El mercader de Venecia, Apuntes de Literatura

¡Descarga El mercader de Venecia y más Apuntes en PDF de Literatura solo en Docsity! El mercader de Venecia William Shakespeare PERSONAJES EL DUX DE VENECIA, pretendiente de Porcia. EL PRÍNCIPE DE MARRUECOS, preten- diente de Porcia. EL PRÍNCIPE DE ARAGÓN, pretendiente de Porcia. ANTONIO, mercader de Venecia. BASSANIO, amigo suyo. GRACIANO, amigo de Antonio y Bassanio. SALANIO, amigo de Antonio y Bassanio. SALARINO, amigo de Antonio y Bassanio. LORENZO, enamorado de Jessica. SHYLOCK, judío rico. TUBAL, judío, amigo suyo. LAUNCELOT GOBBO, bufón, criado de Shylock. EL VIEJO GOBBO, padre de Launcelot. LEONARDO, criado de Bassanio. SALARINO.- Mi soplo, al enfriar la sopa, me produciría una fiebre, cuando me sugirie- ra el pensamiento de los daños que un ciclón podría hacer en el mar. No me atrevería a ver vaciarse la ampolla de un reloj de arena, sin pensar en los bajos arrecifes y sin acordarme de mi rico bajel Andrés, encallado y ladeado, con su palo mayor abatido por encima de las bandas para besar su tumba. Si fuese a la iglesia, ¿podría contemplar el santo edificio de piedra, sin imaginarme inmediatamente los escollos peligrosos que, con sólo tocar los costados de mi hermosa nave, desperdigarían mis géneros por el océano y vestirían con mis sedas a las rugientes olas, y, en una palabra, sin pensar que yo, opulento al presente, pue- do quedar reducido a la nada en un instante? ¿Podría reflexionar en estas cosas, evitando esa otra consideración de que, si sobreviniera una desgracia semejante, me causaría triste- za? Luego, sin necesidad de que me lo digáis, sé que Antonio está triste porque piensa en sus mercancías. ANTONIO.- No, creedme; gracias a mi fortuna, todas mis especulaciones no van confiadas a un solo buque, ni las dirijo a un solo sitio; ni el total de mi riqueza depende tampoco de los percances del año presente; no es, por tanto, la suerte de mis mercancías lo que me entristece. SALARINO.- Pues entonces es que estáis enamorado. ANTONIO.- ¡Quita, quita! SALARINO.- ¿Ni enamorado tampoco? Pues convengamos en que estáis triste por- que no estáis alegre, y en que os sería por demás grato reír, saltar y decir que estáis alegre porque no estáis triste. Ahora, por Jano, el de la doble cara, la Naturaleza se goza a veces en formar seres raros. Los hay que están siempre predispuestos a entornar los ojos y a reír como una cotorra delante de un simple tocador de cornamusa, y otros que tienen una fisonomía tan avinagrada, que no descubrirían sus dientes para sonreír, aun cuando el mismo grave Néstor jurara que acababa de oír una chirigota regocijante. SALARINO.- Aquí llega Bassanio, vuestro nobilísimo pariente, con Graciano y Lorenzo. Que os vaya bien; vamos a dejaros en mejor compañía. SALARINO.- Me hubiera quedado con vos hasta veros recobrar la alegría, si más dignos amigos no me relevaran de esa tarea. ANTONIO.- Vuestro mérito es muy caro a mis ojos. Tengo la seguridad de que vues- tros asuntos personales os reclaman, y apro- vecháis esta ocasión para partir. (Entran BASSANIO, LORENZO y GRA- CIANO.) SALARINO.- Buenos días, mis buenos señores. BASSANIO.- Buenos signiors, decidme uno y otro: ¿cuándo tendremos el placer de reír juntos? ¿Cuándo, decidme? Os habéis puesto de un humor singularmente retraído. ¿Está eso bien? SALARINO.- Dispondremos nuestros ocios para hacerlos servidores de los vues- tros. (Salen SALARINO y SALANIO.) ser uno de esos sabios mudos, pues Graciano nunca me deja hablar. GRACIANO.- Bien; hazme compañía si- quiera dos años, y no conocerás el timbre de tu propia voz. ANTONIO.- Adiós; esta conversación acabará por hacerme charlatán. GRACIANO.- Tanto mejor, a fe mía; pues el silencio no es recomendable más que en una lengua de vaca ahumada y en una don- cella que no pudiera venderse. (Salen GRACIANO y LORENZO.) ANTONIO.- ¿Todo eso tiene algún senti- do? BASSANIO.- Graciano es el hombre de Venecia que gasta la más prodigiosa cantidad de naderías. Su conversación se asemeja a dos granos de trigo que se hubiesen perdido en dos fanegas de paja; buscaríais todo un día antes de hallarlos, y cuando los hubierais hallado, no valdrían el trabajo que os había costado vuestra rebusca. ANTONIO.- Exacto; ahora, decidme: ¿quién es esa dama por la que habéis hecho voto de emprender una secreta peregrina- ción, de que me prometisteis informar hoy? BASSANIO.- No ignoráis, Antonio, hasta qué punto he disipado mi fortuna por haber querido mantener un boato más fastuoso del que me permitían mis débiles medios. No me aflige verme obligado a cesar en ese plan de vida, sino que mi principal interés consiste en salir con honor de las deudas enormes que mi juventud, a veces demasiado pródiga, me ha hecho contraer. A vos es, Antonio, a quien debo más en cuanto a dinero y amistad, y con vuestra amistad cuento para la ejecución de los proyectos y de los planes que me per- mitirán desembarazarme de todas mis deu- das. ANTONIO.- Os lo ruego, mi buen Bassa- nio, hacédmelos conocer, y si se hallan de acuerdo con el honor, que sé os es habitual, tened por seguro que mi bolsa, mi persona, mis últimos recursos, en fin, estarán todos a vuestro servicio en esta ocasión. BASSANIO.- En el tiempo en que yo era colegial, si me sucedía perder una flecha, lanzaba otra, de un alcance igual, en la mis- ma dirección, observándola más cuidadosa- mente, de manera que descubriese la prime- ra; y así, arriesgando dos, encontraba a me- nudo las dos. Pongo por delante esta reminis- cencia infantil porque se acuerda muy bien con la petición llena de candor que voy a haceros. Os debo mucho, y, por faltas de mi juventud demasiado libre, lo que os debo está perdido; pero si os place lanzar otra fle- cha en la dirección que habéis lanzado la primera, como vigilaré su vuelo, no dudo que, o volveré a encontrar las dos, o, cuando me- nos, podré restituiros la última aventurada, quedando vuestro deudor agradecido por la primera. ANTONIO.- Me conocéis bien, y, por tan- to, perdéis vuestro tiempo conmigo en cir- cunloquios. Me hacéis incontestablemente más daño poniendo en duda la absoluta sin- ceridad de mi afecto, que si hubieseis dilapi- dado mi fortuna entera. Decidme, pues, sim- plemente lo que debo hacer, lo que puedo hacer por vos, según vuestro criterio, que de estar colocado ni demasiado arriba ni de- masiado abajo; lo superfluo torna más aprisa los cabellos blancos; pero el sencillo bienestar vive más largo tiempo. PORCIA.- Buenas máximas y bien expre- sadas. NERISSA.- Valdrían más si estuvieran bien observadas. PORCIA.