le poème arabe moderne, Essai de Littérature

Télécharge le poème arabe moderne et plus Essai au format PDF de Littérature sur Docsity uniquement! Le poème arabe moderne Anthologie établie et présentée par Abdul Kader El Janabi 1 Sans remords, le poème moderne Ma gorge est pleine de coupures de papier De strates de glace Et toi, eau séculaire, Eau vive, comme je t’aime. Mohammed al-Maghout Tardivement délestée de l’idéal arabique, la poésie arabe est devenue poème. Issu d’une rupture conceptuelle imposée par la radicale mutation du monde urbain, le poème moderne invente une langue approximative en s’émancipant des formes de rhétorique dominantes. La poésie occidentale lui révéla la fécondité de ces mots impurs ou vulgaires que la prosodie classique avait bannis - des mots fauteurs de troubles comme n’en posséda jamais l’éloquence. Reprenant le langage à son point de départ, le poème moderne déchire le voile d’une grammaire puritaine. Il brouille les traces du sacré et dépose ses empreintes profanes. Les poètes qui, aujourd’hui, redécouvrent tout simplement « le langage qui sert, depuis des dizaines de siècles, à réparer les dégâts causés par le Verbe »1, sont des dieux à la recherche d’eux-mêmes. Leur auréole est déjà dans la fange du macadam. Le legs du passé Dans son Discours sur l’Histoire universelle, Ibn Khaldun se faisait l’écho d’une tradition arabe sur la manière d’apprendre la poésie, discipline élémentaire longtemps adoptée unanimement par les poètes arabes. « D’abord, dit-il, il faut avoir étudié à fond ce qu’est le genre poétique chez les Arabes. C’est de là que naîtra dans l’âme une habitude qui sera comme le métier sur lequel le poète mettra son ouvrage. On retiendra par cœur un choix des vers les plus vrais, les plus purs et les plus variés [...] Les poètes qui ignorent leurs devanciers font de mauvais vers. Car, à l’éclat comme à la douceur, il faut le secours de la mémoire. Ceux qui n’ont rien appris par cœur ne peuvent rien faire de bon. Ils écrivent des vers médiocres et feraient mieux de s’abstenir. Au contraire, celui qui est imprégné (des vers anciens) et a aiguisé son esprit à l’image des grands modèles, celui-là peut se mettre à faire des vers, car l’exercice constant entretient en lui l’habitude acquise de la rime. On a souvent dit que le poète devrait oublier ce qu’il a appris, pour se débarrasser des influences extérieures, car, une fois celles-ci écartées, elles laissent leurs traces dans l’esprit, où se grave le « modèle » (littéraire) : c’est comme un métier, sur lequel il n’y a plus qu’à tisser les mêmes mots [...] Dès que son premier vers prend forme, le poète doit avoir sa rime bien en tête, car c’est sur elle que reposera tout son poème, d’un bout à l’autre. S’il la perd de vue, il lui sera difficile de la mettre à sa place, tant elle est intraitable et rebelle. Si un vers est heureux, mais ne convient pas au poème en cours, il faut le réserver pour plus tard. Chaque vers est autonome et, tout ce qu’il faut faire, c’est de le mettre dans son contexte. Le poète a 1 Georges Henein, L’esprit frappeur, Paris, Encre, 1980, p. 43. 2 Diwan. Cependant, l’apport le plus novateur vint sans doute des poètes d’al-Mahjar, à partir de leur exil new-yorkais. Ils évoluaient entre le registre de la modernité américaine et celui de la nostalgie bucolique, et pastorale et sentirent la nécessité de varier les thèmes et de trouver de nouvelles orientations lyriques. Une veine romantique délia ainsi la langue arabe produisant une poétique simple dotée d’une transparence presque biblique. La prose de Gibran Khalil Gibran (1883-1931) marquée par « de nouvelles expressions et un nouvel usage des éléments de la langue », et l’essai critique de Mikhaïl Nou‘aymé (1889-1988), Le Tamis, ouvrirent la voie, avec d’autres, à une nouvelle poétique. Celle-ci allait influencer une grande partie de la littérature. Le romantisme de tous ces poètes reste toutefois mâtiné d’inquiétudes sociales et intellectuelles. À partir des années trente, le groupe Apollo allait user ce romantisme jusqu’à la corde après que de nombreux autres poètes aient tenté de moderniser le genre poétique. Khalil Mutran (1870-1940), qui inaugura, selon Mikhaïl Nou‘aymé l’époque de renouveau en mettant fin à celle de l’imitation, se consacra à réaliser l’unité organique du poème qui manquait singulièrement à la poésie arabe classique. Premier traducteur de Shakespeare, Mutran en brisant « les chaînes du conformisme rendit la poésie arabe perméable à l’imagination étrangère. »4 Tandis qu’Elias Abou Chabaki (1903-1947) introduisait le poème dans le boudoir parfumé du blasphème, Said Akl (1912-) drapait la langue arabe des choses de la beauté, l’entraînant vers le grand large du symbolisme pour abreuver les vocables en toute liberté. Poète de la nuit pour qui l’angoisse est un signe de révolte, Aboulkassim al-Chabi (1909-1934) mettait en cause avec véhémence, dans son Imaginaire poétique chez les Arabes, la poésie ancienne qui regorgeait de sentiments « bas et ignobles » contre les femmes. On ne saurait oublier le rôle des poètes irakiens tels Maarouf al-Russafi (1875-1945), propagateur des Lumières et porte- parole de toutes les causes y compris celle de l’homosexualité, Jamil Sidqi al-Zahawi (1863-1936), poète darwinien qui donna au verbe arabe une impulsion laïque ou encore le dernier fidèle du néo-classicisme, Mohamed Mahdi al-Jawahiri (1900- 1996), qui se voulait toujours sur la crête des vagues lorsqu’il parlait de société et de morale. En fait, tous ces poètes et tous ces groupes rénovèrent la prosodie arabe dans ses vocabulaires et ses inspirations. En proposant de nouveaux thèmes (qu’ils avaient coutume d’accompagner de textes théoriques) ils modernisèrent le poème, le laissant vagabonder entre les ruses de l’époque sans bouleverser pour autant la sacro-sainte structure khalilienne. Mikhaïl Nouaymé a très bien résumé les aspirations des poètes de son temps : « Quel beau jour celui où nous entendrons notre poète chanter ses airs selon les mesures qui seront choisies par son cœur, selon les penchants de son âme, sans se laisser ligoter par les liens de la métrique et de la rime ! Quel beau jour celui où nous n’adorerons plus la forme extérieure, où nous ne jugerons plus les poètes d’après les règles de la morphologie et de la syntaxe ! Quel beau jour celui où nous enterrerons les tâ’iyat, les lamiyât, les aïniyât et les kha’iyât (poèmes rimant en lettres tâ, lam, ‘aïn, khâ’) dans la poussière de l’histoire, où l’espace s’ouvrira tout grand à 4 Voir Hafiz Ibrahim cité par Nicolas Saade, Khalil Mutran héritier du romantisme français et pionnier de la poésie arabe contemporaine, thèse présentée devant l’université de Provence le 25 février 1978, Paris, 1979, Atelier de reproduction des thèses, université de Lille III, 1979. 