acaba de decidirse, y aplazando la resolución para más tarde, se pone a hacer de centinela junto al objeto de sus ansias. Nerón es chucho de paciencia benedictina. Lo menos seis horas pasó cuidando su ovillo. No se atrevía a comérselo, pero tampoco quería permitir que otro lo aprovechara. Gallina que se acercaba por allí, era gallina que volaba cacareando, dándose por bien librada con sólo perder algunas plumas entre las caninas fauces. Y es más que probable que a estas horas todavía estaría montando la guardia, sin hacer otro movimiento que el indispensable para una olisqueada de cuando en cuando, de no haber sido por un perrazo lanudo, color de pulpa de zunzapote, que tuvo a bien meterse en el patio como Pedro por su casa. Más tardó en verlo Nerón, que en alzarse con el espinazo erizado, ladrando como un energúmeno, de lo que el otro hizo tanto caso como una ordenanza del Consejo de Indias. Con los movimientos lentos y acompasados que correspondían a su gran corpulencia, se puso a recorrer el patio en todas direcciones, olfateándolo todo y registrándolo todo. A medida que lo veía aproximarse, Nerón se retiraba a reculones, 20 Y era en aquel bulto, precisamente, donde se originaba el estruendo. Con averiguar tan poca cosa, Nerón estaba tan a oscuras como antes; pero un detalle era para él más claro que el agua: que estando embolsado el enigmático enemigo, quedaba él a salvo para ladrar cuanto le viniera en ganas. Y fue así como esperó hasta ver al cargador por la espalda. Salió entonces a la chita callando. Le fue al alcance, hasta llegarle a un paso de los talones, y la emprendió a ladridos con toda su alma. Es muy posible que el arrapiezo, que tan a las claras iba incomodado con su carga, estuviera buscando un pretexto, siquiera fuera traído por los cabellos, para deshacerse de ella. También es posible que, según como Nerón ladraba, se haya creído acosado por toda una jauría. Ello es que allí mismo, sin otras intimaciones, dejó caer el lío y emprendió la fuga a carrera tendida. Dejémosle ir, que su suerte no es lo que nos interesa. Nerón iba de asombro en asombro. El costal, no bien hubo tocado tierra, se había puesto a rodar pesadamente de un lado a otro, dando pequeños saltos de vez en vez, sin cortar por ello su desconcertante alarido. El ajo de lo que aconteció después estuvo entre la cuerda y el nudo que cerraba la boca del saco. No he logrado establecer si fue aquélla la que se rompió o éste el que se deshizo; pero en lo que no cabe un asomo de duda es que, en un momento dado, emergió de aquel antro de tela un gato amarillo bufando de rabia, que no hubiera podido erizarse más de lo que estaba y que tan pronto como se vio libre se puso a dar saltos de altura sin ton ni son. En esas estaba cuando percibió al chucho. Sin decir agua va, cerró súbito contra él, y de un arañazo le partió una oreja. Tan intempestiva fue la cobarde agresión, que el héroe no se acordó para qué le servían los cuatro remos en contingencias semejantes, y todo lo que hizo fue protestar indignado en la forma que era de esperarse: poniendo el grito en el cielo. 23 Por fortuna suya, el otro creyó más urgente tomar las de Villa- diego que repartir zarpazos. Y siendo que cualquier dirección le era igual, puesto que desconocía el terreno en absoluto, salió de estam- pía con un rumbo arbitrario. Rumbo que lo llevó directamente, vía puerta de trancas, al patio de Toribio. Ahí se encontró de manos a boca con la Remigia y los dos cipotes que venían en grupo, atraídos por el zafarrancho cuyo origen querían averiguar. Los tres prorrumpieron al unísono en un grito de pavor cuando el fementido animal se les cruzó como un relámpago por entre las piernas. Y si acaso llegaron a determinar su especie, digo yo que sería porque previamente habrían acertado en identificar como maullidos sus recientes vociferaciones. Que por la vista, jamás lo consiguieran, tal era la prisa que el fugitivo ponía en desaparecer. Oyendo el clamor de sus amos, sintió el chucho que se le hacía un nudo en el estómago, dando por seguro que ya lo harían pagar caro la aventura, aunque sólo fuera por no perder la costumbre... Por espacio de cuarenta y ocho horas no tuvo ánimos para presentarse en el rancho. Cuando al fin se resolvió a ello, hubiera querido hacerse invisible, si hemos de juzgar por el grado de agazapamiento a que se reducía cada vez que alguien le andaba cerca. Al fin hubo de convencerse, maravillado, de que nadie estaba pensando en tocarle el pelo de la ropa. Increíble, sí. No lo vamos a discutir. Pero así fue la verdad de las cosas. 24 Capítulo VI En el cual se da cuenta y razón del misterioso desaparecimiento de cierta candela de sebo. Lo de la candela de sebo pasó como va a leerse: Un domingo por la mañana, salió para el pueblo Toribio, como tenía por costumbre. Nerón se fue detrás y lo acompañó hasta subir la Cuesta Lisa, desde cuya altura se divisan ya los tejados del pueblo por entre el follaje. Y no quiso pasar de allí. Se quedó sentado moviendo la cola, hasta que vio desaparecer a su amo en el primer recodo. Entonces se puso a desandar lo andado. Siempre hacía lo mismo. Salía de la casa, ya solo, ya en seguimiento de alguien, con la intención de llegar al pueblo, y en la Cuesta Lisa le flaqueaba el valor y se volvía. ¿Por qué tal repugnancia por el pueblo? En otro capítulo lo explicaré. No ahora, porque el caso no tiene nada que ver con la candela de sebo. A la hora del almuerzo volvió Toribio. Nerón, que dormía como un santo bajo el amate, junto a la piladera, se despertó por un grato olorcilb de algo que el indio traía dentro de la cebadera. Como movi do por un resorte se levantó, y pisándole los talones entró en el rancho. De la cebadera fueron emergiendo sucesivamente un par de caites de llanta de automóvil, una estampa del Niño de Atocha con marco de hojalata, un escapulario de la Virgen del Carmen, un almanaque de Bristol, un sombrero de palma, cinco puros de los de a centavo y, en fin, una candela de sebo, que era la que había impresionado la pituitaria de Nerón, hasta el grado de sacarlo de su profundo sueño. 25 Capítulo VII Que narra la incalificable agresión que numerosos y violentos enemigos perpetraron en la persona del héroe. ¿Nerón, desmemoriado? Sí, en lo general. Porque hay cosas que no se le olvidarán jamás, así viva cien años. Por ejemplo, lo de la lata de sardinas. Esta es historia antigua. Es de cuando Nerón vivía en el pueblo. Porque Nerón no siempre ha sido chucho de finca. Hubo un tiempo en que fue chucho pueblerino. Chucho sin dueño y sin abrigo, que vivía a la intemperie y comía huesos perdidos; pero habitante del pueblo, al fin. Mil veces tomó parte en las perrunas y fenomenales contiendas que se suscitaban en la época del celo. Mil otras recibió palos y pedradas de muchachos traviesos, o como castigo en sus incursiones por las ventas de carne del mercado. Y hasta jarras de agua caliente le depilaron el lomo cuando se aventuró mucho por el interior de las viviendas. Aun así, vivía contento con su suerte — única manera de ser feliz— y nunca había considerado la posibilidad de abandonar el pueblo, hasta que le aconteció lo de la lata de sardinas. Había en el pueblo una casa que Nerón hizo víctima de sus latrocinios en repetidas ocasiones. A decir verdad, sus habitantes sentían hacia él una antipatía invencible, y le demostraban las peores intenciones. ¡Pero el zaguán era tan ancho, y la cocina olía tan bien! Un día, pues, entró sin solicitar permiso de nadie, según su habitual proceder. Daba por seguro recibir sus buenos trancazos, pero sacar, en cambio, suculento botín. ¡Que si quieres! Esta vez lo estaban esperando, y no bien hubo entrado, el zaguán se cerró de golpe. 28 Lleno de pavor quiso huir, pero no encontró por dónde. Y empezó una despiadada persecución que le pareció eterna. Corría él adelante, sin saber por dónde iba, y todos los habitantes de la casa, armados de toda clase de objetos vulnerantes, detrás. Hubo gritos, golpes, muebles volcados, vidrios rotos... Muy pronto el intruso fue cercado, capturado, inmovilizado, golpeado. Cuando lo dejaron en libertad y le permitieron salir a la calle, llevaba a rastras, amarrada a la cola, una lata vacía. Y aquí vino lo bueno. El estruendo que armaba aquel aditamento al rodar por los empedrados era algo fenomenal, que produjo en el pobre chucho un verdadero pánico. Y mientras más corría, más el fragor aumentaba. Todas las calles del pueblo desfilaron por sus ojos espantados, en una desbandada fantástica. Las gentes corrían, gritaban, le lanzaban una lluvia de piedras para acabarlo de enloquecer. Dejó atrás la plaza, dejó atrás la iglesia, dejó atrás las últimas casas del pueblo, acosado a golpes, perseguido por una turba de perros que, con sus embestidas, lo echaron a rodar muchas veces. Así salió al camino real y siguió corriendo. Corrió todavía no supo cuánto tiempo, hasta caer sin sentido bajo las marañas de un cafetal, cuando ya hacía mucho tiempo que se había desprendido la lata de sardinas. Al volver de su desmayo no se explicaba —como ahora tampoco se lo explica— lo que le había pasado. De todo aquel acontecimiento apocalíptico y desconcertante, no le quedaba más que un sentimiento invencible de horror. Tenía las patas temblorosas y una gran debilidad general. Y si a esto agregamos la hora, ya cercana de la oración, y la soledad de aquella naturaleza semisalvaje que veía por primera vez, podremos hacernos una idea siquiera aproximada de su estado de ánimo. Caminando al azar por entre la maleza, salió a la carretera y allí se quedó alelado sin saber qué camino tomar. Al pueblo no volvería, así se lo fueran a suplicar de rodillas. ¿Entonces...? Lo sacó de su abstracción el indio Toribio que volvía del pueblo. 