- Si hacer fuese tan fácil como saber lo que es preferible, las capillas serían iglesias, y las cabañas de los pobres, palacios de príncipes. El buen predicador es el que sigue sus propios preceptos; para mí, hallaría más fácil enseñar a veinte personas la senda del bien, que ser una de esas veinte personas y obedecer a mis propias recomendaciones. El cerebro puede promulgar a su gusto leyes contra la pasión; pero una naturaleza ardien- te salta por encima de un frío decreto; la loca juventud se asemeja a una liebre en fran- quear las redes del desmedrado buen conse- jo. Pero este razonamiento de nada me vale para ayudarme a escoger un esposo. ¡Oh, qué palabra, qué palabra ésta: «escoger»! No puedo ni escoger a quien me agrade, ni rehu- sar a quien deteste; de tal modo está doble- gada la voluntad de una hija viviente por la voluntad de un padre muerto. ¿No es duro, Nerissa, que no pueda ni escoger ni rehusar a nadie? NERISSA.- Vuestro padre fue siempre virtuoso, y los hombres sabios tienen a su muerte nobles inspiraciones; es, pues, evi- dente que la lotería que ha imaginado con estos tres cofres de oro, de plata y de plomo (en virtud de la cual quienquiera que adivine su pensamiento obtendrá vuestra mano) no será rectamente comprendida más que por un hombre que os ame rectamente. Pero ¿cuál es la medida de vuestro afecto por esos pretendientes principescos que han venido ya? PORCIA.- Te lo ruego, recítame la lista de sus nombres; según los enumeres te haré la descripción de ellos, y esta descripción te dará la medida de mi afecto. NERISSA.- Primero está el príncipe napo- litano. PORCIA.- Sí, es un verdadero potro, pues no hace más que hablar de su caballo y señala entre el número de sus principales méritos el arte de herrarle por sí. Mucho me temo que su señora madre no haya claudica- do con un herrador. NERISSA.- Viene en seguida el conde pa- latino. PORCIA.- No hace más que fruncir el en- trecejo, como un hombre que quisiera decir: «Si no me amáis, declaradlo». Oye sin sonreír siquiera las anécdotas más divertidas; temo que al envejecer no represente el tipo del filósofo compungido, cuando tan lleno de de- soladora tristeza está en su juventud. Preferi- ría entregarme a una calavera con un hueso entre los dientes, que a cualquiera de esos dos. ¡Que el cielo me libre de ambos! NERISSA.- ¿Qué decís del señor francés, monsieur Le Bon? PORCIA.- Dios le ha creado, y, por con- siguiente, debe pasar por hombre. En verdad, sé que la burla es un pecado. ¡Pero ese hom- bre! ... Tiene un caballo mejor que el del na- PORCIA.- Así, por temor de ese infortu- nio, pon, te lo suplico, un gran vaso de vino del Rhin sobre el cofrecito adverso, pues aun cuando el mismo diablo estuviese dentro, si esta tentación se halla afuera ya sé lo que escogerá. Haré cualquier cosa, Nerissa, antes que consentir casarme con una esponja. NERISSA.- No tenéis que temer el casa- miento con ninguno de esos caballeros, seño- ra, pues me han informado de su resolución, que es regresar a su país y no importunaros más con sus demandas, a menos que puedan obteneros por otro medio que esa lotería de los cofrecitos, impuesta por vuestro padre. PORCIA.- Aun cuando hubiera de vivir hasta la edad de la Sibila, moriría tan casta como Diana antes que ser conquistada de otro modo que por el de la voluntad de mi padre. Me alegro de que esa gavilla de pre- tendientes sea tan razonable, porque no hay uno de ellos por cuya ausencia suspire, y su- plico al cielo que les otorgue una feliz partida. NERISSA.- ¿Os acordáis, señora, en tiempo de vuestro padre, de un veneciano, a la vez literato y soldado, que vino aquí en compañía del marqués de Montferrat? PORCIA.- Sí, sí; era Bassanio; así se lla- maba, creo. NERISSA.- Exactamente, señora; de to- dos los hombres que han visto hasta hoy mis humildes ojos, es, en mi opinión, el que me- jor merece una bella dama. PORCIA.- Me acuerdo bien de él, y re- cuerdo que era digno de las alabanzas que le dedicas. (Entra un CRIADO.) ¡Hola! ¿Qué ocurre? ¿Qué noticias hay? CRIADO.- Los cuatro extranjeros os bus- can para despedirse de vos, señora, y acaba de llegar el correo de un quinto, el príncipe de Marruecos, que trae la novedad de que el príncipe, su amo, estará aquí esta noche. PORCIA.- Si pudiera desear la bienvenida a este quinto de tan buen grado como me dispongo a decir adiós a los otros cuatro, me sentiría dichosa con su llegada. Aunque tu- viese las cualidades de un santo y el aspecto de un diablo, le querría mejor para confesor que para marido. Ven, Nerissa; marcha de- lante, granuja. Apenas hemos corrido el ce- rrojo tras de un pretendiente cuando otro llama a la puerta. (Salen.) Escena III Venecia. Una plaza pública. Entran BASSANIO y SHYLOCK. SHYLOCK.- ¿Tres mil ducados?... Bien. BASSANIO.- Sí, señor; por tres meses... SHYLOCK.- ¿Por tres meses?... Bien. BASSANIO.- Por cuya suma, según os he dicho, Antonio saldrá fiador. SHYLOCK.- ¿Antonio saldrá fiador?... Bien. BASSANIO.- ¿Podéis servirme? ¿Queréis complacerme? ¿Conoceré vuestra respuesta? SHYLOCK.- ¿Tres mil ducados por tres meses y Antonio como fiador? BASSANIO.- Vuestra respuesta. SHYLOCK.- Antonio es bueno. BASSANIO.- ¿Habéis oído alguna impu- tación en contrario? SHYLOCK.- ¡Oh!, no, no, no, no. Mi in- tención al decir que es bueno es haceros comprender que lo tengo por solvente. Sin puedo fiarme de mi memoria, veo que me es imposible afrontar inmediatamente la suma de tres mil ducados. ¿Qué importa? Tubal, un rico hebreo de mi tribu, me proveerá. Pero, vamos despacio... ¿Por cuantos meses de- seáis esa suma? (A ANTONIO.) Que la di- cha sea con vos, mi buen signior. Acabába- mos justamente de hablar de vuestra señoría. ANTONIO.- Shylock, aunque yo no pres- te ni tome prestado con la condición de dar o de recibir más que lo tomado a préstamo o prestado, sin embargo, saldré esta vez de mis hábitos para subvenir a las apremiantes necesidades de mi amigo. (A BASSANIO.) ¿Está informado de lo que necesitáis?2 SHYLOCK.- Sí, sí; tres mil ducados. ANTONIO.- Y por tres meses. SHYLOCK.- Había olvidado... tres meses. (A BASSANIO.) Así lo habéis dicho, verda- deramente. (A ANTONIO.) Bien, entonces venga el pagaré y concluyamos. Pero escu- chad un poco; me parece que acabáis de de- cir que ni prestáis ni tomáis prestado a inte- rés. ANTONIO.- No lo hago nunca. SHYLOCK.- Cuando Jacob llevaba a pas- tar los rebaños de su tío Labán, este Jacob, que fue de la familia de nuestro santo Abra- ham, gracias a las medidas que su prudente madre tomó en su favor, el tercer descen- diente...; sí, fue el tercero... ANTONIO.- ¿Y a cuento de qué viene ahora Jacob? ¿Prestaba a interés? SHYLOCK.