5 l’imagination des poètes et où l’expression ne sera pas étouffée par la rime, étranglée par la lettre unique »5. Frappe fort, la prosodie est sourde Au lendemain de la Seconde Guerre mondiale, l’Irak a connu une période de mutation politique et culturelle. À la fois ouvert sur les expériences poétiques de l’Occident et fier de l’héritage arabe, le poète irakien a senti la nécessité de chercher la musicalité de son temps. Al-Sayyâb et Nazik al-Malâïka ont simultanément brisé la forme sempiternelle, vieille de mille ans. Dans le premier recueil de Badr Chakir al-Sayyâb, Fleurs fanées (janvier 1947), figure un poème daté du 29 novembre 1946, Était-ce de l’amour ? À la même époque dans la revue libanaise Majallat al‘Urouba (décembre 1947), on pouvait lire Le choléra de Nazik al-Malâïka. Ces deux poèmes sonnèrent le glas de la prosodie arabe traditionnelle. L’initiative poétique d’al-Sayyâb aurait pu passer aussi inaperçue que celles de Khalil Chayboub, de Lewis Awad ou d’Ahmad Bakthir, si Nazik al-Malâïka n’avait pas revendiqué une telle innovation dans la préface-manifeste de son deuxième recueil Éclats et cendres (1949). « La libération de la prosodie moderne n’est pas le rejet des modèles d’al-Khalil, mais un aménagement de ceux-ci. Elle a pour point de départ la suppression des deux hémistiches, donc d’une sous-unité. Cette suppression entraîne avec elle celle du nombre fixe de pieds pour chaque vers. La seule unité qui subsiste reste donc le pied (taf‘îlah), dont les formes amputées sont éliminées. Le vers comporte un nombre variable de pieds, et, à ce moment de la réflexion de Nazik al-Malâïka, le poème ne peut comporter qu’un seul modèle de pied. [... Elle] voit dans ces aménagements le moyen de bannir du vers tout ce qu’elle appelle ‘remplissage’, ‘rafistolage’, ‘béquilles’, ce dernier terme rappelant les ‘chevilles’ dénoncées dans la poésie occidentale »6. Cette innovation est entrée dans les annales littéraires arabes sous le nom d’al-Chi‘r al-Hurr. Ce terme, répondant à la traduction littérale de « poésie libre », a été choisi, malencontreusement, par les littérateurs arabes pour désigner la poésie du vers libre, créant de la sorte une confusion avec le vers libre de la poésie occidentale. Lorsqu’elle se confronte à la littérature occidentale, la littérature arabe du XXe siècle souffre, en effet, d’un problème de traduction. C’est ainsi qu’au début du siècle, Amîn al-Rîhanî après avoir écrit des poèmes à la manière de Walt Whitman (qui écrivait des vers libres) les désigna sous le terme inapproprié de Chi‘r manthour (poésie en prose). La poésie libre résonne d’une nouvelle musicalité qui lie étroitement forme et contenu dans une recherche élaborée de la métaphore. Pour consommer la rupture avec l’arsenal rhétorique des précédents innovateurs, le mouvement puisa dans l’ancienne mythologie régionale et ressuscita le dieu de la fertilité, Tammouz, symbole de la vie et de la végétation. La tendance tammouzienne de la poésie libre sut diversifier ses références symboliques et renouveler ses métaphores : le salut 5 Voir Émile Dermenghem, Les plus beaux textes arabes, Paris, Éditions d’aujourd’hui, 1979, p. 483 6 Odette Petit et Wanda Voisin, Nâzik al Malâïka invitation au rêve, Paris, Publisud, 1995, pp. 56-57. 6 christique, les récits bibliques repris dans le Coran, les légendes populaires, tout comme par ailleurs la poésie anglaise, en particulier celle de T. S. Eliot. Al-Sayyâb et al-Bayyâti, connus pour leur engagement communiste, furent pris pour cibles par les gardiens de l’héritage arabe qui les accusèrent de menacer les valeurs de l’Islam et de permettre l’intrusion occidentale dans les affaires de la région. Curieusement, al-Aqqad, l’innovateur égyptien du début du siècle, figurait parmi les détracteurs qui tentèrent de discréditer la poésie libre de Salah Abdel Sabbour et d’Ahmad Abdel Moeti Hégazi. En Égypte, le comité de la poésie du Concile suprême de la littérature, s’éleva en 1964 contre les nouvelles formes de la poésie et stigmatisa tous les poètes adeptes de ce style accusés d’être « sous l’influence d’un esprit en opposition à la culture arabe et islamique » ! Néanmoins, la poésie libre étendait son influence. La situation politique, la perte de la Palestine, l’indépendance nationale, les nécessités culturelles du moment, l’attrait du monde moderne, appelaient une telle innovation. Les poètes de la poésie libre engagèrent résolument le mouvement recourant à des sujets proches de la réalité et aux émotions des simples mortels. À partir des années cinquante déferla la littérature réaliste. Presque tous les critiques qui défendirent la poésie libre étaient marxistes, luttaient contre les tendances défaitistes et favorisaient une littérature engagée pour la cause du peuple. Réaliste ou non, la poésie à l’époque de la guerre froide, était engagée dans la mêlée. Lorsque la revue Chi‘r s’affichait contre toutes les idéologies, elle s’inscrivait malgré elle dans ces luttes et représentait en quelque sorte les options libérales du jeu. Question de termes Le vers libre, au sens occidental du terme, apparut en 1954 dans Trente Poèmes, premier recueil de Tawfîq Sâyigh, en rupture claire avec la règle prosodique. Celle-ci était toujours en vigueur même si les poètes de la poésie libre l’avaient déjà quelque peu bousculée. Personne ne comprit ce genre de poèmes à part de rares connaisseurs de la poésie occidentale. En dépit de leur admiration pour cette écriture ciselée, les critiques les plus compréhensifs, à l’instar de Maroun Abboud regrettèrent que Tawfîq Sâyigh ne se soit pas soumis au mètre traditionnel et à la rime. S’il l’avait fait, il aurait été à coup sûr, disait-on, « au sommet de la poésie arabe » ! En 1959, Jabra Ibrahim Jabra emboîta le pas de Sâyigh dans son premier recueil Tammouz dans la ville. La même année, Mohamad al-Mâghout publia Tristesse au clair de lune. Ses poèmes, où le vers libre rappelait les premières expériences du surréalisme, étaient parcourus d’un souffle lyrique et conviaient à leur fête des images insolites et une rythmique audacieuse. Malheureusement, pour l’immense majorité des lecteurs arabes, ces œuvres passent pour des poèmes en prose. À vrai dire, ce qu’on appelle aujourd’hui en arabe poème en prose doit être plutôt compris comme relevant du vers libre, puisque dans les deux cas la composition néglige la rime ou le mètre7. 7 Pour éviter la confusion fréquente entre le genre occidental du poème en prose et le genre qui répond également à cette appellation dans les pays arabes mais qui correspond à une sorte de vers libre, nous choisissons ici de parler de poème arabe en prose afin de le distinguer du poème en prose occidental. 