29 En realidad de verdad, Toribio no tenía una figura muy atractiva que digamos; pero Nerón se habría agarrado a un clavo caliente, y se fue tras él. De esta manera llegó Nerón a formar parte de la familia de Toribio, según queda relatado en el primer capítulo de esta fiel y peregrina historia. 30 Y no fue por miedo, no. Fue por el dolor que en el ánimo le produjera el espectáculo de un personaje tan circunspecto como respetable, rebajándose hasta caer en las vulgaridades de la coreografía. Y la pena lo atormentó por un largo rato, si hemos de juzgar por el hecho de que no regresó sino hasta que brillaron las estrellas, es decir, al estar bien seguro de que el bailarín se había ido a la cama. Por sabido se calla que al día siguiente no esperó a que saliera el sol para ausentarse, y no volvió sino cuando fue noche cerrada. Y así por muchos días sucesivos. Se escabullía entre oscuro y claro; pero no faltaba por la noche de su dormitorio acostumbrado, sobre el umbral de la puerta de la cocina. Porque él, a menos de mediar obstáculos insalvables, no sentía inclinación alguna a dormir fuera de casa, y esto por varias razones. La primera y principal, que los coyotes tienen la mala costumbre de los merodeos nocturnos, y no le habría caído en gracia un encuentro con gentuza de tal ralea. Decía, pues, que así pasó mucho tiempo, sin poder precisar cuanto. Una vez se atrevió a asomar durante el día a caza de novedades; pero ni siquiera llegó a penetrar en el patio, porque desde afuera alcanzó a ver a su enemigo, ya en completa libertad, picoteando acá y allá, en llana camaradería con las gallinas de verdad. Según las informaciones más fidedignas que poseo, es muy posible que una vez más, por lo menos, haya repetido el tanteo con idéntico resultado. Entonces, acomodaticio como era él, se conformó con aquel modo de vivir para el resto de sus días. Mas la Providencia había dispuesto las cosas de otra manera. Una noche hubo llovizna persistente. Si bien las tejas impedían que el agua calara al héroe hasta los huesos, no podían cortar el pa- so al vientecillo glacial que le hacía castañetear los dientes. A tanto llegó la incomodidad, que lo indujo a jugar el todo por el todo yéndose a dormir al interior de la choza. 33 Sin hacer más ruido que una sombra, se metió en un descuido de la gente y fue a buscar sabroso acomodo bajo el tapexco de la Remigia Ahí se estuvo quedo, sin osar siquiera rascarse la sarna, pues bien sabía que silo llegaban a sentir, lo iban a sacar a patadas. Y ahí se quedó dormido. Durmió toda la noche, y toda la madru- gada y buena parte del día, gracias a la tibieza y sabrosura del lugar que le hicieron el efecto de un narcótico. A la hora de su despertar, el sol corría bastante alto y en el dormitorio no había otra persona que él. Sin llegar a explicarse lo que le había pasado, salió de su escondite y se llegó hasta la puerta, atisbando desde adentro, a ver por dónde andaría el de la pandereta, para escurrirse por el lado opuesto. No viendo más que gallinas, ensanchó su campo visual sacando medio cuerpo al corredor. Nada. Medio intrigado, medio receloso, fue saliendo al patio poquito a poco, husmeando por todos los rumbos. Había en todas las cosas una paz reconfortante, una beatífica placidez. ¿Y el enemigo? Del enemigo no se descubría el menor barrunto. Y el chucho fue envalentonándose a ojos vistas, llegando hasta interrumpir momentáneamente el rastreo para lanzar en redondo una mirada preñada de retos y amenazas. Y cuando más se convencía de que no iba a encontrar al que buscaba, más se empeñaba en buscarlo y mayores ganas sentía de pillarlo para darle una buena. Acabó recorriendo el patio de linde a linde casi en carrera franca, las narices a ras de del suelo, como estampando una rúbrica triunfal a su empeñoso aunque infructuoso husmeo. ¡Ah! ¡Si el miserable volátil hubiera estado a sus alcances, no habría quedado una pluma para contar el cuento! 34 Consciente de su triunfo y orgulloso de su fiereza, adoptó un airecillo de petulancia (no hay héroe sin su debilidad) y se encaminó hacia la puerta de trancas. Y, plantándose en la propia entrada, ladró frenéticamente urbi et orbi para que el prófugo, si por azar no andaba lejos, se convenciera de una vez por todas de que él, Nerón, era el único dueño y señor de aquel patio. ¡Pues no faltaba más! 35 Nerón se resistía a dar crédito a sus sentidos, que es lo que a todos nos pasa cuando llega a ocurrir lo que hemos deseado y esperado por mucho tiempo; pero no había engaño posible. El detentador de su almuerzo estaba ahí, inmóvil a media calle, puesto en tierra un extremo de su bordón que señalaba al cielo con el otro. El héroe, de barriga en el suelo, acezando y con toda la lengua afuera, estaba a la expectativa. El otro, luego de corta vacilación, se llegó a un borde saliente, muy a propósito para sentarse, que corría buen trecho sobre la margen del camino. Puestas ahí las posaderas, fue enderezando el cuerpo lentamente hasta hacer descansar el cacaste sobre sus cuatro patas, y desembarazado así de su carga, se adelantó unos pasos para inspeccionar la vía en ambas direcciones. Por suerte para el chucho, no lo descubrió; que silo viera, tengo para mí que lo hubiera agredido a pedradas. Y libre de temores salvó un cerco de piedras y se perdió entre el boscaje. El chucho anduvo listo en aprovechar eclipse tan oportuno y, en menos que canta un gallo, estuvo al pie del cacaste dando violentos tirones de los chorizos; los cuales estaban tan bien asegurados como para no volverse a desatar jamás. A cada tirón respondía el cacaste con un bamboleo inquietante y un sordo tintinear de barros cocidos; pero no era esto lo peor, sino lo otro, a saber: que el traicionero artefacto, con mucha cautela para no llamar la atención del chucho, iba caminando a pasitos cortos por una ondulación del terreno que le permitía irse alejando más y más cada vez de la vertical. Y fue que no tardó mucho en lograr una inclinación incompatible con la estabilidad. Despegó dos patas del suelo, se balanceó por un segundo sobre las otras dos como indeciso, y acabó por dejarse caer con todo su peso, creyendo que iba a hacer tortilla al héroe y metiendo tanto ruido, que se creyera que una montaña se había derrumbado Y no satisfecho todavía, dio media rodada sobre sí mismo y se tiró del borde abajo hasta yacer como muerto sobre el Camino 38 Mas todo aquel cataclismo resultó tan inútil como había sido ruidoso, Porque el chucho se puso a buen recaudo desde un principio. Mentiría si dijera que no se intimidó con el estrépito. La pura verdad es que se llevó un susto tremendo y estuvo a punto de largarse para no volver; pero también es verdad que su justo sobrecogimiento duró poco, y que en vista de que la calma y el silencio se restablecían, se apercibió para volver a la carga. Ahora había dispuesto comerse sus chorizos ahí mismo, puesto que para llevárselos a casa hubiera tenido que cargar también con el cacaste, operación que no le interesaba en lo mínimo. Eso, sin contar con que lo más probable era que lo despojaran de su botín al no más llegar. Pero estaba de Dios que aquel día, como de costumbre, se quedaría sin almorzar; porque a la sazón regresaba el indio corriendo a todo correr, que no era mucho en verdad, por impedírselo la necesidad en que estaba de venirse amarrando los pantalones. En lo que no hallaba tropiezos era en emitir gritos destemplados y proferir indecencias contra Nerón, mentándole a la madre y diciéndole palabrotas que me figuro estarían acordes con la diligencia que venía de evacuar. En vista del mal cariz que tomaba el negocio, se vio el héroe forzado a retirarse hasta donde no lo alcanzaran armas arrojadizas. Ahí se paró en seco e hizo cara al enemigo. ¡Ya vería el deslenguado cómo ladraba él! Pero tampoco entonces ladró. Porque entonces, precisamente, al ir a empezar, se dio cuenta de que en la boca llevaba sabor a chorizo. Y echar a perder aquella delicia por ladrido de más o de menos hubiera sido un loco despilfarro. Y como las patas ya se negaban a sostenerlo, no diré que se echó, sino más bien que se desplomó derrengado, no sin antes meterse una buena rascada de tierra para cuando le volviera el alma al cuerpo. 