- No recibía interés, no recibía directamente interés, como decís. Pero fijaos bien lo que hizo. Labán y él habían tomado el acuerdo de que todos los recentales3 listados y moteados fueran para Jacob, en concepto de salario. Cuando al final del otoño los ma- chos ardorosos buscaban a las hembras y la obra de generación se efectuaba entre los lanudos seres, el astuto pastor se proveía de algunas cortezas de árboles, y mientras veri- ficaban el acto de la reproducción las presen- taba a las ovejas lascivas, que concebían en aquel momento, y en la época de parir daban a luz corderos de diversos colores, que pasa- ban a poder de Jacob. Esta era una manera de prosperar, y fue bendecida su ganancia, pues la ganancia es una bendición cuando no se roba. ANTONIO.- Eso era una especie de ca- sualidad, señor, sobre la que Jacob aventura- ba sus servicios; una cosa que no estaba en sus manos obtener, sino que se hallaba regu- lada y determinada por la mano de Dios. Pero esta historia, ¿se ha estampado jamás en la Escritura para justificar la usura? ¿Vuestro oro y vuestra plata son ovejas y moruecos? SHYLOCK.- No os lo puedo decir; les hago reproducirse todo lo posible; mas tomad buena nota de lo que digo, señor. ANTONIO.- Fijaos en esto, Bassanio: el demonio puede citar la Escritura para justifi- car sus designios. Un alma perversa que ape- la a testimonios sagrados es como un bellaco de risueño semblante, como una hermosa manzana de corazón podrido. ¡Oh, qué bello exterior puede revestir la falsedad! SHYLOCK.- Tres mil ducados es una su- ma bastante redonda. Tres meses de doce; veamos; el interés... ANTONIO.- Sería, en efecto, pura gene- rosidad. SHYLOCK.- Pues quiero probaros esta generosidad. Venid conmigo a casa de un notario, me firmaréis allí simplemente vues- tro pagaré, y a manera de broma será estipu- lado que, si no pagáis tal día, en tal lugar, la suma o las sumas convenidas, la penalidad consistirá en una libra exacta de vuestra hermosa carne, que podrá ser escogida y cortada de no importa qué parte de vuestro cuerpo que me plazca. ANTONIO.- Conforme, a fe mía; firmaré ese pagaré y diré que hay mucha generosi- dad en el judío. BASSANIO.- No firmaréis por mí un compromiso como ese; prefiero continuar en el apuro en que estoy. ANTONIO.- Bah, no temáis, hombre; no caeré en falta. De aquí a dos meses, es decir, un mes antes de la expiración de ese pagaré, espero ingresos de tres veces el triple del valor del recibo. SHYLOCK.- ¡Oh, padre Abraham! ¡Vaya unos cristianos, cuya crueldad de sus propios actos les enseña a sospechar de las intencio- nes del prójimo! Os lo suplico, responded a esto; si por casualidad él faltara al pago el día convenido, ¿qué ganaría yo al exigir el cum- plimiento de la condición? Una libra de carne humana no tiene tanto precio ni puede apro- vecharse tanto como la carne de carnero, de buey o de cabra. Os lo repito: para conquistar su afecto os hago esta oferta amistosa; si quiere aceptarla, bien; si no, adiós. Y en reci- procidad de mi afecto, no me injuriéis, os lo ruego. ANTONIO.- Sí, Shylock; firmaré ese pa- garé. SHYLOCK.- Entonces, esperadme en se- guida en casa del notario; dadle las instruc- ciones necesarias para este divertido docu- mento, y a mi llegada os embolsaré inmedia- tamente los ducados. Quiero dar un vistazo a mi casa, que he dejado temblando bajo la custodia poco segura de un pillo descuidado, y al momento me reúno con vosotros. (Sa- le.) ANTONIO.- Apresúrate, amable judío. Este hebreo acabará por hacerse cristiano; ya va siendo obsequioso. BASSANIO.- No me placen términos fi- nos y alma de bribón. ANTONIO.- Marchemos; no puede resul- tar nada desagradable. Mis barcos regresarán un mes antes del día convenido. (Salen.) Acto II Escena I Una habitación en la casa de PORCIA. Trompetería. Entran el PRÍNCIPE DE MARRUECOS, con su séquito, PORCIA, NERISSA y otros acompañantes. PRÍNCIPE DE MARRUECOS.- No me desdeñéis a causa de mi tez, librea obscura del sol bruñidor, del que soy vecino y bajo el que me he formado. Traedme el más blanco4 de los hijos del Norte, donde el fuego de Febo funde apenas los carámbanos de nieve, y por nuestro amor nos practicaremos incisiones, PRÍNCIPE DE MARRUECOS.- Consiento en esas condiciones; venid, llevadme hacia mi azar. PORCIA.- Vamos primero al templo; des- pués de cenar consultaréis la suerte. PRÍNCIPE DE MARRUECOS.- Entonces, ¡que la fortuna me sea propicia! Puede hacerme el más feliz o el más desgraciado de los hombres. (Trompetería. Salen.) Escena II Venecia. Una calle. Entra LAUNCELOT GOBBO. LAUNCELOT.- Ciertamente la conciencia me hará abandonar la casa de ese judío, mi amo. El demonio me toca el codo y me tienta diciéndome: «¡Gobbo, Launcelot Gobbo, buen Launcelot!», o «¡Buen Gobbo», o «Buen Launcelot Gobbo, servíos de vuestras piernas, dejad el campo, poneos en franquicia!» Mi conciencia me dice: «No, ten cuidado, honra- do Launcelot; ten cuidado, honrado Gobbo», o, como he dicho anteriormente, «honrado Launcelot Gobbo; no te escapes, desprecia la idea de poner pies en polvorosa». Pero el intrépido demonio me ordena liar el petate: «¡Vía!»5, dice el demonio. «¡Largo!», dice el demonio. «En nombre del cielo, toma una resolución enérgica y parte», dice el demonio. A su vez, mi conciencia, colgándose del cuello de mi corazón, me dice estas prudentísimas palabras: «Mi honesto amigo Launcelot, tú, que eres el hijo de un hombre honrado...» - valdría mejor decir el hijo de una mujer hon- rada, porque, para decir verdad, mi padre tuvo cierto resabio, cierta inclinación, cierto gusto especial-; mi conciencia me dicta, pues: «¡Launcelot, no te muevas!» «¡Muéve- te!», dice el demonio. «¡No te muevas!», dice mi conciencia. «Conciencia, le digo, no me aconsejas mal; demonio, le contesto, me aconsejas bien.» Si me dejo gobernar por mi conciencia, me quedaré con el judío, mi amo, que es una especie de diablo; si me escapo de la casa del judío, tomaré por amo al de- monio, quien, salvando vuestros respetos, es Satanás mismo. Ciertamente el judío es una encarnación del propio diablo; y, en concien- cia, mi conciencia es una especie de concien- cia sin piedad, por aconsejarme que me que- de con el judío. Es el demonio quien me da el consejo más amistoso; me escaparé, demo- nio; mis piernas están a tus órdenes; me es- caparé. (Entra el viejo GOBBO con un cesto.) GOBBO.- Mi joven señor, os lo suplico, ¿cuál es el camino de la casa del señor judío? LAUNCELOT.- (Aparte.) ¡Oh, cielos! Es el verdadero autor de mis días, que, estando más que medio ciego, tres cuartos ciego, no me conoce. Voy a hacer un experimento con él. GOBBO.- Mi joven señor, os lo suplico: ¿cuál es el camino para ir a la casa del señor judío? LAUNCELOT.