7 Quelques mois plus tard, Ounsi al-Hage touche le point sensible du problème en déclarant, dans la préface de son premier recueil Lan (Jamais), « mille ans de pression, mille ans et nous sommes des esclaves ignorants et superficiels. Pour trouver un salut, courons faire sauter ce barrage... Il y a entre le lecteur rétrograde et le poète rétrograde une alliance de destin ». Il ne reste plus, à tous les promoteurs du poème arabe en prose, qu’à « faire éclater ces mille années ... Détruire, détruire, détruire, provoquer le scandale la colère et la haine ... Ils s’exposeront peut être à une tentative d’assassinat, mais au moins ils diront leur vérité sur ces caravanes qui vivent seulement pour héritier de la dégénérescence, et les voilà aujourd’hui avec l’ambition de la faire trôner ». Ce recueil qui a fait du poème arabe en prose le libérateur de la poésie, a démasqué les critiques et les poètes arabes de l’époque qui prétendaient être des révolutionnaires. L’offensive contre le poème arabe en prose est surtout venue des revues qui représentaient le pan-arabisme al-Âdâb et al-Usbou‘ al-‘Arabi et de la revue égyptienne al-Chi‘r ainsi que de nombreux journaux. Les uns voyaient dans le poème arabe en prose un ‘complot occidental’ visant à « détruire tout ce qui lie l’Arabe à son histoire glorieuse, à sa tradition et à sa nation » ; les autres pensaient « que certaines personnes agissaient dans l’ombre pour lui faciliter une large diffusion ». Dans son livre Questions de poésie contemporaine (1962), Nazik al-Malâïka revient à la charge, traitant le problème de « dangereuse libération des règles de grammaire » et poursuit ainsi son offensive : « Nous savons que dans les rangs de notre nation se terrent des forces qui, par leurs maléfices et leurs mauvaises intentions, cherchent à détruire l’arabisme par n’importe quel moyen ». Elle déplore amèrement « ce manque de foi de la nouvelle génération dans la langue arabe et dans l’immunité de ses règles de grammaire » qui pousse dangereusement en avant « une génération qui ne croit même pas en l’arabisme. »10 Certes, cette offensive menée contre le poème arabe en prose fut lancée au moment même où Gamal Abdel Nasser et le nationalisme arabe atteignaient leur apogée. Ce moment idéologique interdisait à la poésie de se porter en avant pour ouvrir un nouvel horizon, mais lui intimait seulement de rythmer l’action. L’affaire de la revue Hiwâr vint jeter de l’huile sur le feu. Après la crise des missiles, la lutte idéologique s’intensifia entre les deux blocs. À la tête d’un réseau international de revues, le Congrès pour la liberté de la culture (1950) définit l’opposition intellectuelle au bloc communiste. Hiwâr, dont le responsable était Tawfiq Sâyigh, comptait parmi celles- ci. Lorsqu’il fut de notoriété publique que la CIA finançait toutes ces publications, le discrédit fut jeté sur toute tentative d’innovation, dès lors perçue comme une intrusion occidentale clandestine. La vieille méfiance arabe à l’égard du monde moderne occidental, tenu pour colonialiste et satanique, refit surface et déferla pour emporter le bon grain et l’ivraie. Tout mouvement d’innovation devint à cette occasion la cible de la réaction. L’hostilité que le poème arabe en prose rencontre, encore aujourd’hui, vient pour l’essentiel du fait qu’il ne peut, dans ses formes libres et dans ses contenus individuels, couver de dessein idéologique. Toute Cause, en lui, n’est qu’un souffle qui se rend, en dernier lieu, aux attendus de la vieille prosodie. Certes, ce poème-là, 10 Jean G. Karma, Op. cit. Voir en particulier le chapitre « Réaction violente contre le poème en prose », pp. 91-99. 10 qui secoue le fardeau patriarcal régnant dans la langue arabe même, n’offre aucune alternative ; il suscite à lui seul le doute dans la pensée arabe. Et lorsque les mots arabes, libérés de toute prescription, frappent en dansant sur le sol urbain de la syntaxe, il en est toujours qui s’écrient que le poème arabe en prose est un complot ourdi par l’étranger ! Poème de résistance et résistance du poème Après la guerre des Six Jours, face à la défaite, la société arabe toute entière fut remise en question. La situation culturelle régressait. À ce moment là, les poètes palestiniens de l’intérieur (notamment Mahmoud Darwich et Samih al-Qassim), en faisant résonner la voix de la résistance renouvelèrent la poésie réaliste des années cinquante avec un lyrisme poignant et riche de promesses. L’idéologie tiers-mondiste et révolutionnaire qui embrasa les universités occidentales tonnait aussi dans les pays arabes, menaçant parfois le pouvoir en place : la guérilla s’installa dans le Sud irakien et les manifestations étudiantes envahirent bientôt les rues de la région. À ce moment de radicalisation, où toutes les blessures voulaient être nommées, de jeunes poètes se laissèrent emporter par ce mouvement mondial de politisation de la culture qui exigeait d’eux des méthodes et des visions nouvelles. Même hermétique, un poème pouvait dévoiler alors son contenu subversif. Adonis créa en 1968, à Beyrouth, Mawaqif. Cette revue se déclara porte-parole « de la génération qui a fait l’expérience de la désintégration et de la paralysie de la société arabe contemporaine, génération décidée à s’engager dans une recherche nouvelle vers la découverte et la reconstruction. »11 Quelques mois auparavant, à la fin de l’année 1967, le poète Hamid al-Matba‘î avait déjà fondé al-Kalima (Le mot), le véhicule majeur de la nouvelle écriture irakienne. Cette publication, suspendue en 1974, permit à la génération des années soixante toutes les expressions expérimentales. Au Caire des écrivains et des poètes lancèrent une nouvelle revue d’avant-garde, Galerie 68. Fadhil al-Azzawi et Sami Mahdi publièrent bientôt à Bagdad l’éphémère Chi‘r 69 (Poésie 69) invitant dans leur Poétique manifeste les poètes à prendre activement en compte le rêve ; rêve d’une libération totale qui, en réalité, jaillissait à chaque coin de rue. Celui-ci ouvrit une nouvelle voie au poète : replié sur le moi arabe, trouvant dans le combat pour la Palestine sa raison d’être, il poursuivit toutes sortes d’expérimentations, parfois déroutantes, mais il demeura, en son for intérieur, inquiet des inextricables problèmes politiques et sociaux de l’époque. Entre nuit et visions Ainsi, le poème arabe moderne se forge dans d’âpres combats culturels qui le contraignent à changer les anciennes règles et à s’engager contre la montée des régimes totalitaires. Les guerres et les régressions en tout genre entament ses trames ontogénétiques. Les tentatives laïcisantes de la renaissance et l’assouplissement 11 Voir Hisham Sharabi, Le néopatriarcat, Paris, Mercure de France, 1996, p. 166. 11 linguistique des textes bibliques par des traducteurs chrétiens lui ont inséminé un germe d’indiscipline de style. Avec la poésie libre, le voilà qui remonte aux sources de la mythologie, rejoue la métrique, débusque les béquilles classiques et trouve un état neuf de la scansion et du langage. Avec le groupe Chi‘r, il se glisse hors de l’instance idéologique inhérente au projet de la poésie libre et rencontre l’Autre qui lui montre les mouvements multiples de la modernité. Désormais loin des sources romantiques et porté par cette onde de choc, il voit l’image, non plus comme un instrument discursif ou ornemental, mais comme la force vive de son langage. Aventuriers du verbe, des poètes de la génération des années soixante l’entraînent alors dans les bas-fonds de la langue courante afin qu’il transgresse les codes patriarcaux tapis au creux de la grammaire. Il s’enivre d’asyndètes, de parataxes, d’ellipses, et ne distingue plus entre prose et vers. Dans le Beyrouth des années soixante dix - havre propice aux expériences poétiques multiples - l’effervescence politique le pousse à donner libre cours à son ambition d’être moderne. Pris en étau entre une réalité déchirée et un rêve qui s’éloigne, son élan politique est bientôt brisé net. Libéré opportunément du fardeau d’une telle mission, il retrouve ses « grandes marges blanches. »12 Ouvert à l'énigme du sens, sans réussir pour autant à susciter une théorie claire, le poème arabe moderne s’épanouit depuis comme une fleur profane sur l’asphalte de son miracle. Cette anthologie... n’a qu’une ambition : faire entendre au public francophone l’expérience des poètes arabes modernes. Elle est consacrée aux poètes qui ont fait paraître un recueil au moins entre 1950 et 1982. Avant l’invasion israélienne du Liban, l’expérience poétique arabe évoluait dans la nébuleuse d’une recherche unifiante et optimiste. De nouvelles conditions étaient dès lors créées pour le poème arabe : la fragmentation du verbe s’installa dans la vie mutilée et délivrée. De jeunes poètes attachés à jouer leur pensée et leur vie hors de tout diktat esthétique ou moral méritent amplement une anthologie à part entière. Par ailleurs, il m’a semblé juste de faire figurer dans notre galerie d’autres poètes : maghrébins pour certains, qui apparurent au cours des années 1980 - le poème maghrébin moderne se manifestant plus tardivement -, poétesses pour d’autres, qui surgirent dans les années 1990 pour faire retentir la voix d’une nouvelle transgression au code hégémonique du masculin cette fois. Comme il est coutume de le mentionner, et parce que la dette est certaine, cet ouvrage ne serait pas venu à terme sans le concours de quelques amis : François Zabbal qui a encouragé et suivi ce projet dans ses différentes phases, Mona Huerta et Charles Illouz pour leur complicité assidue, Jean-Yves Bériou, Jean Durançon, Guy Flandre, Jimmy Gladiator et Jean-Claude Villain qui ont relu l’ouvrage et fait des suggestions précieuses, Tahar Bekri, Mansour Guissoma, Antoine Jockey, Marlène Kanaan, Walid al-Khachab, Mostafa Nissabouri, Mohamed Sehaba et Jabbar Yassine Hussin pour leur participation amicale à plusieurs traductions, Ounsi El Hage, Mohamed Ali Farhat, Hassan Najmi et Abdo Wazen, qui ont apporté leur aide à plusieurs occasions. point de vue éclairé. 12 Paul Eluard, Donner à voir, Paris, Gallimard, 1992, p. 70. 12 - Je mange les prépositions et les points d’interrogation. - Je répare les trains. Les bagages et les cartes d’invitation tombent sur l’épine de mon dos. - Je brille sans être or et sans être pape. - J’éternue et tous les boutons des barils sautent en même temps. - La pierre n’engendre pas des enfants. - La fourmi est une olive, une dame, un tapis, un yacht et deux piastres et demi. - L’oiseau est un piano. - J’échouai aux élections municipales et mon épaule gauche a bleui. J’ai lu le journal à l’envers. - J’allume le chauffage avec des ciseaux. - La figue est la maîtresse du kurde. La prune est un bouton de veste de cardinal. - Je me retourne dans mon pyjama, et mes voisins me prennent pour un astre. - Tel un tailleur, je sens les épingles. - J’ai perdu mon porte-monnaie. Il contenait un mouton, un escargot et cinq sous - Un feu éclata dans mon œil. Les locataires et les gendarmes prirent la fuite. - J’ai laissé le livre ouvert. Les ennemis, les tigres et le juges tombèrent dedans. - Je nage dans la jarre. - J’ai une collection de cochons, de papillons et de frites. - Mon oncle paternel ronfle. Il lit les rêves. Il aime sa femme comme un oignon. - Mon oncle maternel est un ivrogne. Il écrase des scorpions sous ses bottes. - De temps en temps, je sors mon cœur et le pose sur ma table de nuit comme un réveille-matin. - Ma tête en cognant le plafond a éteint l’électricité. - Je passe une nuit blanche à la fenêtre, causant avec l’amie A et Madame Z. - Au rez-de-chaussée habite une oie, au second une mouche, au troisième un pois chiche. Nous occupons le dernier étage. - « Lionceau » est un rossignol, non un homme. - Je pince ma fiancée. Elle donne à la Croix-Rouge son sang qui gicle. - Avec un briquet j’invente la lumière. J’espionne. Sur la peau de l’ours, j’écris le feu. Je vole ses moustaches. - Les grenouilles n’ont jamais sommeil. Des nuits entières, elles jouent aux cartes. - Je partage avec l’accent circonflexe la tête du A. Un royaume Dors, j’écris Dors, je suis moineau Dors, je suis coquille Dors, je suis bateau Dors, prends-moi Dormir avec toi est un royaume. 15 Prendre le frais Je saute de joie sur un seul pied. Chaque famille m’invite pour engendrer des enfants, pour créer des chevaux qui mènent l’homme sur le vent. Je trais la chèvre. Je lui donne à manger des tabliers d’écoliers et des rideaux de théâtre. Je la tiens par les cornes, elle s’envole comme une voiture et donne des coups de cornes aux chiens et aux acteurs. Je suis né jaune à force de boire du miel et de l’encre. Je m’abîme, et Dieu m’aide. Pas d’épines dans les nuages. J’attrape une fleur trop haute dans un bal, dans une noce, et en prenant l’air. J’apprends au troupeau à monter à bicyclette pour qu’il devance le loup et la dame aristocratique. Ma cousine est bergère dans un musée, ma sœur fait du ski, elle traîne les neiges et les sports. Son fils est herbe, ma mère rocher sur lequel je coupe le fleuve. Je lis la coiffure, les astres et le livre de la magie. Je rencontre les scientifiques et les bergers. J’ouvre la cave pour mon âne. Il donne des coups de pied à la lune, mord les voyageurs, plonge dans l’huile, dans l’olive et dans la tempête. Il est d’acier et de cire. Je l’allume gratuitement pour qu’il brille et éclaire le monde par temps d’éclipse. Je réduis l’hôtel à une simple fleur. J’ouvre ses draps et ses sous-vêtements. Je prends une photo pour la lanterne. J’inscris la fable d’une petite fille qui tombe sous la croix. Une abeille suce sa glande. Je traverse la boîte d’allumettes, le jardin et le gâteau, un foulard autour du cou comme les scouts dans les pins. Sur mon front volent les poulets, les colombes et un petit drapeau qui indique la couleur de l’ambassade. Je voyage dans les airs vers ma tente sauvage. Je mange le poulet entre ses cuisses. Sa chair est aussi douce que le papier à lettres. Je ne mets ni le pantalon ni le fez, car je ne suis pas l’élu du village. Le vendredi saint je me fige devant la croix. Je deviens savonnette. J’imprime les chansons, les accroche dans le gosier d’une chanteuse houspillée par les clients. Ils la frappent avec les chaises et elle avale sa salive. Mes regards sont un grain de musc ; une laitue que le canard plongeur avale. L’été s’installe. Le froid revient au pôle comme un aigle à son nid. Un miracle est arrivé. Ma chèvre s’envola avec ma jarre de lait, emportant avec elle les photos et les crayons. La jarre Une pierre roulait Non, un homme Non, un papillon Non, un chat Non, une fleur 16 Non, une gomme Une femme nommée « Non » roulait Et la jarre se brisa. (A. K. El Janabi et Mona Huerta)* * Le nom des traducteurs figure dans cet ouvrage à la fin du poème ou groupe de poèmes qu’il a traduit. 