39 Capítulo X Donde se verá cómo una siesta de camino real puede venir aparar en el sahumerio de una casa. Si malo es descuidar los personales haberes por andar a vueltas con maniobras inconfesables, según se desprende de lo relatado en el capítulo anterior, ¿cómo no lo será echarse a dormir cuando se debe estar más despierto que Argos? Quien tuviere dudas sobre tan gran verdad, acabará con ellas leyendo en éste lo acontecido con otro pipil en una época no bien determinada todavía. Iba el mencionado nuevo personaje carretera abajo, llevando pendiente de la derecha mano un costal que casi tocaba el suelo con el fondo, en el cual se encerraba cierto misterioso objeto al parecer poco pesado y de contornos vagamente esféricos. La clausura del saco se mantenía, más o menos a mitad de su alto y por encima del bulto, gracias a un cordel que daba varias vueltas bien apretadas. No lejos de la puerta de trancas de Toribio, descubrió nuestro hombre un trozo de raquítico césped a la sombra muy relativa de Unos arbustos y decidió descansar un rato. Sentándose a la turca junto a su envoltorio, no le pareció cómoda la Postura y se acostó de cuerpo entero. Entonces se echó el sombrero sobre la cara, sea para no quebrar el ala, sea porque le molestara la luz. Y acabó por cerrar los Ojos, sencillamente porque no había razón para mantenerlos abiertos. 40 Hicieron parar en seco. Casi al mismo tiempo oyó el rodar del taburete por el Suelo y el tropel de toda la gente que corría buscando la puerta. Sin esperar más corrió el chucho a situarse junto a la salida de emergencia que tenía practicada en el cerco de piña. Desde ahí Pudo ver cómo salían todos en grupo atropellándose en la puerta y espantando a manotadas unos puntos volantes que los venían siguiendo. Poniéndose a salvo lejos de la casa, no había uno que no se sobara alguna picadura; los cipotes chillando y derramando lágrimas, la Remigia lamentándose de que se le iban a quemar los frijoles y Toribio bailando en un pie de pura rabia y bramando como un poseído: — ¡Chucho condenado! ¡Dejá que te coja! Con semejante advertencia no le quedaba al héroe otra cosa que hacer, sino cruzar el portillo y poner tierra de por medio. Más de veinticuatro horas demoró su regreso, pero si como fue un día hubiera sido un año, creo que no hubiera evitado la zurra, porque el lance no paró ahí. Ello es que los belicosos insectos no daban trazas de desocupar el rancho, de cuyo interior se escapaba un temerosos zumbido por instantes disminuía o aumentaba de intensidad, sin parar un segundo. Horas y horas esperaron los dueños bajo el amate dando quites o manotazos al aire de vez en vez. Por fin, perdidas las esperanzas de que los animalitos se fueran motu propio, Toribio tuvo la inspiración de ahuyentarlos mediante un sahumerio de boñiga seca y cáscaras de naranja. Desde afuera empujó con un palo la teja humeante hasta el centro de la habitación, no sin conseguir tres o cuatro chuzazos más que acabaron ponerlo fuera de sí. Ante los gases asfixiantes, el enemigo desalojó el interior, pero se quedó zumbando alrededor del rancho todo el resto de la hasta que obscureció. Entonces pudo entrar la gente. 43 Todo el rancho apestaba con un tufo que no acababa de decidir se entre el cuerno quemado y el cuero recién curtido. Y, para colmo y remate, la cena se redujo a tortilla con sal, porque los frijoles estaban hechos carbón en el fondo de la olla, y el panal sólo contenía larvas. Así, pues, todo un cúmulo de circunstancias desfavorables se confabularon para conseguir que el chucho sufriera al día siguiente una zurra que se cuenta entre las más famosas que en toda su vida recibiera. 44 Capítulo XI Donde la credulidad del prudente lector se verá sometida a durísima prueba. Temo que, por lo expuesto en los capítulos anteriores, el lector no se haya formado un concepto preciso del valor personal de Nerón. Hora es ya, pues, de que relate una aventura inaudita, que quitará las últimas dudas a quien las tuviere. Me refiero a la lucha con el oso. Así, como suena, Nerón ha tenido oportunidad de medir sus fuerzas con un oso. Y su triunfo no pudo haber sido más completo, como va a juzgarse. Cierta noche, ya a una hora muy avanzada, el apacible sueño del héroe se vio interrumpido por rumores imprecisos, inexplicables, delatores de que en las inmediaciones, por el lado del cafetal, algo insólito estaba acaeciendo. Cualquier chucho incauto hubiera empezado a ladrar, y puede que hasta se hubiera aventurado en dudosas andanzas por el cafetal, atraído por una curiosidad malsana. Nerón no. Nerón es un perro prudente, que no gusta de confiar nada al acaso. De manera que se estuvo quedo, sin moverse un ápice (aun cuando los ruidos no duraron mucho) hasta que la claridad del alba permitió ver los objetos distintamente Entonces, y sólo entonces, inició las indagaciones. A paso de lobo avanzó bajo los ramajes húmedos de rocío y atravesó el cafetal hasta salir al claro por el lado opuesto. Allí comenzaba, para terminar en el río, una ladera casi desprovista de vegetación y sembrada de grandes piedras acá y allá. Inquirió con 45 Capítulo XII De cómo el sin par Nerón estuvo a punto de liarse a mordidas con un adversario que más parecía un alma del otro mundo, que no persona real y tangible. Queda, pues, plenamente establecido y comprobado que Nerón no le teme ni al mismísimo demonio. Y sin embargo... Hasta el sol, con ser el sol, tiene sus manchas, según dicen los que bien lo saben. Primitivamente, Nerón visitaba con frecuencia los predios colindantes por el lado sur, calle de por medio, con el de Toribio. Y hasta la siesta solía echar en ellos, de cuando en vez. Pero desde que se encontró con “la cosa”, toda la vasta región que quedaba al sur de la carretera, se convirtió para él en terreno vedado, y antes de aventurarse por allí, hubiera consentido en que lo desollaran vivo. Ello fue que, en uno de sus paseos, al desembocar en un claro recién labrado, fue a dar de manos a boca con el adefesio más estrafalario que en toda su perra vida había visto. Figúrense ustedes, si pueden, en medio de aquel cuadrilátero de tierra negra, una pértiga vertical de dos varas de largo. Un poco abajo del extremo superior, otra más corta, amarrada en sentido horizontal por su parte media, sosteniendo una camisa desgarrada con las mangas en cruz. Pendientes, hacia la parte inferior, unos pantalones más viejos, si cabe, que la camisa; y para remate, hacia arriba, un envoltorio de estopa cubierto con un sombrero de palma 48 Con temporáneo del Indio Aquino. El conjunto formaba un ente fantástico y horripilante como suspendido en el aire, capaz de ponerle los pelos de punta a Cancerbero en persona. Nerón, para no ser menos que el infernal portero, se quedó de una pieza, mas pasada la primera impresión, empezó a retirarse andando para atrás, sin quitar el ojo al fantasma. A cubierto entre la maleza, se detuvo. Empezó a recorrer el perímetro del cuadrilátero, ocultándose siempre, para examinar aquello desde todos los puntos de vista. Cerrado el circuito, y en vista de la inmovilidad del enemigo, cobró un poco de serenidad y se atrevió a lanzar un ladrido un sí es no es temeroso. La “cosa” permaneció impasible. Ladró otra vez, un poquitín más fuerte, con el mismo resultado. Entonces salió muy despacito al claro y empezó a avanzar con infinitas precauciones. Llegó hasta la mitad del camino y resolvió hacer un alto. Puso en tierra el cuarto trasero y ensayó un olfateo a larga distancia, del cual nada sacó en limpio. El armatoste estaba allí, inmóvil, misteriosos, hermético. Nerón se sentía cohibido, medroso. Después de madura reflexión, juzgó conveniente retirarse y, en efecto, se fue alejando, pero sin dar la espalda a la pandorga. Sin embargo, esta solución no le satisfacía. Estaba descontento de sí mismo. Y ya en el límite del claro, volvió a enfrentarse con lo desconocido, esta vez ladrando desaforadamente y avanzando a pequeños saltos. Llegó así hasta donde antes había llegado e hizo un nuevo alto; pero sólo por un momento. El avance triunfal comenzó de nuevo, y los ladridos menudearon que fue un gusto. Seguramente hubiera terminado por llegar hasta el fantasma, y lo hubiera hecho polvo, como dos y dos son cuatro; pero quiso el diablo que un intempestivo soplo de brisa animara un segundo aquellos trapos, haciendo levantar ambas piernas a la vez a los sucios pantalones. ¡Y aquí fue el acabóse! Nerón se dio a una vergonzosa fuga. Corría a ciegas, despavorido, dejando tiras de pellejo en las espinas, y no se detuvo hasta llegar al rancho. Allí comenzó a aullar de un modo feroz, con el espanto pintado en los ojos. Los cipotes, oyéndolo, quedaron boquiabiertos. La Remigia salió 49 a la puerta del rancho palmeando una tortilla, a indagar la causa de aquel destemplado clamor, y no viendo nada, se volvió a su oficio con este solo comentario: —El chucho se ha vuelto loco... Desde aquel día memorable, Nerón, siempre que ve correr a una persona de dos o cuatro patas, guiña picarescamente un ojo, y dice para su capote, con maligno regocijo: — ¡Este acaba de encontrar “la cosa”! 50 orinarse en un poste de telégrafo. Pensándolo despacio, optó por lo último. Y yo opino que estuvo en lo justo. Cualquiera otra cosa habría sido dar al cochino una im- portancia que estaba muy lejos de tener. 