- Torced a vuestra mano de- recha en la primera esquina; pero en la últi- ma esquina de todas tomad a la izquierda, y en seguida en la primera esquina no torzáis, ¡pardiez!, ni a la derecha ni a la izquierda, sino descended indirectamente hacia la casa del judío. noticias de vuestro hijo. (Se arrodilla.) Dadme vuestra bendición; la verdad sale siempre a luz; un crimen no puede estar oculto largo tiempo, pero sí un hijo para su padre; sin embargo, al final la verdad acaba siempre por descubrirse. GOBBO.- Os lo ruego, señor, levantaos; estoy seguro que no sois Launcelot, mi hijo. LAUNCELOT.- Os lo suplico: no digamos más tonterías sobre este asunto, sino dadme vuestra bendición; soy Launcelot, el que era vuestro mocito, el que es ahora vuestro hijo, el que será siempre vuestro chico. GOBBO.- No puedo creer que seáis mi hijo. LAUNCELOT.- No sé lo que debo creer a este respecto; pero soy Launcelot, el criado del judío, y estoy seguro que Margarita, vuestra mujer, es mi madre. GOBBO.- Su nombre es Margarita, en verdad, y afirmaré bajo juramento que si eres Launcelot eres de veras mi propia carne y mi propia sangre. ¡Dios sea alabado! ¡Cómo te ha crecido la barba! Tienes más pelos en tu barbilla que Dobbin, mi limonero, tiene en la cola. LAUNCELOT.- Parecería entonces que la cola de Dobbin crece en disminución; pues estoy seguro que tenía más pelos en la cola que los que yo tengo en la cara, la última vez que le vi. GOBBO.- ¡Dios mío, cómo estás de cam- biado! ¿Cómo os lleváis tu amo y tú? Le traía un regalo. ¿Cómo os lleváis ahora? LAUNCELOT.- Bien; pero, por mi parte, he decretado mi fuga; así que no me deten- dré hasta que no esté a una buena distancia de él. Mi amo es un verdadero judío. ¡Darle un regalo! ¡Dadle una cuerda! Me muero de hambre en su servicio. Podéis contarme todos los dedos que tengo con mis costillas. Padre, me alegro que hayáis venido; entregadme vuestro regalo para un tal Bassanio, que, por cierto, da a sus servidores hermosas libreas nuevas; si no le sirvo, huiré tan lejos como alcanza la tierra de Dios. ¡Oh!, rara fortuna; aquí llega el hombre de que se trata; dirijá- monos a él, padre, porque voy a convertirme en judío, si sirvo al judío más tiempo. (Entra BASSANIO con LEONARDO y otros acompañantes.) BASSANIO.- Podéis arreglarlo así; pero que se haga tan aprisa que la cena esté dis- puesta, lo más tarde, a las cinco. Ved de en- tregar esas cartas, dad a hacer las libreas y rogad a Graciano que venga en seguida a mi alojamiento. (Sale un CRIADO.) LAUNCELOT.- Vamos a él, padre. GOBBO.- ¡Dios bendiga a vuestra seño- ría! BASSANIO.- Muchas gracias. ¿Deseas algo de mí? GOBBO.- Aquí está mi hijo, señor, un po- bre muchacho... LAUNCELOT.- No un pobre muchacho, señor, sino el criado del rico judío, que que- ría, señor, como mi padre os especificará... GOBBO.- Tiene, como si dijéramos, una gran infección7 a servir... sioncita de mujeres. ¡Ay! Quince mujeres, pero ¡eso no es nada! Once viudas y nueve doncellas constituyen una parte modesta pa- ra un hombre. Y luego escapar por tres veces a la sumersión y estar en trance de perder mi vida al borde de un lecho de pluma. ¡He aquí un buen número de pequeños riesgos! Pues bien; si la fortuna es mujer, forzoso es con- venir que se muestra buena chica en este horóscopo. Padre, marchemos; voy a despe- dirme del judío en un abrir y cerrar de ojos. (Salen LAUNCELOT y el viejo GOBBO.) BASSANIO.- Te lo ruego, mi buen Leo- nardo, piensa en esto: una vez compradas y debidamente distribuidas todas esas cosas, vuelve a toda prisa, pues doy esta noche una fiesta a mis mejores amigos. Anda, apresúra- te. LEONARDO.- Voy a ponerme a ello con todo mi ardor. (Entra GRACIANO.) GRACIANO.- ¿Dónde está vuestro amo? LEONARDO.- Allá, señor, se pa- sea. (Sale.) GRACIANO.- ¡Señor Bassanio! BASSANIO.- ¡Graciano! GRACIANO.- Tengo una petición que haceros. BASSANIO.- Os está concedida. GRACIANO.- No me la podéis negar. Quiero acompañaros a Belmont. BASSANIO.- Pues bien; puedes hacerlo. Pero escúchame, Graciano: eres demasiado petulante, demasiado brusco y de tono alta- nero. Esas maneras te van muy bien, y a nuestros ojos no parecen, de ningún modo, chocantes; pero allí donde no eres conocido parecen libres con exceso. Te ruego que te tomes el trabajo de moderar por medio de algunas frías gotas de reserva las vivacidades de tu carácter, por miedo de que tu extrava- gancia habitual no haga juzgarme mal en el sitio adonde voy y no destruya mis esperan- zas. GRACIANO.- Escuchadme bien, signior Bassanio: si no adopto una grave actitud, si no hablo con respeto, y si me ocurre jurar con frecuencia; si no llevo en mis bolsillos un libro de rezos y si no miro con beatitud; más aún: si mientras que se dan las gracias no tapo los ojos con mi sombrero, de este modo, suspirando y diciendo amén; si, en una pala- bra, no observo todas las reglas de la civili- dad tan estrictamente como un joven que ha estudiado la forma de darse un aspecto aus- tero para agradar a su abuela, no tengáis jamás confianza en mí. BASSANIO.- Bien; veremos vuestra con- ducta. GRACIANO.- La veremos; pero descarto la noche de hoy de nuestro convenio; no me juzguéis por lo que haga en esta velada. BASSANIO.- No, sería una lástima; roga- ré más bien a vuestro ingenio para que des- pliegue esta noche su más hermoso traje de alegría, pues contaremos con amigos que se proponen divertirse. Pero, adiós, tengo algu- nos quehaceres. GRACIANO.- Y yo debo ir a encontrarme con Lorenzo y los otros; mas nos volveremos a ver a la hora de cenar. (Salen.) Escena III LORENZO.- Conozco la mano; por mi fe, que es una bella mano, y una bella mano más blanca que el papel sobre el que ha es- crito. GRACIANO.- De seguro, noticias de amor. LAUNCELOT.- Con vuestro permiso, se- ñor... LORENZO.- ¿Dónde vas ahora? LAUNCELOT.- ¡Pardiez! Señor, a avisar a mi viejo amo el judío que venga a cenar esta noche con mi nuevo dueño el cristiano. LORENZO.- Espera un poco, toma esto; di a la encantadora Jessica que no la faltaré; díselo en secreto, anda. (Sale LAUNCE- LOT.) Señores, ¿queréis hacer los preparati- vos para la mascarada de esta noche? Me he provisto de un portador de antorcha. SALANIO.- Sí, ¡pardiez! Voy a ocuparme de ello. SALARINO.- Y yo también. LORENZO.- Venid a recogernos a mí y a Graciano en el alojamiento de Graciano de aquí a una hora. SALARINO.- Eso es lo mejor. (Salen SALARINO y SALANIO.) GRACIANO.- ¿No era esa carta de la be- lla Jessica? LORENZO.- Fuerza es que te lo diga to- do. Me informa de la manera que debo rap- tarla de la casa de su padre; me indica que se ha provisto de oro, de joyas y se ha procu- rado un disfraz de paje. Si alguna vez el ju- dío, su padre, entra en el Paraíso, no será más que en consideración de su encantadora hija, y si alguna vez la mala fortuna obstruye el camino de Jessica, no podría hacer valer otra excusa que esta: que es la hija de un judío infiel. Vamos, ven conmigo; revisa de paso esta carta. La bella Jessica será mi porta antorcha. (Salen.) Escena V Venecia. Delante de la casa de SHY- LOCK. Entran SHYLOCK y LAUNCELOT. SHYLOCK.