17 Je recueillerai les villages-forêts de l’hier Ou je me dissoudrai en arbres entre des mains. Arbres à venir Sang luxuriant Entre deux pouces. Rêve I Comète Je suis tombé sur un jujubier Pareil à l’enfance Le vent est mon nom Tantôt je l’enlace tantôt je l’affronte Entre murs et fenêtres Pour lui, je nomme extase le soleil Et je me lève aube étrangère. Rêve II Alors que je ne voyais que mon visage Dans la forêt du passé Je reste sur un rivage Pour assécher comme un drap mouillé l’âge du fleuve. Là l’Euphrate : larmes et falaise. Je n’en étais que l’écho et la parole. Je change la blessure en blessure Et le salut en mots. Montre-moi ma main Pour qu’années et blessures deviennent mains. (Eugène Guillevic et Mohamed Kacimi) 20 Salâh Abdel Sabbour 1931 (Zagazig, Égypte)-1981 (Le Caire, Égypte) Après des études à l’Université du Caire, Salâh Abdel Sabbour se consacre à la littérature. Poète et homme de théâtre, critique et directeur littéraire, il publie, dans son journal al-Ahram, des textes critiques qui touchent différents aspects de la culture arabe. Reconnu pour son théâtre (La tragédie d’El Hallag (1965), son rôle de rénovateur de l’écriture poétique égyptienne lui donne au Moyen-Orient une aura particulière. Sur ce terrain, en effet, il s’impose dès son premier recueil Les gens de mon pays (1957) et devient l’initiateur de l’innovation métrique dans la poésie arabe moderne en puisant à toutes les sources culturelles de l’héritage arabe et occidental. Il en témoigne dans son livre Ma vie poétique : « On nous accuse d’avoir profondément subi l’influence des poètes européens modernes, d’être tristes parce qu’ils sont tristes... Suppose t-on que nous sommes des êtres irresponsables, insensibles, indifférents à tout ce qui nous entoure ? On nous accuse de parler de problèmes qui ne nous touchent point pour imiter Ionesco, Beckett, Elliot, Sartre ou Camus. Veut- on nous confiner dans le domaine de la poésie courtoise des siècles passés de la littérature arabe ? Veut-on nous condamner à chanter uniquement la bien-aimée alors que le monde est déchiré par les guerres et les conflits mondiaux, alors que notre siècle voit la remise en question de toutes les valeurs spirituelles et humaines ? ». Ses œuvres complètes en trois volumes ont été publiées en 1988 à Beyrouth. Mémoires du roi Ajib ibn al-Khassib 1 Je n’ai pas conquis le trône par le tranchant de l’épée Je l’ai hérité de mon vingt-septième ancêtre (si toutefois l’adultère ne s’en est pas mêlé Mais je ressemble au portrait de cet ancêtre exécuté par son peintre son peintre... qui fut l’amant de la reine) 2 Le palais de mon père est dans la forêt du dragon Il regorge d’hypocrites, de guerriers et de précepteurs Parmi eux, les précepteurs du fidèle Georgias sodomite chrétien 3 « L’eau du fleuve est-elle tout le fleuve ? Était-il dans le vrai, Socrate, lorsqu’il a bu le poison 21 sans faiblir ? Le mort entend-il les prières de ses proches quand on le met dans la tombe ? La femme est un piège tendu, n’oublie pas mon conseil quand tu l’approches Ne lui fais pas confiance, même quand ses seins et ses cuisses te servent de couche » 4 Malgré ses consignes, les femmes concubines de mon père - lorsque ce dernier devenait fou au cours de la nuit venaient me rejoindre, me faisaient l’amour jouaient avec moi Elles me révélaient les secrets que mon père leur confiait lorsque son sang bouillonnait, puis se calmait dans la même soif et qu’il retirait ses habits Ou lorsque les devins lui prescrivaient des remèdes et qu’il remerciait son dieu car son désir avait été couronné par une pollution bienfaisante Un soir, la médecine se révéla impuissante Malgré l’art extraordinaire des devins mon père est mort et les larmes coulaient, coulaient sur ses joues Dans sa main il tenait le bout d’une étoffe de soie 5 Le roi conquérant est mort ! Le roi pieux est mort ! s’égosillèrent les crieurs de notre ville Les poètes se mirent en rangs devant la porte et les vers tombèrent par mille pleurant le roi pur jusque dans la mort et glorifiant les qualités de son successeur le roi juste Il y eut une telle variété de tons ! Voix désemparée : « Hommages ayant effacé les récentes condoléances » Voix réjouie : « À peine l’affligé s’est-il renfrogné qu’il a souri » 22 Hassan Abdullah 1945 (al-Khiyam, Liban)- Auteur de trois recueils de poèmes et de plusieurs livres de contes pour les enfants, Hassan Abdullah est né dans une famille éprise de littérature populaire qui a su lui donner le goût des fables et des légendes et aiguiser son imaginaire. Enseignant de littérature arabe, il a participé à plusieurs manifestations poétiques nationales et internationales et a publié ses deux premier recueils avant de plonger dans un mutisme de dix-huit années. La somme de cette période de silence a été regroupée dans un ouvrage intitulé Le berger du brouillard (Beyrouth,1998) où son inclination pour la philosophie et les mythes populaires s’exprime avec un symbolisme lyrique et irruptif. Nature muette Un crayon dans un crayon Un livre dans un livre Un mur dans un mur avec porte et fenêtre Mes yeux dans les nuages Et sur mon visage Une question Assoiffée de réponse ! Les idées Les idées peuvent se dire, se mesurer, se peser. Les idées peuvent s’amplifier, se réduire, se comparer. Les idées sont des matériaux Peuvent s’expédier dans une camionnette. Les idées, on peut les classer, les ranger, Les mettre en conserve. Les idées pour tendre un piège, Pour s’asseoir derrière un volant, Pour voler sans ailes, Pour nager sans nageoires. Les idées pour montrer la jambe de l’endormi. Les idées pour construire des chars, Mettre un taureau en boîte, déconstruire la fleur Et analyser les larmes. 25 Les idées afin de quitter les flots du vécu Pour la terre ferme de la solitude. Les idées n’entrent pas dans la composition de l’âme. Les idées, les idées, les idées Et nous avons presque oublié Que nous sommes là, dans ce monde Aux merveilleux mystères, pour chanter, Que nous dessinons encore sur la paroi des grottes, Que nous dansons autour du feu, Et ménageons les destins dans la fumée des sortilèges. Savais-tu que nous ne sommes rien d’autre Qu’un coup de hasard biologique, Dans une partie, prodigieuse, de l’univers Qu’il y a des forces électromagnétiques Qui tombent en nous au moment où nous tombons, Qui chantent lorsque nous chantons, Et que les poèmes nous écrivent ? As-tu vu où le cours des idées mène ? Le monde n’est pas celui Que les idées des gens construisent et meublent. Le monde est une émotion... ! (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 26 Nazih Abou Afach 1946 (Marmarita, Syrie)- Poète et peintre, Nazih Abou Afach a publié des recueils poétiques et des essais critiques. Il a participé à différentes manifestations culturelles en Syrie et à l’étranger et un choix de ses poèmes a été publié en Italie. Sa poésie rénove la tradition déclamatoire de la poétique arabe afin de combattre dans un langage revivifié les injustices, les tabous et la mort. Le poème que nous publions ici est tiré de son livre, Ce qui n’est rien (1991). Bénis soient les morts (Extrait) Jusqu’à quand : sans larmes sans amour sans amis ? Amer sous notre langue le goût de la parole de l’appel et du baiser de la femme Nos cœurs se rétractent comme une poignée d’air dans la main Jusqu’à quand : rouillés mornes broyés par les questions ? Anges ? - Nous ne sommes pas des anges Nous n’avons pas d’ailes et le bleu n’est pas notre couleur Criquets ? - Nous ne le sommes pas et nos poitrines sont vides de décorations Renards ? - Où est le champ libre la volupté de la traque et l’assurance du retour à la grotte de la nuit ? Tyrans ? - Nous n’avons tué que nous-mêmes nos jours et l’âme décrépite de nos enfants en proie au désespoir Humains ? - Mais nous ne ressemblons pas à nous-mêmes Tortues ? 