53 Capítulo XIV De cómo por una fatalidad perdió el héroe una presa, apoco de haberla ganado en buena lid. Aquella taltuza —una de las pocas que habían escapado a las perpetuas acechanzas de Toribio— constituía para Nerón una obsesión. Incontables eran los días que llevaba perdidos persiguiéndola. Al parecer, el maldito animal tenía pacto con el diablo, tal era la facilidad con que se le escapaba de las propias garras. Ya podría Nerón echar todas las maldiciones que quisiera, que todo eso de nada le servía. La taltuza se le escapaba invariablemente; pero no perdía las esperanzas. Algún día... Y el día llegó al fin, porque en este mundo no hay plazo que no se venza. Por desgracia, el triunfo no fue de Nerón, ni para Nerón, como va a verse. La gente del campo construye una trampa rudimentaria para cazar pequeños animales, consistente en lo que sigue: se fija en tierra, en sentido vertical, una pértiga larga y flexible, y se hace curvar hacia abajo el otro extremo, provisto de una cuerda con un nudo corredizo, manteniéndola en esta posición mediante un sencillo mecanismo que se suelta cuando la víctima tira del cebo; pero no se puede llegar al tal cebo, si no es metiendo la cabeza por el nudo corredizo, de donde resulta que, al enderezarse la vara violentamente, el pobre animal se encuentra suspendido por el cuello, y no le queda otro camino que morir ahorcado, a menos que el cielo quiera hacer un milagro en su favor. 54 Ahorcada estaba nuestra taltuza cuando Nerón la encontró; cuando ni siquiera iba pensando en ella. Estaba suspendida de una cuerda a cierta altura, aunque no tanta que Nerón no la pudiera alcanzar fácilmente con sólo pararse en dos patas. Si bien el héroe lo comprendió así en seguida —porque es un chucho muy listo— no quiso recurrir a la violencia de primas a primeras. Seguro de su triunfo como estaba, es más de admirar la actitud ecuánime que asumió, al iniciar unas pláticas preliminares en forma de ladridos, que tenían por objeto persuadir al artefacto que le entregara su presa por las buenas. El interpelado no dio muestras de enterarse de tales pretensiones. En vista del resultado nulo del trámite, y enemigo de perder el tiempo inútilmente, pasó el chucho inmediatamente a la vía de los hechos, y dando un pequeño salto, cogió con los dientes la taltuza. La trampa se inclinó sin resistir, pero no soltó prenda. Nerón dio varios tirones sucesivos. La trampa se inclinaba más o menos, amoldándose a la intensidad de la solicitud, pero nada más. Nerón empezaba a impacientarse. Él no estaba ahí para discutir derechos más o menos dudosos, sino para hacer valer la ley del más fuerte. Y para que de ello no quedara la menor duda, reanudó los ladridos, no ya en los términos amistosos y benévolos de un principio, sino furiosamente, en tono conminatorio. Pues no. La testaruda trampa no se dejó intimidar. Antes bien, aprovechando la circunstancia de que el chucho había soltado la taltuza para poder ladrar, se puso a oscilar con inequívocos propósitos de burla, haciendo danzar a la manzana de la discordia como si fuera un simple fantoche. Nerón acabó por perder los últimos restos de paciencia. Se lanzó sobre la insolente máquina, volvió a hacer presa en el animalejo y se puso a tirar con más fuerza que nunca. Tanto y tan bien tiró, que consiguió reventar la cuerda y salió disparado hacia atrás, dando vueltas de gato. Cargado con el botín hizo su entrada triunfal en el patio y se fue a echar de barriga, sujetándolo con las patas delanteras, dispuesto a 55 La desgracia consistió en que aquel pollino, tan inofensivo en apariencia, estuviera cometiendo el despropósito de llevar un chucho sujeto por medio de unas cuerdas sobre el aparejo, en el espacio que dejaban libre los zurrones. Era un flaco y miserable chucho, entre gris y amarillo, que no daba muestras de estar muy a sus anchas, y que por añadidura le estaba enseñando los dientes a Nerón, como si éste fuera el culpable de que se estuviera viendo en tal guisa. Pese a tan poco amistosa demostración del cautivo, no era héroe quien pudiera consentir sin protestas en semejante atropello. Y sin decir agua va, se abalanzó sobre el malvado burro con la sana intención de arrancarle media quijada de un mordisco. Sólo que el directamente interesado no estuvo anuente, y se paró en dos patas para impedirlo. El chucho del aparejo, creyendo que la cosa iba con él, hizo en su defensa personal lo único que estaba en sus posibilidades: orinarse en su cabalgadura y ladrar como un energúmeno. Las embestidas del de abajo y los ladridos del de arriba espantaron al burro, que era muy burro, y puso pies en polvorosa. Entonces los zurrones, que iban vacíos, empezaron a golpearle los flancos, armando un estruendo de todos los diablos. Con la mitad habría tenido el muy zoquete para volverse loco, y como un loco tiraba coces al aire, sin interrumpir por eso la fuga. Por supuesto que Nerón iba detrás, sintiéndose con ánimos de llegar al fin del mundo, si preciso fuera, en seguimiento del malandrín; pero no hubo necesidad de tanto, porque uno de los zurrones, al pasar cerca de un poste, se trabó en él. Las ligaduras que lo mantenían, lo mismo que la cincha, que no debían estar muy nuevas, se rompieron. Y los zurrones, el chucho y el aparejo, rodaron sucesivamente cada uno por su lado, quedando por consiguiente el asno en pelota, lo cual no fue óbice para que continuara su desenfrenada carrera, perdiéndose, a poco, entre una nube de polvo. 58 Llegado que hubo Nerón al teatro del desastre, no encontró más que el aparejo y los zurrones. El chucho había desaparecido como por encanto. El dueño del pollino que venía como un huracán en pos de su bien perdido, encontró al chucho de Toribio ocupado en hacer un reconocimiento olfatorio de los inanimados despojos que yacían por el suelo. Sin detenerse, le propinó con el rollo de piales un golpe tremendo, que yo no sé cómo no le partió en dos la rabadilla, consiguiendo sólo echarlo a rodar entre espantosos chillidos. Es lo que pensaba el héroe mientras se lamía filosóficamente la parte contundida: “Quien se mete a redentor, acaba crucificado”. Irreverencia que se le puede perdonar en consideración a que no es más que un pobre animal. 59 Capítulo XVI Que narra el desaparecimiento de un caite de Toribio y da la debida explicación del suceso. Aquellos caites de Toribio, olorosos caites de cuero crudo, venerables por su antigüedad, eran el sueño dorado de Nerón. Convengamos en que los tales adminículos no debían estar muy jugosos, dado el tiempo que tenían de vivir pegados a los pies de su dueño, que no parecía sino que habían nacido y crecido con él; pero todo, en este pícaro mundo, es relativo. Y para Nerón, que vivía de milagro, comerse un caite de aquellos hubiera sido el colmo de la felicidad. ¿Comerse un caite de aquellos? ¡En qué año, si el indio no se los quitaba ni para dormir! Todo lo más que podía hacer el chucho era acercarse a su amo por retaguardia, cuando lo pillaba descuidado, para olerle las rústicas sandalias. Eran unas olidas largas y profundas, a ojos entornados, que le llegaban al alma y mantenían vivas sus esperanzas. Una vez compró Toribio en el pueblo un par de caites de llanta de automóvil. Serían los caites domingueros, según pensaba; pero el hombre propone y Dios dispone. Tuvieron que ser para todos los días. Porque el domingo siguiente, cuando se calzó de estreno para ir al pueblo, no sé quién avisó a Nerón de aquel cambio de tan felices auspicios para él. Acaso algún maravilloso instinto, tal vez alguna venturosa casualidad. Lo cierto es que no habría llegado el hombre a la Cuesta Lisa, cuando ya el animal salía del rancho llevando entre 60 Capítulo XVII En el cual se verá cómo anduvo Nerón metido metafóricamente en un lío de faldas. Adivino que a estas alturas el lector se habrá preguntado muchas veces si no existiría el amor para el chucho. ¡Pues no había de existir! Nerón era un chucho completo. Lo que ocurre es que sus aventuras galantes —con todo y que las corrió famosas— eran opacadas por sus hazañas heroicas y caballerescas. Y como son éstas precisamente las que con mayor acierto dibujan los rasgos de su personalidad, a ellas me he dedicado hasta ahora por modo exclusivo, en la creencia de que referirme a futilezas sería perder el tiempo. Pero ahora, habiéndolo meditado mucho, he cambiado de parecer. Estoy convencido de que, para pintar un carácter, son tan esenciales los rasgos débiles como los vigorosos, y que si omitiera ciertos visos psicológicos del chucho, dejaría inconcluso su retrato. Voy, pues, a consignar uno de tantos, escogido al azar. Un día como otro cualquiera, impulsado por su eterna monomanía, había salido en busca de algo con qué matar el hambre. Y quiso el azar que viera venir en contrario rumbo un minúsculo perrillo que daba compasión de puro miserable y enclenque. Andaba cruzando las patas y con la cabeza gacha. Había perdido el pelo en las regiones protuberantes, y a través de la piel exangüe se perfilaba íntegra la osamenta. Los omóplatos, con su juego alternado, parecían pedales de órgano. Un alfiler, cogiéndolo por los flancos, lo habría perforado de parte a parte. 