- Bien; tú verás; tus ojos harán la distinción entre el viejo Shylock y Bassanio. ¡Eh, Jessica! No te atracarás, como has hecho en mi casa. ¡Eh, Jessica! Ni te da- rás a dormir y a roncar y a destrozar el traje. ¡Eh, Jessica, digo! LAUNCELOT.- ¡Eh, Jessica! SHYLOCK.- ¿Quién te manda llamar? No te he ordenado que llames. LAUNCELOT.- Vuestra señoría tenía el hábito de reprocharme el no poder jamás hacer nada sin órdenes. (Entra JESSICA.) JESSICA.- ¿Me llamáis? ¿Qué queréis? SHYLOCK.- Estoy invitado a cenar, Jessi- ca; he aquí mis llaves. Pero ¿por qué había de ir? No es por afecto por lo que me invitan; quieren adularme. ¡Bah! Iré por odio, nada más que por hartarme a expensas del pródigo cristiano. Jessica, hija mía, vigila en la casa. Salgo verdaderamente contra mi deseo; algo se fragua contra mi reposo, pues he soñado esta noche con sacos de dinero. LAUNCELOT.- Os ruego, señor, que va- yáis; mi joven amo aguarda vuestra «desgra- cia». SHYLOCK.- Y yo la suya. Venecia. Entran GRACIANO y SALARINO, en- mascarados. GRACIANO.- He aquí el cobertizo bajo el cual nos ha rogado Lorenzo que le espere- mos. SALARINO.- Ha pasado ya casi la hora en que nos había citado. GRACIANO.- Y es verdaderamente ex- traño que esté en retraso con su hora, pues los amantes tienen siempre la costumbre de adelantarse al reloj. SALARINO.- ¡Oh! Las palomas de Venus vuelan diez veces más aprisa cuando se trata de sellar lazos de amor nuevamente contraí- dos que cuando intentan evitar la ruptura de una fe empeñada. GRACIANO.- Eso es de eterna aplicación. ¿Quién se levanta nunca de la mesa con un apetito tan abierto como cuando se ha senta- do? ¿Dónde está el caballo capaz de volver sobre las huellas de su fatigosa jornada con el fogoso brío con que la recorrió primero? Todas las cosas de este mundo se persiguen con más ardor que se gozan. ¡Cuán semejan- te a un jovenzuelo o a un niño pródigo es la barca empavesada que sale de la bahía natal acariciada y besada por el viento juguetón! ¡Y cuán semejante también al hijo pródigo, vuelve con sus flancos averiados por las bo- rrascas, sus velas en jirones, estropeada, hendida, despojada de todo por el viento huracanado! SALARINO.- Aquí está Lorenzo. Reanu- daremos la conversación más tarde. (Entra LORENZO.) LORENZO.- Gracias, queridos amigos, por haberme esperado tan pacientemente; la culpa de este retraso es de mis asuntos, no mía. Cuando os plazca haceros ladrones de esposas, os prometo tener tanta paciencia como vosotros. Acerquémonos. Aquí está la casa de mi padre, el judío. ¡Hola! ¿Quién hay dentro? (JESSICA aparece en la ventana en traje de muchacho.) JESSICA.- ¿Quién sois? Decídmelo, para cerciorarme, aunque juraría que conozco esa voz. LORENZO.- Lorenzo y tu amor. JESSICA.- Lorenzo, ciertamente, y mi amor, esa es la verdad, porque ¿a quién en- tonces amo yo tanto? En cuanto a saber si soy el vuestro, no hay nadie más que vos que podáis decirlo, Lorenzo. LORENZO.- El cielo y tu alma son testi- gos de que lo soy. JESSICA.- Tomad, coged esta cajita, vale la pena. Me alegro de que sea de noche y no podáis contemplarme, porque me hallo aver- gonzada de mi disfraz. Felizmente, el amor es ciego, y los amantes no pueden ver las bellas locuras que cometen ellos mismos; sin eso, el propio Cupido se ruborizaría de verme así transformada en muchacho. LORENZO.- Descended, porque es preci- so que me sirváis de porta antorcha. JESSICA.- ¡Cómo! ¿Voy a tener que alumbrar mi vergüenza? A fe que mi ver- güenza no está ya sino demasiado, demasia- PRÍNCIPE DE MARRUECOS.- El prime- ro, que es de oro, lleva esta inscripción: Quien me escoja ganará lo que muchos de- sean. El segundo, de plata, ofrece esta pro- mesa: Quien me escoja obtendrá tanto como merece. El tercero, de plomo vil, con esta inscripción tan vulgar como su metal: Quien me escoja debe dar y aventurar todo lo que tiene. ¿Cómo sabré si elijo bien? PORCIA.- Uno de estos cofrecitos contie- ne mi retrato, príncipe; si escogéis este, os perteneceré de lleno. PRÍNCIPE DE MARRUECOS.- ¡Que Dios guíe mi juicio! Veamos; voy a releer las ins- cripciones. ¿Qué dice este cofrecito de plo- mo? Quien me escoja debe dar y aventurar todo lo que tiene. ¡Debe dar! ¿A cambio de qué? ¡A cambio de plomo! Aventurar todo por plomo. Este cofrecito amenaza; los hombres que lo aventuran todo lo hacen con la espe- ranza de hermosos beneficios. Un espíritu de oro no se rinde ante las cosas de desecho. No daré ni aventuraré nada por plomo. ¿Qué dice la plata con su color virginal? Quien me esco- ja obtendrá tanto como merece. ¡Tanto como merece! Detente aquí, príncipe de Marruecos, y pesa tu valía con mano imparcial. Si estás evaluado según tu propia estima, mereces mucho; pero mucho no basta para hacerte llegar hasta esta dama, y, sin embargo, du- dar de mi mérito sería una pueril depreciación de mí mismo. ¡Tanto como merezco! Bien; pero es esta dama lo que merezco. La merez- co por mi nacimiento y por mi fortuna, por mis atractivos y por mis cualidades de educa- ción, y más que todo eso, la merezco por mi amor. Pues bien, ¿y si no buscara más, y es- cogiera este cofrecito? Veamos aún otra vez lo que dice esta divisa grabada sobre oro: Quien me escoja ganará lo que muchos de- sean. ¡Vaya! Eso es esta dama; el mundo entero la desea; de los cuatro extremos de la tierra vienen para besar a esta casta, a esta santa mortal. Los desiertos de Hircania y las inmensas soledades de la vasta Arabia están convertidos ahora en grandes caminos para los príncipes que vienen a visitar a la bella Porcia. El reino de las aguas, cuya cabeza ambiciosa escupe a la faz del cielo, no es una barrera suficiente para detener los ardores de los extranjeros; ellos lo atraviesan como un arroyuelo para ver a la bella Porcia. Uno de estos tres cofrecitos contiene su celeste efi- gie. ¿Es probable que esté en el cofrecito de plomo? Tener una idea tan mezquina fuera un sacrilegio; sería un metal demasiado tosco para encerrar incluso su sudario en la obscu- ridad de su tumba. ¿Pensaré que esa imagen está entre muros de plata, que se aprecia en diez veces menos que el oro? ¡Oh, horrible pensamiento! Jamás una joya tan rica fue gastada en un metal inferior al oro. Hay en Inglaterra una moneda que lleva la figura de un ángel grabada sobre oro, pero es en la superficie solamente donde está grabada, mientras que aquí es interiormente en un lecho de oro donde se halla tendido un ángel. Dadme la llave; escojo este cofrecito, y suce- da lo que quiera. PORCIA.