27 Et puis après que prépare Dieu aux morts ? Que prépare-t-il aux vivants ? Que nous prépare-t-il nous les fidèles créés à son image héritiers des ruines, des tombes et des fausses pierreries loyaux envers nos assassins Nous les doux, gentils, croulant d’innocence de paresse et de fièvre fiers de nos testicules gonflés d’air et des vulves de nos femmes que l’ennui démange Nous les Arabes glorifiés, au sang éclairé maîtres de largesses et d’exécutions Nous les Napoléons du Levant sultans des dattes, du marbre et des dents pourries par la dépravation Nous, les nous seigneurs des femmes-esclaves, des mensonges et des justices barbouillées de crottin Nous les morts balançant entre le royaume étouffant de la douceur et les balles imminentes des juges ? Jusqu’à quand ? ... (Abdellatif Laâbi) 30 Youssef Abou Lauz 1956 (Qaryat al-Kafeer, Jordanie)- D’origine palestinienne, Youssef Abou Lauz poursuit ses études à Amman (Jordanie) avant d’embrasser la profession d’enseignant qu’il exerce successivement en Algérie, en Arabie Saoudite et dans les Émirats Arabes Unis où il s’établit pour entreprendre une carrière de journaliste. Après des débuts au trimestriel Chu’un adabiyya (Questions littéraires), il s’engage dans la rédaction culturelle de l’hebdomadaire Chourouq. Il est membre de l’Union des écrivains jordaniens et de l’Union des écrivains des Émirats. Avec des images qui s’appuient sur un discernement acéré du réel, sa poésie interroge les substrats du langage pour célébrer le quotidien et les aspirations des gens. Son deuxième recueil Fatma se rend de bonne heure au pré (1983) a été honoré par le prix de l’Union des écrivains arabes de Damas. Le bluff de la poésie Tu m’avais dit : « Cinq poèmes suffisent Pour bâtir une maison.» Alors je me suis jeté sur la poésie, Mangeant le poisson de mon langage Et couchant avec des sorcières Blanchies au champ de bataille de la magie. M’as-tu jamais vu obtenir la moindre maison ? Les meubles du poète Sur les marches, des livres assassinés, Là, de la musique, Des images épousant les rugosités du mur, Un miroir dont le vestibule abrite la nuit Blanche comme la mort, Deux souliers jetés derrière la porte, À la merci de l’obscurité et du froid, Un lit, des femmes évanescentes, Et un monde de métaphores. Dans la chambre du poète on trouve tout cela Mais une larme restée suspendue À son cil gauche n’est pas tombée sur le siège, La chambre pourra-t-elle lui trouver une place ? La mer dormira-t-elle dans un coin auprès de la bougie ? Ô visiteurs, espacez vos rondes nocturnes ! Pesant sur mon cœur comme un rocher de silex 31 Quatre épouses y demeurent : ma poésie, mon vin, Les reliefs d’une image d’amour et une aiguière de perdition. Dors, poète, un mois encore Car aucun soleil ne va se lever. Le sommeil Le sommeil est un jouvenceau peigné sur le côté Son costume est en soie, Et ses chemises en bribes de nuages. Qu’il est ondoyant ce garçon ! Blanc comme le lait Avec des souliers de vocable et de fumée Il vient nous voir Et de ses parfums enduit nos épaules. Le sommeil coule ça et là, De douceur, il couvre les femmes, Les embrasse sur les lèvres, Salue les hommes et s’en va. Le sommeil, Ce jeune amant qui connaît déjà tout de l’amour A fini par s’établir dans les yeux, Il y a bâti sa demeure et a renoncé à Dieu, Il peut chanter ou s’emporter. Si seulement j’avais été son fils, Son cousin ou encore son frère de même père, J’aurais mis à l'essai tous les yeux, Et me serais lassé des femmes, Jusqu’à épuisement. (Antoine Jockey, A. K. El Janabi et Mona Huerta) 32 ou un petit peu moins. Donc qu’est-ce qui réunit maintenant un prophète Qui perd chaque jour sa prophétie Un gisant qui tente son retour impossible D’une conquête qu’il n’a pas faite Et un chamelier qui conduit les caravanes de ses poèmes avec une grande tristesse sauf qu’il y a en cela un point commun obscur qui pourrait être la nécessité dans la poésie ou qui pourrait être une aventure et une étendue impossible. Revenons au guerrier du début du poème Il tente d’en asservir le reste mais n’y parvient pas. C’est là une tempête dans des régions du corps procréé dans l’ombre Qui se moque de la trace vivante de ce qui suit la fête de la veille met le cœur sous le lit les doigts dans la boîte à thé et l’appétit d’après minuit dans l’ouverture de la porte Pendant que le guerrier se perd à la recherche d’une chose ou son contraire se rétrécit dans le commencement le souffle du poème jusqu’à devenir un faible battement. Ainsi s’achève la cérémonie d’enterrement lourde de rumeurs Quant à ce que j’ai dit au début à propos d’une bannière et d’une fuite Ce n’est qu’une ruse pour quitter le texte afin que revienne le calme au concert des mots et devienne la parole une traversée ombreuse... (Tahar Bekri) 35 Adonis 1930 (Qassabine, Syrie du Nord)- Poète particulièrement prolixe, initié très tôt à la langue du Coran et à la culture arabe classique, Ali Ahmad Saïd Esber, connu sous le nom de plume d’Adonis joue un rôle fondateur dans la première époque de la revue Chi‘r (1957-1964 : voir la notice biographique de Youssef al-Khal). Après avoir lu le livre de Suzanne Bernard sur le poème en prose, il en fait un compte-rendu enthousiaste et introduit ce concept dans les Lettres arabes. Il fait partager ses découvertes avec les lecteurs du Moyen-Orient et donne à lire Saint John Perse et Yves Bonnefoy (dont il traduira plus tard les œuvres complètes) mais aussi Pierre-Jean Jouve et bien d’autres. En 1961 il publie son meilleur recueil Les Chants de Mihyar le Damascène, œuvre qui marque une étape capitale dans l’évolution de la poésie arabe moderne. Après avoir quitté le groupe, il édite trois numéros d’une revue éphémère Afaq (Horizons), et le premier volume d’une anthologie de la poésie arabe classique. Il fonde en 1968 à Beyrouth la revue Mawaqif (Situations) avec l’intention de « changer le monde et transformer la vie et l’homme, c’est-à-dire une culture qui est aussi une révolution ». Cette revue devient alors le principal support de l’expérimentation poétique arabe. En 1973 il soutient un doctorat à l’Université Saint-Joseph de Beyrouth où il analyse l’influence exercée par le dogmatisme religieux et une certaine conception de l’Islam sur la créativité arabe. L’importance d’Adonis ne réside pas seulement dans sa poésie innovatrice et expérimentale mais aussi dans ses interventions sur la politique, la société, la culture, la religion et la modernité. Une des ses convictions les plus fortes est que « la poésie d’aujourd’hui surgit de la pensée ancienne, mais elle surgit pour pénétrer plus profondément dans la nuit du sens, celle que le père ancien a inaugurée. Être vraiment moderne, pour le poète arabe, c’est scintiller comme une flamme, surgie du feu de l’ancien mais entièrement nouvelle ». [Le livre de la migration (Luneau Ascot Éditeurs, 1982), Les Chants de Mihyar le Damascène (Actes- Sud, 1983), Tombeau pour New York (Actes-Sud, 1986), Les Résonances, les origines (Nulle Part, 1990). En 1991, une sélection de poèmes a été publiée chez Gallimard dans la collection « Poésie »]. Le retour du soleil Le destin frissonne sur les mers Les anneaux de la légende se brisent et voici les précipices Laisse-nous alors semer nos rives de coquillages amarrer notre arche sur Sannine* Laisse-nous foudroyer la chimère marine ô maître de la légende Et lorsqu’au départ du soleil quittant la ville les cloches et la route sangloteront 36 réveille pour nous, ô flamme du tonnerre sur les collines réveille pour nous le Phénix