63 Nerón, juzgando que era una impudicia intolerable aquello de andar por los caminos semejante facha, corrió como un tigre sobre el delincuente para zurrarle la badana. Mas, ¡oh sorpresa!, llegado que hubo a conveniente distancia, vio (digo mal), olfateó que aquel desvencijado chucho era una chuchita fascinadora. Ya conocemos el natural sensible de Nerón. Antes los encantos de la feminidad sintió que las entrañas se le derretían; y saltando sobre todas las conveniencias, o sea sin preámbulo de ninguna especie, se le insinuó bailándole en derredor y moviendo la cola con frenesí. Ella siguió su camino fingiendo no haberlo visto y limitándose a tomar la precaución elemental de meter la cola entre las patas para proteger su honor. El galán cambió de táctica y ensayó otro recurso que tenía tanto de galantería como de íntimo contentamiento; y fue que se le adelantó unos pasos y se revolcó en el polvo. El resultado fue nulo. Antes bien, como intentara ponerle las manos sobre el lomo, la muy desdeñosa le asestó por primera vez una mirada directa y, frunciendo el labio superior, le chasqueó los dientes. Y continuó su marcha, un tanto arqueado el espinazo, erizados los pocos pelos que le quedaban. ¡Así son todas! En un principio se hacen las refractarias; pero ya desde entonces están ansiosas de rendirse con armas y bagajes. Nerón conocía el sistema, y sin reparar en desdenes, se fue tras ella echando mano a cuanto recurso se le ocurría para quebrar su obstinada resistencia, sin obtener nada más que algún ladrido destemplado o alguna dentellada al aire, cada vez que la solicitud se hacía demasiado apremiante. Después de caminar sobre la carretera unos cuantos centenares de metros, aquella Lucrecia en cuatro patas, siempre con su cortejante a la cola, torció a la derecha y tomó por una vereda que a poco andar se convirtió en un camino de cabras, el cual descendía serpenteando 64 un buen espacio hasta dar con un río en el fondo. Lo vadeó y emprendió la subida por la vertiente opuesta más escarpada aún que la anterior. Nerón, con un palmo de lengua afuera, se vio obligado a suspender el galanteo por haberse quedado francamente a la zaga; pero su decisión era más firme que nunca. Algún día tenía que acabar aquella cuesta... Y así, al final de una subida para él tan larga que ya le extrañaba no verse entre nubes, uno tras otro llegaron a una pequeña meseta. Lo primero que se ofreció a la vista del chucho fue un cerco de piedras partido en dos mitades por el hueco de la puerta, a través de la cual enfilaron ambos. Era un patio ni muy grande ni muy limpio, con patos que jugaban lodo en varios charcos y gallinas entregadas a su rascadera eterna. En el extremo opuesto a la entrada, aparecía una casa de tejas con un corredor frontero, donde se encontraba un grupo formado por dos mujeres y varios hombres. Ellos, abrazando las cumas o fumando sus tagarninas en un sabroso farniente; ellas, trajinando por la cocina, que ocupaba un ángulo del corredor. Lucrecia se encaminó directamente a la casa. Nerón, cohibido por la presencia de los humanos, se detuvo pensando cómo haría para seguirla sin peligro. Dijo uno de los hombres: —Miren a la Sultana, ya consiguió enamorado! Como respuesta estalló un coro de carcajadas. Habló a su turno una mujer: —¡ Chucha sinvergüenza! Y a la Sultana, que en ese momento llegaba al corredor, le cayó en la rabadilla un escobazo que le arrancó un chillido y la hizo correr buscando refugio en el interior de la casa. La mujer continuaba: —¡Si te han pegado el jiote, contá con que te mato! Diagnóstico incorrecto. Ya se sabe que lo que Nerón tenía no era jiote, sino sarna. ¡Así hay gente ignorante! 65 envidiable. Para su limitado intelecto, el autor de la fechoría era Nerón. ¡Le había hecho tantas! Y actuando en consecuencia, le dio una zurra como las que acostumbraba por el motivo más baladí, y hasta ahí sin motivo apreciable. El indio, pues, en esta ocasión, como en muchas otras, razonó con criterio becerril. Y lo más raro... ¡Bueno! Aunque me cueste decirlo, lo más raro es que acertó. Y que si hubiera pensado rectamente, se hubiera equivocado de un modo lamentable. ¿Que cómo pudo ser eso? Lo voy a exponer en pocas palabras. El famoso sombrero fue el mismo que trajo Toribio cierto día dentro de la cebadera. Vino allí el cuitado en apreturas, plegado y replegado sobre sí mismo como un abanico o como un filtro de papel. Su suerte lo hizo quedar al lado de la candela de sebo, famosa también por más de un motivo. En los ajetreos de la marcha, vinieron ambos por todo el camino raspándose y estrujándose el uno contra la otra, por modo y manera que, cuando el indio lo sacó en el rancho para colgarlo de un clavo, estaba el sombrero despidiendo un olor a sebo, como si en toda su vida no hubiera hecho otra cosa. Esta circunstancia lo perdió. Según consta de autos, Nerón se metió la candela entre pecho y espalda; pero, cosa curiosa, el olorcillo no desapareció. Se hubiera dicho que el espíritu de la mechona habitaba el lugar donde la sorprendió la muerte. Nerón estaba intrigado. Percibía el perfume distintamente, pero no veía ni rastros de candela. Y empeñado en no dejar el fenómeno sin explicación, emprendió subrepticias exploraciones que, después de algunos tanteos, lo llevaron como de la mano a dar con el sombrero. ¿Para qué decir más? Nerón lo descolgó incontinenti y se lo llevó al cafetal para regalarse con él. Sólo que no pasó de las intenciones. Por más vueltas que le dio, sometiéndolo a un minucioso examen por una y otra parte, jamás pudo descubrir dónde ocultaba la parte 68 masticable o engullible. Ocioso es decir que apeló al recurso heroico de los ladridos, y al mucho más eficaz de los violentos rasguños. ¡Inútil empeño! El sombrero se encastilló en una resistencia pasiva de la cual no hubo medio de sacarlo. En vista de su contumacia, Nerón, colérico y despechado, lo acometió a diente y uña, dejándolo en un estado tan desastroso, que no lo hubiera reconocido su propia madre. Después de lo relatado, forzoso nos será convenir en que la tun- da que recibió Nerón no anduvo del todo descaminada, y que la justicia logró cumplida satisfacción en la cabeza del héroe, merced a una estrambótica suspicacia de Toribio. ¡Ad augusta per angusta! 69 Capítulo XIX Donde el discreto lector tendrá un ligero atisbo del pueblo; y otro, que no lo será tanto, de la Casa Consistorial. Dos eran los mulos, grandes como dromedarios, que venían del pueblo uno tras otro. En el primero, ensillado con albarda de cuero crudo tal como las que se estilan por estos trigos, cabalgaba un hombre vestido de dril a rayas. Era mofletudo y barrigudo como un cochino —dicho sea con mil perdones— y peludo como un oso. Un poco más tarde, al ser desmontado en la forma que luego diré, pudo verse que si acaso pasaba de las seis cuartas era por una diferencia insignificante. A la legua se adivinaba en él al comerciante pueblerino acomodado, y si hemos de colegir por la placidez de la fracción de rostro que las barbas no escondían, y porque el aparejo del macho zaguero viniera vacío, supondremos regresaba de algún provechoso viaje profesional. Este segundo macho venía meditabundo, tan atrás como se lo permitía la longitud del ronzal sólidamente amarrado al asidero posterior de la albarda del otro. La marcha de la breve recua era indolente y despreocupada como conviene a quien, habiendo llenado un deber cumplidamente, no tiene por el momento urgencia ni inquietud alguna. Impresionado por la actitud beatífica del jinete, Nerón no lo quiso distraer de sus amables pensamientos y lo dejó pasar de largo; mas con el animal que venía después, ya fue otra cosa. Le saltó al paso hecho un basilisco ladrando a dientes pelados y tratando de arrancarle la jeta. 70 con el rabo. En la Sala del Concejo, fuera de la famosa albarda que se aburría debajo de una mesa, no había alma viviente y Toribio tuvo que penetrar hasta el patio para encontrar al señor Secretario bajo un corredor de tejas, adormitado en una hamaca de pita, con un puro apagado entre los dientes y el machete cruzado sobre las ingles. Hizo el debido reclamo a nombre del dueño del animal, amigo suyo que lo estaba esperando en el rancho. Por desgracia, no supo decir cómo se llamaba su amigo. Además, la Corporación Municipal sabía quién era el propietario del mulo; y a mayor abundamiento, es posible que también supiera quién era Toribio. Total, que éste recibió un NO más redondo que una bola de billar. El macho sería entregado a su propio dueño cuando se presentara a reclamarlo. El indio soltó mentalmente una mala palabra y salió sin despedirse. Iba como agua para chocolate, mascullando indecencias contra el Secretario Municipal y contra el hombre a rayas... con el cual se encontró a cierta distancia del pueblo. Venía montado en pelo en el otro mulo, y al ver que Toribio regresaba solo, la emprendió de nuevo a tirones con las barbas y a lamentarse a grandes voces. El indio, en vez de darle una paliza como hubiera sido su deseo, le dio el informe consolador: —Aistén la Alcaldiya. A mí no me lo quisieron dar. Y siguió de largo acelerando el paso. Usted, lector, ya habrá adivinado cómo terminó la aventura para Nerón. Pues bien, sí. Eso mismo que usted está pensando, eso es lo que sobrevino; mas no debe engreírse por su agudeza. Yo también lo supe sin que nadie me lo dijera. Cuando el final es obligado, ¿qué mérito hay en acertar? 