- Aquí la tenéis; tomadla, prínci- pe, y si mi efigie se encuentra en ese cofreci- to, vuestra soy. hija! ¡Un saco, dos sacos llenos de ducados, de dobles ducados, que se ha llevado consigo mi hija! ¡Y joyas! ¡Dos piedras, dos ricas y preciosas piedras robadas por mi hija! ¡Justi- cia! ¡Que se encuentre a mi hija! ¡Lleva enci- ma las piedras y los ducados!» SALANIO.- A fe que todos los chicos de Venecia le siguen gritando: «¡Sus piedras, su hija, sus ducados!» SALARINO.- Que el bueno de Antonio ponga mucho cuidado en ser exacto el día dicho, o será él quien pague por esta aventu- ra. SALANIO.- ¡Pardiez!, me recordáis a este propósito que ayer, hablando con un francés, me dijo que en los mares estrechos que se- paran Francia de Inglaterra, un barco de nuestro país, con rico cargamento, había naufragado; pensé en Antonio cuando me lo dijo, y en silencio anhelé que ese buque no fuera suyo. SALARINO.- Haríais bien en informar a Antonio de lo que habéis oído; sin embargo, no lo hagáis precipitadamente, porque eso podría entristecerle. SALANIO.- No pisa la tierra caballero más bondadoso. Los he visto separarse a Bassanio y a él. Bassanio le decía que apre- suraría su regreso. Él ha respondido: «No hagáis tal, no estropeéis vuestro negocio por un exceso de precipitación a causa mía, Bas- sanio, sino tomaos todo el tiempo necesario para que pueda madurar. En cuanto al paga- ré que puse en manos del judío, no inquietéis por ello a vuestro enamorado espíritu; estad alegre y emplead vuestros mejores pensa- mientos en hacer vuestra corte y en desple- gar todas las bellas pruebas de amor que os sea conveniente mostrar». Y entonces, con los ojos llenos de lágrimas, volviendo la cara, le ha tendido la mano por detrás y, con una ternura singularmente expresiva, ha oprimido la de Bassanio; luego se han separado. SALARINO.- Creo verdaderamente que no vive en este mundo más que para Bassa- nio. Partamos, te lo ruego; tratemos de en- contrarle y de sacudir esa melancolía que se ha apoderado de él por una causa o por otra. SALANIO.- Sí, hagámoslo. (Salen.) Escena IX Belmont. Una sala en el castillo de PORCIA. Entra NERISSA con un criado. NERISSA.- Pronto, pronto, te lo suplico; descorre inmediatamente la cortina. El prínci- pe de Aragón ha prestado su juramento y viene a hacer su elección al instante. (Trompetería. Entran el PRÍNCIPE DE ARAGÓN, PORCIA y su séquito.) PORCIA.- Mirad, aquí están los cofreci- tos, noble príncipe; si escogéis el que contie- ne mi retrato, las ceremonias de nuestro ca- samiento se celebrarán en seguida; pero, si os equivocáis, deberéis, señor mío, sin hablar más, partir de aquí inmediatamente. PRÍNCIPE DE ARAGÓN.- Me he com- prometido, bajo juramento, a tres cosas: la primera, a no revelar jamás a nadie el cofre- cito que elija; la segunda, a no hablar nunca de matrimonio a una doncella durante toda obtendrá tanto como merece. Me detengo ante el mérito. Dadme la llave de este cofre- cito, y abramos inmediatamente la puerta de mi fortuna. (Abre el cofrecito de plata.) PORCIA.- Pausa excesivamente larga pa- ra el objeto que encontráis ahí dentro. PRÍNCIPE DE ARAGÓN.- ¿Qué es esto? El retrato de un idiota parpadeando que me ofrece un rollo. Voy a leerlo. ¡Oh, cuán dife- rente eres tú de Porcia! ¡Cuán diferente de mis esperanzas y de mi mérito! Quien me escoja obtendrá tanto como merece. ¿Es que no merezco nada mejor que una cabeza de idiota? ¿Es esto todo lo que valgo? ¿Mis dotes no tienen más precio? PORCIA.- Ofender y juzgar son dos actos distintos y de naturaleza opuesta. PRÍNCIPE DE ARAGÓN.- ¿Qué hay escri- to? (Lee.) El fuego ha probado siete veces este metal; siete veces también ha sido pro- bado el juicio de quien no ha errado nunca al escoger. Los hay que abrazan a las sombras, y esos poseen una dicha de sombras. Existen, lo sé, imbéciles vivientes, plateados al exte- rior; este era uno de ellos. Casaos con la mu- jer que os plazca. Mi cabeza será siempre la vuestra. Partid, pues, de aquí; estáis despe- dido. Mientras más tiempo permanezca en estos lugares, más insensato pareceré en ellos. He venido con una cabeza de necio pa- ra contraer matrimonio y me vuelvo con dos. ¡Adiós, encantadora! Mantendré mi juramen- to y soportaré pacientemente mi desgracia. (Sale con su séquito.) PORCIA.- Así la falena se ha quemado en la luz. ¡Oh, esos idiotas de reflexiones pro- fundas! Cuando han de elegir tienen la sabi- duría de perder a fuerza de talento. NERISSA.- No es una herejía el antiguo refrán que dice: «Matrimonio y mortaja del cielo baja». PORCIA.- Salgamos; corre la cortina, Ne- rissa. (Entra un MENSAJERO.) MENSAJERO.- ¿Dónde está mi señora? PORCIA.- Aquí. ¿Qué desea mi señor? MENSAJERO.- Señora, ha descendido en vuestra puerta un joven veneciano, que se ha adelantado para anunciar la llegada de su señor, de quien os trae tangibles homenajes, consistentes, además de los saludos y pala- bras corteses, en ricos regalos. No he visto todavía un embajador de amor que responda tan bien a su cometido. Nunca un día de abril ha venido tan deliciosamente a anunciar la próxima llegada del opulento estío como este mensajero la aproximación de su amo. PORCIA.- No más, te lo ruego; casi ten- go miedo de que vengas en seguida a decir- me que es alguno de tu familia, al verte gas- tar en alabarle semejante talento de los días de fiesta. Ven, ven, Nerissa; porque tengo prisa de ver a ese correo del gentil Cupido que se presenta con tan buen augurio. NERISSA.- ¡Oh señor Amor, haz que sea Bassanio! (Salen.) Acto III Escena I Venecia. Una calle. Entran SALANIO y SALARINO. SALANIO.- ¡Fuera, fuera, vieja carroña! ¿Es que se revela eso a tu edad? SHYLOCK.- Digo que mi hija es mi carne y mi sangre. SALARINO.- Existe más diferencia entre tu carne y la suya que entre el ébano y el marfil; más diferencia entre vuestras dos sangres que entre el vino tinto y el vino del Rhin. Pero, decidnos: ¿habéis oído o no decir que Antonio había tenido una pérdida en el mar? SHYLOCK.- He ahí otro buen negocio más para mí. ¡Un quebrado, un pródigo, que apenas se atreve a asomar la cabeza por el Rialto! ¡Un mendigo, que tenía costumbre de venir a hacerse el elegante en el mercado! ¡Que tenga cuidado con su documento! Tenía el hábito de llamarme usurero; que tenga cuidado con su pagaré. Tenía la costumbre de prestar dinero por caridad cristiana; que ten- ga cuidado con su papel. SALARINO.- ¡Bah! Estoy seguro de que, si no está en regla, no le tomarás su carne. ¿Para qué sería buena? SHYLOCK.