Nous acclamerons la vision de son feu triste avant le matin, avant qu’elle ne soit dite Nous porterons ses yeux tout le long du chemin au retour du soleil sur la ville *Sannine : montagne du Liban La ville Notre feu marche sur la ville pour en détruire le lit Nous détruirons le lit de la ville Nous vivrons et passant à travers les flèches nous irons vers une terre de transparence errante derrière le masque suspendu au roc tournoyant dans un gouffre de terreur d’écho et de verbe Nous laverons le ventre du jour ses entrailles et son fœtus Nous brûlerons cette existence rapiécée au nom de la ville et dans son regard nous renverrons le visage de la présence la terre des distances Notre feu approche et l’herbe naît dans la braise de la révolte Notre feu marche sur la ville Il n’est pas étoile Il n’est pas étoile ni inspiration prophétique ni visage soumis à la lune Le voici qui vient comme une lance païenne dévastant la terre des écritures répandant son sang 37 Taha Muhammad Ali 1931 (Galilée, Palestine)- En 1948 Taha Muhammad ‘Ali fuit vers le Liban avec sa famille et la plupart des habitants de son village Un an après il revient s’installer à Nazareth où il vit. Vendeur de souvenirs, son goût pour l’étude lui fait connaître en autodidacte la littérature arabe classique et moderne. Divers recueils poétiques et un livre de nouvelles constituent une œuvre originale sous bien des aspects. Fondée sur la sagesse qu’il a forgée à partir de l’observation du quotidien, sa poésie gnomique s’éclaire d’une touche moderniste obtenue pour l’essentiel grâce à un savant mélange entre l’arabe et le dialecte. Peut-être Hier Dans mon sommeil Je me suis vu mourir J’ai vu la mort de mes yeux Je l’ai sentie, J’étais en elle. J’ignorais auparavant Que la mort dans ses diverses phases Coulait avec une telle fluidité : Torpeur pâle et chaleureuse, Impression exquise de sommeil. Dans cet état Ni frayeur ni douleur ne subsistent. Il se peut que la peur outrancière de la mort Se fonde sur l’intense exaltation De notre désir de vivre. Peut-être. De ma mort je puis tout décrire Sauf ce frisson destructeur Qui nous submerge à l’heure ultime Lorsque nous savons Que le fil nous liant à nos intimes Va se rompre Que nous ne les verrons plus, Et n’arriverons même plus À penser à eux. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 40 Akl Awit 1952 (Beyrouth, Liban)- Poète, enseignant, collaborateur du Supplément d’an-Nahar et traducteur de Malcolm de Chazal, Akl Awit compte à son actif sept recueils poétiques dont En effaçant l’étrangeté de l’eau (1981) et Sous le soleil du corps inconscient (1991). La femme est chez lui un thème récurrent. Après ses élégies sur la solitude réunies dans Je n’ai invité personne (1994), la mort de sa sœur lui inspire Makam (Domaine du cyprès, 1996). Le poème ci-dessous est tiré de son dernier recueil Ouvre les jours pour que je m’éclipse derrière (1998) qu’il définit comme « un seul poème d’amour, exprimant l’enfer et le paradis, la malédiction et la bénédiction ». D’un œil de renard, je t’enveloppe de regards C’est ainsi que je m’excuse Pour chaque possible Pour chaque impossible Pour chaque vie antérieure Pour la vie à venir Pour les joies, les maux, les morts et les vivants Pour les brigands, les anges et les voleurs de pommes Pour ceux qui te dévorent par la solitude de leur corps et te boivent avec la soif du désert dans les yeux Pour moi-même chaque fois que te dévore un plus grand nombre Pour toutes les générations Pour ceux qui en mon nom t’aiment Pour ceux qui en leur nom t’aiment Pour ceux qui laissent pour toi des larmes et des sentiments de vengeance sur les portes Pour ceux qui t’envient et ne t’envient pas Pour ceux qui détestent partager le spectacle que tu offres Pour ceux qui t’aimeront chaque fois que tu seras partie Pour ceux qui souffrent chaque fois que tu reviens Pour le vertige qui défait mon habilité à décrire Pour la cohérence qui me séduit dans la fascination du lointain et l’orgueil du départ Pour ce mot moins éloquent que mon amour Pour ce regard moins perçant que l’eau sur la pierre Pour chaque fois que tu te dresses devant tes miroirs et qu’ils t’effacent avec une gourmandise rieuse Pour chaque fois que tu deviens une autre femme Pour chaque fois que tu le deviens pour mes frères, mes ennemis et moi 41 Pour l’enfant qui naît sept fois à ta manière et dont la mort sept fois m’accompagne Pour les sept femmes qui demeurent en toi Pour tes sept prisons que tu prétends lieux d’évasion Pour le dimanche où, dans sa création, Dieu ne connaît pas de repos Pour ton nombre lié aux jours de la semaine et non à toi-même Pour les hommes que tu aimes Pour les hommes que tu n’aimes pas Pour chacun des autres hommes que tu aimes et détestes Pour chaque regard qui veut rouler sur toi Pour chaque main qui n’a pu toucher ta silhouette Pour ma déception lorsque je rentre et ne vois pas ton rire sur mon cœur Pour ma jalousie chaque fois que je vois ton rire tel un banquet dans les regards des autres Pour chaque désir que je ne mérite pas Pour chaque désir que tu mérites et que tu ne mérites pas Pour chaque mutisme dont tu ignorais la pensée à toi adressée Pour les bavardages superflus Pour toute la tristesse de ma main et pour chaque peur et chaque embarras qui font fi de ma douceur Pour chaque départ et chaque retour vers toi Pour chaque sagesse que je donne Pour chaque folie qui me condamne Pour ma prétention et ma modestie Pour mon intuition dès que tu viens épuiser le reste de ma résistance Pour mes ruses chaque fois que je t’invite à dîner Pour mon bonheur chaque fois que j’ai préféré ma perte Pour mon ignorance et ma compétence anticipée Pour chaque tempête qui n’a pas émoussé les épines de mes branches Pour chaque tempête qui a rompu mes branches et me rompt Pour chaque abîme qui m’a jeté vers toi Pour chaque abîme qui m’a jeté vers toi où je n’ai pas sombré Pour ma frayeur qu’un autre homme demeure en toi, Pour ma frayeur que d’autres hommes dont je ne suis Ni le voleur ni le fidèle et dont mon effacement inachevé Me préserve d’être avec toi le soldat et l’ennemi Alors, que crier ? À qui recourir ? (A. K. El Janabi et Charles Illouz 42 Et le bon Dieu règne sur le monde. Alors de quoi parler ? Dans le cinquième Le sixième Le septième le huitième Etc. La porte Une porte condamnée dans un champ abandonné Des oiseaux blancs Brillent sur une violette noire où le sang a coulé - Quelles sortes de secrets peut garder une porte condamnée ? - L’ouvrirai-je L’enfant s’approche faisant fuir les oiseaux - N’ouvre pas une porte condamnée Peut-être venant du désert arabe Vont surgir tes aïeux, Une nuit éternelle, Un soldat poignardé en plein cœur, Ou encore un bourreau Qui te tranchera la tête Laisse cette porte de la nuit, mon enfant, Laisse-la briller Comme argent dans un champ abandonné, Condamnée. Rêves Des fantômes s’assoient dans la prairie Troquant rêves et quolibets Des oiseaux de métal Se perchent sur les branches Et gazouillent pour l’histoire. Ô rebelle ébloui, ne donne pas ton nom, À ce qui n’a pas de nom Ô conquérant, ne verse pas ton nom sur le sable ! Un mammouth noir pâture Un cheval hume le cadavre d’un aviateur Attaché à son parachute blanc Un téléphone sonne dans une retraite 45 Je décroche bouleversé Et converse avec