73 Capítulo XX Donde se da cuenta de una aventura estupenda que salió costando a Nerón un ojo de la cara. Un domingo, entre las dos y las tres de la tarde, fue Nerón hasta la consabida Cuesta Lisa, acompañando a la familia entera que iba al pueblo. No eran raras estas escapatorias de toda la gente, quedando entonces el chucho como único guardián de la vivienda. Que esto era una grave imprudencia, quedó demostrado plenamente por lo que acaeció el domingo en cuestión. Y fue que el chucho, al regresar, se encontró con tres gandules, el mayor de los cuales no llegaría a los veinte años, formando grupo a la puerta de trancas. Desconfiando por experiencia de los hombres, se quiso hacer el sueco y entrar sin saludarles; pero ellos lo vieron y lo llamaron con afectuosas entonaciones en la voz. Uno se le fue acercando lagotero, chasquenado los dedos, hasta llegar a darle amistosas palmaditas en el lomo. Otro le obsequió con un pedazo de pan que hubiera sacado chispas de un pedernal. Aquello de que lo halagaran con dádivas y caricias, era para Nerón de una novedad despampanante. Él, que había comenzado por agazaparse lleno de temor, ahora estaba saltando como si fuera de hule, radiante de felicidad, no sabiendo a cuál de los tres había que poner primero las patas en la barriga. Cuando todos estaban a partir un piñón, uno de los desconocidos quedó de vigía en la calle y los otros se encaminaron al rancho. Con un cuchillo falsearon la cerradura de pita de mezcal, abrieron el tapexco que hacía de puerta y penetraron sin más ni más. Previo 74 de un rápido reconocimiento del terreno, se fueron con derechura al cofre de Toribio, hicieron saltar la tapa sin mayor esfuerzo, y empezaron a revolver en el interior y a sacar trapos. Nerón bailaba de contento. Se les metía entre las piernas. Intentaba lamerles las manos. Ponía las suyas en el borde del cofre y metía la cabeza para ver también él lo que había dentro. Aquel juego que consistía en sacar trapos del cofre y arrojarlos por el suelo, era la mar de divertido. Tomó al azar unos pantalones de Toribio y los llevó al patio de arrastradas. Allí los sacudió para un lado y para otro entre gruñidos de satisfacción. Se asomó a la puerta del rancho y ladró insinuante para adentro en un lenguaje que, traducido al castellano, quería decir: —Vénganse para afuera! ¡Aquí hay más espacio para jugar! Pero a ellos les gustaba más el juego a la sombra, y ni siquiera se dignaron contestarle. Entonces se entretuvo en morder y arrastrar trapos, y en revolverse sobre ellos, gruñendo y ladrando blandamente. Terminado su trabajo, los gañanes salieron dejándolo todo en el mayor desorden; y en compañía del que afuera esperaba, se alejaron carretera abajo, hablando y gesticulando. Nerón, naturalmente, se fue detrás de aquellos buenos amigos que le habían caído como llovidos del cielo. Se habría dejado matar por ellos. No fue, pues, menudo su asombro, cuando vio que le repelían a pedrada limpia, para darse luego a una fuga vertiginosa. Se quedó pasmado, sin acertar con el quid de tan raro proceder. Los siguió con la vista hasta que se perdieron en la distancia, y se volvió melancólicamente a casa, meditando sobre la inestabilidad de los afectos humanos. Probó a distraerse jugando con los pantalones de Toribio, pero no sintió ningún placer y lo dejó estar. Fue al rancho, lo anduvo oliendo todo, volvió al patio, se acostó suspirando y acabó por quedarse dormido. Cuando, horas más tarde, volvió la familia, la mujer, que fue la primera en penetrar en la casa, se volvió atrás inmediatamente, 75 bien, continuaba espigando en las epístolas paulinas, y no daba trazas de acabar sin antes haber agotado la Biblia. El indio, perdiendo la esperanza de escapar al atraco, se vio en el durísimo trance de invitar al pedigüeño a pasar por el rancho, pues no llevaba encima nada que poderle dar. Aceptó aquél por de contado, y allá se fueron ambos, rabiando y renegando el uno en su fuero interno, y dando coba el otro sin misericordia. Llegado que hubieron, quedóse el ministro del Señor contemplando la naturaleza a la puerta de la casa. Y mientras Toribio andaba por las hornillas en misteriosos conciliábulos con la Remigia, Nerón se acercó al forastero sin ser notado, para el reconocimiento de rigor. De la bolsa de lona se escapaba un pronunciado tufillo a longaniza, capaz de resucitar a un muerto. Nerón, que sabe que a la ocasión la pintan calva, con la prontitud de acción de que siempre ha dado muestras en las situaciones críticas, se colgó de la bolsa y tiró para abajo cuanto pudo. El bueno del Padre, que no estaba prevenido, perdió el equilibrio y cayó en el santo suelo cuan largo era. Sin alcanzar lo que aquello significaba, lleno de susto, trató de ponerse en pie, y aun llegó a realizar la mitad de su intento, quedando en cuatro patas. Nerón interpretó la poco airosa postura como una invitación al retozo. —¿Pitanza y recreo? —pensó. —¡Miel sobre hojuelas!—. Y dejándose llevar por su natural jacarero, hizo presa en los reverendos fondillos y tiró para sí con tantas ganas como si en ello le fuera la honra. La sotana, que estaría esperando un pretexto decoroso para exhalar el último aliento, se dejó arrancar desde arriba hasta abajo una tira ancha de un palmo, desgarrando un bolsillo, con lo cual se derramó por el suelo regular número de monedas de níquel, y descubriendo secretos que más valiera quedaran ocultos por los siglos de los siglos; porque así llevaba pantalones el siervo de Dios, como yo soy malabarista chino. 78 El viento fresco que sintió soplarle por las posaderas, tuvo un feliz resultado, en el sentido de que lo hizo levantarse como impulsado por un resorte; y asiendo la bolsa para las correas, efectuó con ella un molinete tan violento, que si coge a Nerón lo deja muerto en el acto. Al mismo tiempo, con voz hueca de pánico, gritaba una y otra vez: —Vade retro, Satanás! El chucho, entonces, ladrando como él sabía hacerlo cuando estaba de ganas, cosa que ocurría regularmente un día sí y otro también, comenzó a girar en tomo, describiendo una circunferencia de radio suficientemente largo para que la temible bolsa no lo alcanzara. Encuadrados en la puerta del rancho, Toribio y la Remigia contemplaban la tragedia, no tan apenados como quisieran aparentarlo. El socarrón del indio, encontrando providencial la intervención del chucho, que con tanta eficacia y oportunidad le estaba defendiendo los cuartos, no lo ahuyentó mientras no llegó a parecerle que su pasividad podía hacerse sospechosa. Puesto en fuga el agresor, el agredido quedó sin una gota de sangre en las venas, tartamudeando cosas ininteligibles. Auxiliado por ambos cónyuges, recogió su dinero con la mayor celeridad, se plantó el sombrero en la cabeza, y haciendo cruces con una mano, al par que con la otra se traslapaba los faldones que le habían quedado en la sotana, se largó con la música a otra parte, sin pensar en despedirse, ni en sacudirse el polvo, ni mucho menos en reclamar la limosna prometida. Cuando lo perdieron de vista, el indio mostró triunfalmente a la Remigia, en la palma de la mano, siete monedas de níquel de a cinco centavos y cuatro de a tres, hábilmente escamoteadas al santo varón: cuarenta y siete centavos que, sumados con lo que guardaba en el fondo del cofre, hacían exactamente los dos colones sesenta centavos que, andando el tiempo, habían de llevarse los hijos de Caco. 79 Capítulo XXII En el cual se demuestra que una buena intención, y aun la mejor de todas, no vale un ardite si no va de la mano con la buena fortuna. Convendrá el lector conmigo —y en ello estaremos totalmente de acuerdo con Nerón— en que el sapo es uno de los seres menos favorecidos por la Naturaleza en lo que respecta a dotes personales. Su facha, su modo de andar, su canto, sus costumbres: todo él es como no se puede más, de torpe y desgarbado. ¿Ritmo y cadencia en el paso? ¿Melodía y dulzura en la voz? No se le hable a un sapo de semejantes cosas, porque no sabrá de qué se trata. Según lo consignado un poco más arriba, tal era, asimismo, la opinión del chucho, quien sentía una invencible repulsión por el triste batracio. Cada vez que el azar lo ponía frente a uno de ellos, nadie me quita de la cabeza que habría escupido —caso de saber cómo hacerlo— en señal de un indecible desprecio. Pero a falta de esa facultad que, según parece, es privativa de la especie humana, tenía él otra, mucho más humillante: orinar. Y se orinaba, indefectiblemente, sobre lo que había más a mano, antes de alejarse del abominable bicho. Pues bien. A pesar de todo, y aunque parezca raro, muchas veces, acosado por el hambre, había pensado muy seriamente en las posibilidades de comerse un sapo. Todavía más. En repetidas ocasiones había salido del rancho, con el deliberado propósito de buscar uno con tal fin. 80 Y por corta providencia dejó caer a todo pulmón una palabrota, la más nauseabunda, la más pestilente de su léxico. Prevenido por la explosión, el chucho pensó salir a escape; mas el indio ya estaba tirando patadas. Con al primera lo hizo ahuecar a mayor rapidez que la que él se proponía, dando volteretas por el aire, hasta ir a dar de narices en el patio. Inmediatamente después, salió el difunto por el mismo camino y en la misma forma. Y como si ello fuera poco, aquel energúmeno se asomó a la puerta y, encarándose con las tinieblas, se dio a proferir denuestos, echando mano a Dios sabe qué lengua extranjera: —¡Depergonsado! ¡Istúpiudo! ¡Decrasiado!... Refinamiento tan inútil como estrepitoso, pues de los dos expulsados del rancho con tanta ignominia, sólo uno permanecía en el lugar donde acertó a caer. Y éste... ¿habré de decirlo?, era aquel para quien ya no existían las voces terrenales. 