- Para cebar a los peces. Ali- mentará mi venganza, si no puede servir pa- ra nada mejor. Ha arrojado el desprecio sobre mí, me ha impedido ganar medio millón; se ha reído de mis pérdidas, se ha burlado de mis ganancias, ha menospreciado mi nación, ha dificultado mis negocios, enfriado a mis amigos, exacerbado a mis enemigos, y ¿qué razón tiene para hacer todo esto? Soy un judío. ¿Es que un judío no tiene ojos? ¿Es que un judío no tiene manos, órganos, proporcio- nes, sentidos, afectos, pasiones? ¿Es que no está nutrido de los mismos alimentos, herido por las mismas armas, sujeto a las mismas enfermedades, curado por los mismos me- dios, calentado y enfriado por el mismo vera- no y por el mismo invierno que un cristiano? Si nos pincháis, ¿no sangramos? Si nos cos- quilleáis, ¿no nos reímos? Si nos envenenáis, ¿no nos morimos? Y si nos ultrajáis, ¿no nos vengaremos? Si nos parecemos en todo lo demás, nos pareceremos también en eso. Si un judío insulta a un cristiano, ¿cuál será la humildad de este? La venganza. Si un cristia- no ultraja a un judío, ¿qué nombre deberá llevar la paciencia del judío, si quiere seguir el ejemplo del cristiano? Pues venganza. La villanía que me enseñáis la pondré en prácti- ca, y malo será que yo no sobrepase la ins- trucción que me habéis dado. (Entra un CRIADO.) CRIADO.- Señores, mi amo Antonio está en su casa y desea hablaros. SALARINO.- Le hemos buscado por to- dos sitios. SALANIO.- He ahí llegar otro de la tribu. No se encontraría un tercero de la misma especie, a no ser que el diablo mismo se hiciese judío. (Salen SALANIO, SALARINO y el CRIADO.)(Entra TUBAL.) SHYLOCK.- ¡Hola, Tubal! ¿Qué noticias hay de Génova? ¿Has hallado a mi hija? TUBAL.- He parado en más de un lugar donde se hablaba de ella, pero no he podido encontrarla. SHYLOCK.- ¡Oh, ay, ay, ay! ¡Un diaman- te perdido que me había costado dos mil du- SHYLOCK.- ¡Maldita sea! Me atormentas, Tubal. Era mi turquesa. La adquirí de Leah cuando era muchacho; no la habría dado por todo un desierto lleno de monos. TUBAL.- Pero Antonio está ciertamente arruinado. SHYLOCK.- Sí, sí, es verdad; es muy cierto. Anda, Tubal; tenme a sueldo un cor- chete; prevenle con quince días de anticipa- ción. Si no está puntual en el día fijado, quie- ro tener su corazón; porque, una vez fuera de Venecia, podré hacer todo el negocio que se me antoje. Anda, Tubal, y ven a reunirte conmigo en nuestra sinagoga; anda, mi buen Tubal; a nuestra sinagoga, Tubal. (Salen.) Escena II Belmont. Una sala en el castillo de PORCIA. Entran BASSANIO, PORCIA, GRACIA- NO, NERISSA y las gentes del séquito. PORCIA.- No os apresuréis, os lo suplico; esperad un día o dos antes de consultar la suerte, pues si escogéis mal, pierdo vuestra compañía; así, pues, aguardad un poco. Hay algo que me dice -¡oh, no es el amor!- que no quisiera perderos, y sabéis vos mismo que no es el odio el que aconseja tal disposición de espíritu, sino el miedo de que no me com- prendáis bien -y, sin embargo, una joven no tiene otro lenguaje que su pensamiento-; querría reteneros aquí un mes o dos antes de que os pusieseis por mi causa en manos de la fortuna. Podría enseñaros el medio de esco- ger bien, pero entonces sería perjura, y no lo seré jamás. Por otra parte, podéis perderme; y si eso ocurre, me haréis deplorar el no haber cometido el pecado de perjura. Maldi- tos sean vuestros ojos. Me han embrujado y partido en dos mitades. La una es vuestra; la otra es a medias vuestra; mía, quiero decir; pero si es mía es vuestra, y de ese modo soy toda de vos. ¡Oh, época malvada, que pone barreras entre los poseedores y sus derechos legítimos! Así, aunque de vos, no soy vues- tra. Si las cosas se ponen mal, que sea la fortuna la que pague los vidrios rotos, y no yo. Hablo demasiado, pero es por ganar tiempo, por estirarle, por alargarle, con el fin de haceros aplazar vuestra elección. BASSANIO.- Dejadme elegir, pues en mi situación presente estoy en el potro del tor- mento. PORCIA.- ¿En el tormento, Bassanio? En- tonces declarad qué especie de traición está mezclada a vuestro amor. BASSANIO.- Ninguna, si no es esa horrenda traición de la inquietud, que me hace temer por la posesión de mi amor. Igual podría existir pacto y amistad entre la nieve y el fuego, que entre la traición y mi amor. PORCIA.- Sí, pero habláis sobre el potro, que hace decir a las víctimas todo lo que se quiere. BASSANIO.- Prometedme la vida y con- fesaré la verdad. PORCIA.- Pues bien, entonces confesad y vivid. BASSANIO.- Confesar que os amo y amaros habría sido el verdadero resumen de mi confesión. ¡Oh, feliz tormento, puesto que mi atormentador me enseña las respuestas BASSANIO.- Las más brillantes aparien- cias pueden cubrir las más vulgares realida- des. El mundo vive siempre engañado por los relumbrones. En justicia, ¿qué causa tan sos- pechosa y depravada existe que una voz per- suasiva no pueda, presentándola con habili- dad, disimular su odioso aspecto? En religión, ¿qué error detestable hay, cuya enormidad no pueda desfigurar bajo bellos adornos un personaje de grave continente, bendiciéndolo y apoyándolo en textos adecuados? No hay vicio tan sencillo que no consiga dar en su aspecto exterior alguno de los signos de la virtud. ¡Cuántos cobardes, cuyos corazones son tan falsos como gradas de arena y a quienes cuando se les escruta interiormente se encuentra el hígado blanco como la leche, llevan en sus rostros las barbas de Hércules y de Marte, con el ceño malhumorado! No se adornan con estas excrecencias del valor más que para hacerse temibles. Contemplad una belleza y veréis que está comprada al peso; una especie de milagro se verifica que hace más livianas a aquellas que tienen una mayor cantidad. Así, esos bucles dorados, enrosca- dos en serpentina, que voltejean lascivos con el viento, sobre una cabeza de belleza su- puesta, examinados de cerca resultan a me- nudo no ser sino los viudos de otra cabeza, cuyo cráneo que los sustentó yace en el se- pulcro. El ornamento no es, pues, más que la orilla falaz de una mar peligrosa; el brillante velo que cubre una belleza indiana; en una palabra, una verdad superficial de la que el siglo, astuto, se sirve para atrapar a los más sensatos. Por eso te rechazo en absoluto, oro, alimento de Midas, y a ti también, pálido y vil agente entre el hombre y el hombre; pero a ti, débil plomo, que amenazas más bien que prometes, tu sencillez me convence más que la elocuencia, y es a ti al que escojo. ¡Que sea dichosa la consecuencia de esta elección! PORCIA.- ¡Cómo se disipan en el aire to- das las pasiones que me agitaban, excepto una sola: ansiedades de dudas, desespera- ción de la precipitación temeraria, temor tembloroso, celos de ojos verdes! ¡Oh amor, modérate; comprime tu éxtasis, haz derra- mar tu alegría mesuradamente, limita tu ar- dor! ¡Siento demasiado vivamente tu dicha; disminúyela, antes que llegue a trastornar- me! BASSANIO.