83 Capítulo XXIII En el cual el paciente lector se encontrará con una lagart4ja que ya conocía de antiguo por referencias. Y sin embargo —se me dirá—, Nerón se comió cierta vez una lagartija. Cierto. El hecho es desconcertante; pero siendo que se incluyó en el inventario que consta en el primer capítulo de estos notabilísimos apuntes, debe tenerse por auténtico, innegable e indiscutible. Entonces —se me argüirá—, ¿a qué viene tanto aspaviento por un miserable sapo extinto? Porque en lo tocante a su apetecibilidad, no debe de ser muy grande la diferencia entre un sapo y una lagartija. Sí, sí. Estoy de acuerdo. Y de todo ello podrá parecer lógico deducir que el héroe es un ser inconstante y tornadizo. Pero no hay tal. Esas son puras apariencias, dado que la lagartija se la comió muy a su pesar y obligado por las circunstancias. Y si en vez de lagartija hubiera sido sapo, sapo hubiera comido. Yo lo garantizo bajo mi palabra de honor. En apoyo de mi aserto, que pudiera parecer aventurado, no necesito más sino puntualizar los hechos. Helos aquí: El día de autos oyó el chucho por el lado de la carretera una bulla asaz sospechosa, consistente en agudos cacareos, que a las claras traslucían alarma, acompañados de vez en vez por rápidos aletazos 84 Por sabido se calla que él tenía que averiguar la causa del desorden. Y como nunca están de sobra las precauciones, pues a lo mejor se encuentra uno metido de lleno en aventura de cuidado, avanzó en la dirección que le indicaban los ruidos, procurando que no lo sintiera el aire. Y así fue como pudo ver desde lejos dos gallinas ocupadas en picotear algo que debía ser de una extremada peligrosidad, pues cada picotazo era seguido de su correspondiente cacareo y de una retirada a distancia prudencial. Nerón se sintió defraudado. ¿Qué cosa, que no fuera una necedad, podía alborotar así a un par de gallinas deshonestas? Y no tanto por castigar su novelería, cuanto por vengar la incomodidad que le habían procurado al interrumpir su reposo, corrió hacia ellas decidido a desplumarlas. Las culpables, aun cuando les dolía el alma por tener que abandonar a su presa, huyeron despavoridas cada una por su lado. No tuvieron que alejarse mucho, sin embargo, pues el chucho, a última hora, cambió de parecer y las dejó ir. Entiendo que su necesidad de castigarlas no era demasiado apremiante, puesto que una simple curiosidad lo hizo desistir. Así como así, él no perdía nada con ir a ver qué era lo que estaban comiendo las gallinas. Nueva desilusión. El, que acaso sin confesárselo, acariciaba la esperanza de utilizar aquello en alguna forma, se encontró con que no era más que una lagartija, la cual, sobre no alcanzar el medio palmo de largo, ni siquiera daba señales de vida. Que mal puede darlas quien tiene la cola en un hilo y está mostrando el amarillo y el chocolate de las vísceras abdominales a través de la piel del vientre desgarrada. Eso era todo. Es decir, nada. Porque para comerse una lagartija, se necesita tener estómago de gallina. 85 Capítulo XXIV En el cual se registra un piscolabis del héroe con algunos pormenores secundarios, pero interesantes. Instado por el asunto del capítulo precedente, he tenido el escrúpulo de revisar el inventario que obra en el primero, y descubro que todavía queda una entrada sin su debida explicación. Para un cronista que se ríe de la cronología, ese pequeño olvido carece de importancia y —como diría un hermano azteca— horita lo remedio. Un día como todos los días, alrededor de las tres de la tarde, con ocasión de andar a caza de lo que el azar quisiera depararle, se encontró el chucho con la mitad de un puro que empezaba por un casquete de ceniza negra y terminaba en el extremo opuesto como una mera papilla sin forma discernible. Estaba colocado sobre un borde saliente en el flanco de un paredón, como si su dueño se hubiera propuesto volver más tarde por él. Acostumbrado como estaba a ver a Toribio con el puro en la boca, de donde no se lo quitaba ni para bañarse, no tuvo motivos para suponer que aquel pudiera ser otro que su conocido de siempre. — ¡Indio despilfarrando! —pensó. Y cargó con el puro para restituirlo en la posesión de su legítimo dueño. Ni fuera ni dentro de la casa encontró un alma viviente. La Remigia, empero, no debía de andar lejos, puesto que la puerta estaba de par en par. 88 Acaso no tardaría mucho en volver; pero por el momento, la casa entera le pertenecía. Era una ocasión que no había que desperdiciar, por cuanto que sólo Dios sabía el tiempo que habría de transcurrir antes de que se presentara otra igual. No perdió un momento. Dejó su carga sobre el asiento del taburete y procedió a practicar un minucioso examen de lugares. La suerte tuvo entonces una de sus raras debilidades para con él, pues no había hecho más que iniciar las investigaciones, cuando fue a dar derecho con una bola de jabón de cuche que la Remigia había olvidado en la bifurcación de una de las horquetas del molendero. No vaya a creerse que el chucho dudó ni vaciló. Aun cuando sabía que se estaba jugando el pellejo, inmediatamente pasó al jabón por las armas. Bastante corroborado con tan providencial tentempié, se sintió con energía bastante para dar cima a cualquier otro trabajo similar que se le presentara. Fue un empeño inútil. Por desgracia, nada más llegó a encontrar. Entonces se acordó del sabio precepto que dice que vale más no emprender una obra si es que se ha de dejar a medias. Y, en consecuencia, volvió a la horqueta y se dedicó a lamer el sitio que había ocupado el jabón, hasta no dejar el menor indicio de que jamás hubiera estado ahí. Hecho lo cual, fue a echarse en el patio, esperando a que Toribio llegara para darle cuenta de sus buenos oficios con el cabo de puro. La primera en regresar fue la Remigia. Traía un haz de ramas secas para el fuego y se encaminó directamente a la cocina. Largo rato después entró el indio por la puerta de rancas y cruzó el patio con aquel andar desmañado y lento que hacía creer a todo el mundo que estaba fatigadísimo. Sin cuidarse del chucho que le daba la bienvenida con mil saltos y mil colazos, fue a arrimar el hombro al horcón esquinero del rancho dando la cara al patio, y se quedó mirando al vacío con los brazos cruzados a la altura de las tetillas y la cuma bajo el sobaco. 89 Hasta ahí lo siguió Nerón sin dejar de festejarlo, parándosele enfrente en dos patas, aunque sin osar tocarlo con las manos. Intrigado por aquella efusión que excedía de lo habitual, preguntó el indio en voz alta: —¿Por qué me estará haciendo fiestas el chucho? Evidentemente, se dirigía a la Remigia, y como no recibiera contestación, se encaró con el propio interesado. — ¡Vaya por ayá! ¡Que si quieres! Nerón, no sólo desestimó la orden sino que, ahora, además de saltar, ladraba. Era un ladrar sumamente expresivo y de gran elocuencia. Una persona cualquiera, aparte del bruto de Toribio, habría entendido sin dificultad 1 que Nerón trataba de comunicarle, lo cual se traduciría al castellano más o menos así: — ¿Quieres venir conmigo ahí adentro? Verás una cosa que está sobre el taburete. Te va a gustar... ¡Pero vamos, hombre, te tiene cuenta! Mas se trataba de Toribio. Esperar que entendiera el indio era como creer en la Siguanaba. — ¡Estése enjuicio! —gritó fastidiado y haciendo ademán de tirarle una patada. Con esto consiguió que el chucho se retirara; pero fue una retirada estratégica y no tardó mucho en regresar, reanudando sus incomprensibles evoluciones. El resultado de tanta solicitud se redujo a un furibundo cumazo que le cayó sobre la paletilla, que no por ser con lo plano del arma falló en hacerlo rodar un buen trecho aullando de dolor. Huelga decir que no insistió más; salió a escape sin saber por dónde, y en mucho rato no se le volvió a ver. Mas no se terminó ahí la aventura. Toribio había visto caer algo de las fauces del chucho cuando le atizó el cumazo. Buscó con la mirada y vio que era un puro a medio consumir. 90 Aquella misma noche se salió con la suya. Traicioneramente cogió al chucho dormido al pie del cerco de piña. Y en lo que él coordinaba ideas y movimientos para escapar, le descargó cuatro leñazos de los de padre y señor mío. ¡Ya la esperaba él! ¿Acaso no dio por descontada la zurra cuando se comió el jabón? Y, oyéndolo chillar bajo los golpes, Toribio, tendido ya de largo a largo sobre su tapexco, saboreando el puro del lío, se planteaba intrigado por centésima vez un problema que lo traía a mal traer: — ¿Pa qué puchas quedría el cabuepuro estijue cien puercas? 93 Capítulo XXV Donde el curioso lector podrá ver a Toribio casi en cueros vivos. Vagando el héroe sin rumbo fijo ni objeto determinado, orinándose en un tronco por acá, olfateando una mata por allá, llegó cierta vez a dar con su perrunidad en lo más espeso de la montaña, a un buen par de kilómetros de la casa. Y fue allí precisamente, donde ciertas emanaciones que flotaban en la atmósfera, le delataron la proximidad de Toribio. Agradablemente sorprendido, se puso a rastrearlos sin pérdida de momento. Aquel paseo que había iniciado a solas, lo terminaría en compañía del amo. ¿Qué más quería él? Guiado por el olfato avanzó algunos metros haciendo crujir a su paso las hojas secas; bajó al fondo de una zanja; subió por el lado opuesto; se aventuró por debajo de intrincadas malezas, y desembocó a un claro donde las aguas del río se detenían formando un plácido remanso. Era una poza bastante amplia, de tan sosegada corriente, que no hacía rizos en la superficie, y rodeada de árboles inmensos. Habría- se dicho que los más grandes de la selva se habían dado cita en aquel paraje para contemplarse en el mágico espejo de las aguas. Se oían cantos de chiltotas y allá, a lo lejos, el golpe seco de algúnpájaro carpintero que estaría labrando a golpes de pico algún tronco milenario. Si Nerón hubiera conocido la mitología, a buen seguro que, frente a aquellas aguas dormidas, hubiera evocado a Leda acariciada 94 por el cisne, o Diana rodeada de su cortejo de ninfas. Él mismo, tal vez, se hubiera imaginado ser un miembro de la divina jauría, pronto a hincar los dientes en las trémulas carnes de Acteón. Pero Nerón, hay que confesarlo, era un chucho ignorante, y su espíritu andaba muy lejos de eruditas divagaciones. Por lo demás, aquel poético remanso se lo sabía de memoria por haber acompañado con frecuencia a los cipotes cuando iban a bañarse. No tenía, pues, motivos para caer en éxtasis. Andaba buscando a Toribio, y nada más. Y Toribio no aparecía por parte alguna. Había, sí, sobre una piedra plana, a orillas del estanque, un montoncillo de trapos que a la legua trascendían a él. Hurgando con las patas los extendió Nerón y pudo reconocer un pantalón de manta, una camiseta de lo mismo, una correa espuelera ascendida a la categoría de cincho por un capricho de la suerte y un par de caites fraternalmente apareados. No faltaba más que el clásico sombrero de palma, para estar completa la indumentaria de Toribio. ¿Cómo habían ido a parar allí aquellas prendas? Nerón no lo sabía, ni le importaba. Lo esencial, para él, era evitar que se perdieran, y para ello se dispuso a transportarlas al rancho, así tuviera que echar veinte viajes. No lo pensó mucho. Cogió con los dientes los pantalones y emprendió la marcha llevándolos a rastras. La operación no resultó tan llana como él esperaba. A cada paso se le enganchaban en diversos obstáculos del camino, y no conseguía desprenderlos sino a fuerza de tirones; pero no desmayó un segundo, y a costa de innumerables fatigas y dificultades, llegó por fin al rancho, derrengado y jadeante. No hay para qué decir que los pantalones quedaron bastante resentidos por tan accidentada marcha a través de la selva. Dejólos en el suelo, al pie del amate, y se puso a desandar lo andado, en busca de la camiseta. Ya cerca del remanso, se encontró de pronto con su amo que venía en la peor guisa que el chucho 95 Capítulo XXVI Donde se verá cómo pierde la cabeza un nuevo personaje después de sufrir repetidos desdoblamientos de la personalidad. Se dejó oír, ya bastante cerca, un ruido de tropel sobre los guijos de la carretera, acompañado por intermitente murmullo de voces. Nerón dormía como un bienaventurado. Dormía con un ojo, según costumbre, y no vaya a creerse que aludo a la más negra de sus venturas, aquella de cuyas resultas quedó tuerto. No. Hablo en sentido figurado, queriendo significar que, si descontamos las raras ocasiones en que lo despertaron a palos, nadie podía gloriarse de haberlo sorprendido durante el sueño. Entiéndase, pues, que acudió a la puerta de trancas incitado por la bulla. Y vio un grupo de gente que acababa de salvar el recodo inmediato. Eran cuatro hombres y varias mujeres que avanzaban rápida- mente. Los hombres llevaban a cuestas, por medio de dos palancas, un artefacto en forma de caja bastante grande, forrado de tela blanca y adornado con flecos de papel dorado. Una de las mujeres iba encaramada sobre el armatoste descrito, de pie, inmóvil y rígida como si estuviera hecha de una sola pieza; y con toda seguridad iría pensando en el almuerzo, pues llevaba un plato en la siniestra mano. Las restantes marchaban a la zaga, enredándose en las faldas y haciendo visibles esfuerzos por no perder terreno. 98 El chucho miró y remiró y se quedó in albis. Y para que al lector no le pase lo mismo, le daré las necesarias referencias. Existen por aquella región, distantes entre sí nueve leguas flojas, dos poblados de tan baja categoría que, además de no aparecer en el mapa, ni siquiera merecen que se les cite aquí por sus nombres. Lo que no se puede omitir —porque en ello está el quid de lo que viene después— es que en uno de los tales caseríos se venera a Santa Lucía y en el otro a Santa Agueda. Y como ambos lugares son demasiado pobres, al grado de no poder costear cada uno por separado la imagen de la respectiva Patrona, vinieron en el feliz acuerdo de encargar una sola para los dos, con el único aditamento de un plato de hojalata para los dos. Así las cosas, todo marcha a pedir de boca. Seis meses del año, alternativamente, habita la Santa en cada parroquia y todos tan contentos. Cuando le toca al pueblo de... Allá, digamos, se colocan sobre el plato un par de ojos de vidrio, con lo cual la imagen queda hecha una Santa Lucía que no hay más que pedir. Y cuando le llega su turno al de Acá, una comisión de notables va a traer la bendita escultura. En el sitio donde estuvieron antes los ojos de vidrio, se ponen dos medias naranjas de papel mascado, y cátate a Santa Agueda que sólo hablar le falta. Uno, pues, de aquellos viajes, de Acá para Allá o de Allá para Acá (no lo sé a punto fijo) es lo que Nerón estaba presenciando. Puesto así en antecedentes, el lector ya no se asusta por nada. No así el diligente Nerón, que se perdió en conjeturas sin dar con la clave de toda aquella máquina. Y, de no encontrar una explicación plausible, dedujo en buena lógica que aquello andaba mal. Y se aprestó para ponerlo en orden inmediatamente. Saltó a media calle, se enfrentó con los sospechosos y les ladró la orden de parar la marcha. 99 Como no fuera obedecido tuvo que andar a reculones, cosa que le desagradó bastante y dio ocasión para que se le empezara a subir la mostaza a las narices. Los cargadores, en la imposibilidad de hacer cosa de mayor provecho, lo bañaron de insultos y de epítetos. denigrantes. Las mujeres de a pie, incluso, tuvieron la osadía de tirarle piedras, bien es verdad que sin acertarle una; pues es bien sabido que las hembras, así como no hacen jamás un nudo a derechas, tampoco saben cómo es que se tira una piedra. La ira del héroe crecía por momentos, sobre todo por la marcha en retroceso, proceder poco digno con el cual no apechugaba de buen grado. Y los ladridos a dientes pelados recrudecían en proporción. Uno de los cargadores delanteros, el que cogía a Nerón más de cerca, se moría por despanzurrarlo de un puntapié. La única dificultad era que no se le ponía a distancia conveniente; pero no lo perdía de vista, aun cuando aparentaba observar las ramas de los árboles. Hubo por fin un momento en que creyó llegada su oportunidad. Y le disparó una patada tal, que si le da, tengo para mí que aquella hubiera sido la última aventura del chucho. Lo salvo de la muerte una piedra que estaba ahí, casi del todo enterrada, que fue la que recibió el tremendo impacto sin moverse. El malintencionado sujeto vio las estrellas y se fue de bruces. Y en vez de soltar su palanca, que era lo procedente, se aferró a ella con mayor fuerza, sin duda esperando que la Santa le hiciera el milagro de tenerse firme. Pues no. Lo que hizo la muy bienaventurada fue irse tras él, arrastrando consigo, de ribete, a los demás cargadores. Al estrépito infernal producido por la caída se unieron, para colmo y remate de confusión, un tintineo de monedas rodando entre guijarros, los juramentos y blasfemias de los hombres, y los lamentos e invocaciones místicas de las mujeres de a pie. 100