- (Abriendo el cofre de plomo.) ¿Qué es lo que encuentro aquí? ¡El retrato de la bella Porcia! ¿Qué semidiós ha sabido aproximarse tanto a la creación? Estos ojos, ¿se mueven o parece que están en mo- vimiento porque dejan atónitas las miradas de los míos? Aquí están los labios, entreabier- tos, separados por una respiración aromada; tan dulce barrera merecería separar tan dul- ces amigos. En sus cabellos, el pintor ha imi- tado a la araña y ha tejido una red de oro para prender los corazones de los hombres en más grande número que los insectos se enredan en las telarañas. Pero los ojos, ¿có- mo ha podido verlos lo bastante para pintar- los? Parece que el pintar uno solo era lo sufi- ciente para hacerle perder los dos suyos, y detenerle así en su tarea. Mirad, sin embar- go. Tanto más daña la realidad de mis elogios nador y su rey. Mi persona y lo que me per- tenece os son transferidos y se convierten en vuestros; no hace más que un instante yo era la soberana de este espléndido castillo, el ama de mis criados, la dueña de mí misma. Y ahora, ahora este castillo, estos criados, esta persona que soy, son vuestros, señor. Os los doy con este anillo. Si alguna vez os separáis de él, lo perdéis o lo dais, que sea presagio de la ruina de vuestro amor, y para mí la le- gítima ocasión de quejarme de vos. BASSANIO.- Señora, me habéis privado de todo poder de expresión; mi sangre sola- mente os responde en mis venas, y hay en mis facultades una confusión parecida a la que se manifiesta después de un discurso elocuente pronunciado por un príncipe popu- lar entre la multitud henchida de satisfacción, cuando de esos murmullos de conjunto sale aquel ruido indistinto en que no hay nada más que una alegría demostrada y no demos- trada a la vez. Pero cuando esta sortija se separe de mi dedo será que la vida me aban- dona. ¡Oh, entonces podréis decir decidida- mente: Bassanio ha muerto! NERISSA.- Señor y señora; ahora nos corresponde a nosotros, que hemos sido es- pectadores y hemos visto cumplirse nuestros anhelos, gritar: ¡Felicidad completa; felicidad completa, señor y señora! GRACIANO.- Señor Bassanio, y vos, no- ble dama: os deseo toda la dicha que podéis anhelar, pues estoy seguro que vuestras as- piraciones no pueden estar en contra mía; así, cuando vuestras señorías solemnicen el contrato de su enlace, os pido que me permi- táis casarme al mismo tiempo. BASSANIO.- Con todo mi corazón, si lo- gras encontrar mujer. GRACIANO.- Doy gracias a vuestra seño- ría; me habéis hallado una. Mis ojos, señor, pueden tener miradas tan vivas como los vuestros. Vos contempláis al ama; yo con- templo a la doncella. Vos amáis; yo amo también, pues la pasividad no me va más a mí que a vos, señor. Vuestra fortuna depen- día de esos cofrecitos, y las circunstancias hacían que la mía también dependiese de ellos; pues después de haber estado corte- jando aquí hasta sudar a mares y haber pres- tado juramento de amor hasta secarme el paladar, tengo, al fin -si una promesa es un fin-, promesa de esta bella aquí presente de conseguir su amor si vuestra fortuna, os hacía conquistar a su ama. PORCIA.- ¿Es verdad, Nerissa? NERISSA.- Sí, señora, si es de vuestro gusto. BASSANIO.- Y vos, Graciano, ¿vais de buena fe? GRACIANO.- Sí, señor; de buena fe. BASSANIO.- Nuestras bodas serán muy realzadas con las vuestras. GRACIANO.- Apostamos contra ellas mil ducados a quien tenga el primer hijo. NERISSA.- ¡Cómo! ¿Y apostáis flojo? GRACIANO.- No, en este juego no se ga- na nunca si se apuesta flojo. Pero ¿quién vie- ne aquí? Lorenzo y su bella pagana. ¡Vaya, y también mi viejo amigo de Venecia, Salanio! desagradable que mancharon papel alguno jamás. Encantadora dama, cuando por prime- ra vez os confesé mi amor, os dije franca- mente que toda mi riqueza corría por mis venas, que consistía en mi calidad de caballe- ro, y entonces os dije la verdad. Y, sin em- bargo, querida señora, al valorarme en nada, veréis cuán jactancioso he sido. Cuando os dije que mi fortuna equivalía a cero, debí de- ciros que estaba por debajo de cero, porque verdaderamente me he empeñado con un amigo muy querido, y he hecho que se em- peñe mi amigo con su enemigo más mortal para subvenir a mis gastos. He aquí una car- ta, señora, cuyo papel es como el cuerpo de mi amigo, y cada una de sus palabras, como una herida abierta que deja escapar la vida con la sangre. Pero ¿es verdad, Salanio? ¿To- das sus expediciones han fracasado? ¿Ni una sola ha con seguido triunfar? ¡Cómo! ¿A la vez las de Trípoli, de Méjico, de Inglaterra, de Lisboa, de los Estados berberiscos, de la In- dia? ¿Ni un solo bajel ha escapado al choque terrible de las rocas, ruina de los mercade- res? SALANIO.- Ni uno solo, señor. Además, dijérase que aun cuando tuviera el dinero para reembolsar al judío, este no lo acepta- ría. Jamás he visto una criatura, revestida de forma humana, más ávida y más anhelante de la pérdida de un hombre. Asedia de día y de noche al dux, y declara que no existe se- guridad en Venecia si se le niega justicia. Veinte mercaderes, el dux mismo y los mag- níficos más notables han tratado de dulcifi- carle; pero nada puede disuadirle de su odio- sa machaconería: incumplimiento de prome- sa, justicia, pagaré firmado. JESSICA.- Cuando yo estaba con él, le he oído jurar ante Tubal y Chus, sus compatrio- tas, que quería mejor la carne de Antonio que veinte veces la suma que le debía; y sé, se- ñor, que si la ley, la autoridad y el poder de- jan marchar las cosas, lo pasará mal ese po- bre Antonio. PORCIA.- ¿Es vuestro querido amigo el que se halla en semejante desgracia? BASSANIO.- El más querido de mis ami- gos, el hombre más afectuoso, el alma más generosa y la más infatigable en rendir servi- cios; la persona en quien más que en ninguna otra que alienta en Italia aparece el antiguo honor romano. PORCIA.- ¿Qué suma debe al judío? BASSANIO.- Le debe por mí tres mil du- cados. PORCIA.- ¡Cómo! ¿Nada más? Pagadle con seis mil y romped el pagaré; doblad esos seis mil y aun triplicad esa última suma antes que Bassanio deje que pierda un cabello por su culpa un amigo tal como lo describe. Venid primero conmigo a la iglesia y dadme el título de esposa y luego id a Venecia inmediata- mente a encontraros con vuestro amigo, por- que no os acostaréis jamás al lado de Porcia con el alma intranquila. Tendréis oro en can- tidad suficiente para pagar veinte veces esa pequeña suma; cuando esté pagada, retor- nad trayendo ese amigo verdadero. Mi donce- lla Nerissa y yo viviremos durante ese tiempo como vírgenes y viudas. ¡Vamos, salgamos