moi même À l’autre bout du fil (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 46 Salim Barakat 1951 (Qamechli, Syrie)- Kurde du nord de la Syrie, Salim Barakat quitte en 1971 son pays pour ne jamais y revenir. Exilé à Beyrouth puis à Chypre, il se voue à la littérature, devient secrétaire de rédaction de la revue dirigée par Mahmoud Darwich Al Karmel, avant que ses pérégrinations ne l’éloignent de la Méditerranée pour le conduire à Stockholm. Il est surtout connu en France pour ses romans traduits par François Zabbal chez Actes Sud. Pour l’essentiel, son inspiration est tirée de sa vie et de l’histoire du peuple kurde. Auteur d’une douzaine de recueils, sa poésie défie tout traducteur tant elle utilise, dans des relations incongrues, des mots obsolètes. D’apparence quasi automatique sa veine poétique, dans un souffle identitaire et pastoral, sonde à la fois l’inconscient collectif et la conscience malheureuse de son peuple. Deuxième courbe de la rue Aphrodite Suspends la nuit, Suspends la nuit comme ton chapeau Et appelle le jour, cocher brisé près de ta calèche vide. Quatre-vingt-dix degrés au-dessous de la menthe et trente au-dessus des girofles Quatre-vingt-dix degrés à la merci des muscles qui tout doucement s’amollissent du scandale de la cellule et de l’irruption, hier, d’enfants semblables à l’appel avancé d’un lendemain d’âge mûr. Alors approche, toi qui suspends la nuit comme ton chapeau et fixes longuement près de ta calèche vide, le jour, ce cocher que tu n’appelles point. Ô toi l’annonciateur de la résurrection de la vigne et du jugement du vent, approche- toi des chefs de file qui décrivent le soir caché dans la parole du jardin échangeant des cigarettes allumées sous la poussière familière que tu couvris de ta brise intime. Oublie tes distances confuses et ce soir qui glissa, que tu essayas de soutenir avant que vous ne sombriez ensemble dans une rhétorique se pavanant avec sa soirée. Ô toi le guide de tes villages, tu es à quatre-vingt-dix degrés dans la rosée. La millième courbe qui s’accrocha à moi après la foudre J’entrerai dans cette maison quand je jetterai mes os dans l’âtre. J’entrerai dans cette maison, m’accrochant à l’endroit insaisissable, à la sépulture qui me soutient de ses cachettes de hyacinthes et aux tigres verts escaladant l’arcade des ténèbres bénies vers mes désirs. 47 Ils aboient de l’imagination tout entière Et la nuit passent les grilles et traversent les rêves en silence Aboiement après aboiement comme des éclairs secs Un aboiement derrière les portes massives d’en bas Des pièges au portail Le tonnerre creux sur la terre osseuse Un aboiement Et nous ne voyons plus Des guépards marchent sur les barbelés V Pourriture du samedi soir Le lait succédant au mauvais sommeil Où les rêves sont également pleins de ronflements Les marais sur lesquels flottent les grandes cages De contrebande pleines de vêtements qui ne cessent d’uriner Et les grandes bibliothèques avec les sceaux et les traités Passent sur les marécages. Ceux qui balbutient sur l’eau sans qu’on les voie Ne sont pas les dieux d’une nuit On rencontre leur bave - et peut-être leurs souillures - Dans les passages L’eau elle-même tremble de leur sénilité Ces profondeurs meublées comme des bureaux Les souterrains qui soupirent Il n’y a pas de colère suffisante pour déchiqueter ces bouches gonflées Du lait de l’enfance et de la perfidie de l’âge. Ces linceuls invisibles Qui flânent dans les infinis de l’histoire Des gouffres ouverts comme des fûts de vin Où les citernes se remplissent de l’eau des égouts Dans un ordre secret. Qui va libérer le premier rang Pour la magnifique pomme momifiée Qui va laisser le champ libre aux mâts des états des fous du pouvoir Qui légifèrent en cravachant leurs chiens. Cet immense train qui fonce comme un ver solitaire Il prend la fuite avec ses généraux morts et ses cadavres qui fixent les urinoirs Et ses tombes de verre 50 Où nous sommes Et dans cette belle somnolence sur la terrasse Nous voyons des tombes blanches à l’infini Des tiroirs blancs ouverts Des cartes et des lettres en débordant jusqu’au bout du passage Pourriture qui se régénère des souvenirs Odeur créatrice. VI La pourriture Où le visage du prisonnier brille au-dessus du seau des excréments Et où cette même luminosité Est entre les crottes et les lunes de la peau Et les explosions planétaires de microbes Où la douleur et l’odeur sont le sac du corps Qui élargit son territoire Creusant les frontières premières de l’étable Le corps qui réitère sa fonction Enterre ses excréments comme s’ils étaient son crime Déterre ses excréments comme s’ils étaient sa vérité. VIII La bibliothèque est dans le gouffre Là-bas les ascenseurs sont probablement arrêtés Là-bas sont les choses qui ont disparu - à notre insu - Comme des insectes que nous n’élevons pas Peut-être nous sera-t-il permis de marcher dans nos poches et dans les cheminées de nos maisons Peut-être trouverons-nous là-bas les tabliers des femmes qui nous ont retenus Les entrailles sacrées des animaux qui nous dévoraient de l’intérieur Et changeaient nos entrailles à l’aube de chaque âge Puis quoi encore après avoir consulté les livres Il n’y a que les escaliers qui descendent de l’énorme amas de ficelles Descendent et redescendent Qu’est-ce qui nous évite de rester jusqu’à la fin de la soirée Comme une coupe renversée Qu’est-ce qui nous évite d’attendre la tortue aïeule À l’orée du jour. (Chérif Khaznadar, Arwad Esber et Sari Tauk) 51 Abdelwahab al-Bayyâti 1926 (Bagdad, Irak)- 1999 (Damasse, Syrie) Selon le critique palestinien Ihssan Abbas : « Si Nazik al-Malâïka et al-Sayyâb ont participé à trouver une nouvelle forme pour la poésie arabe, al-Bayyâti est le premier à avoir changé la nature du contenu de cette forme... Les deux premiers ont jeté une pierre dans les eaux stagnantes de la poésie et se sont contentés d’observer les tourbillons qu’elle a provoqués. Alors que le troisième a détourné le cours d’eau pour arroser de nouvelles pousses ». Il est vrai que son deuxième recueil poétique, Les jarres brisées (1954), dépasse l’œuvre de ses compatriotes, inventeurs de la poésie dite « libre ». (Voir la notice biographique de Nazik al-Malâïka). En faisant descendre la poésie de son piédestal, en la jetant dans la mêlée et en insufflant un contenu politique au mot « libre » al-Bayyâti offre un destin nouveau au poème. Radié de l’enseignement et emprisonné pour ses convictions - il est militant communiste et collaborateur permanent de la revue du parti Attakafa al Jadida (La nouvelle culture) - il prend, dès sa libération, la route de l’exil vers la Syrie, le Liban puis l’Égypte où il s’installe jusqu’en 1958, date de son premier retour au pays. Il publie au Caire Gloire aux enfants et aux olives (1956), Poèmes d’exil (1957) et, en collaboration avec Ahmed Mursi, il traduit les poèmes politiques de Paul Éluard. Une brève parenthèse lui fait représenter l’Irak à Moscou en 1959. Mais sa carrière d’ambassadeur s’interrompt l’année suivante aussi brutalement qu’elle a commencé. Il entame alors son second exil, voyage dans les pays occidentaux et arabes jusqu’à ce qu’Ahmed Hassan al-Baker lui restitue en 1969 son passeport et sa citoyenneté. La poésie d’Abdelwahab al-Bayyâti (son diwan compte trois volumes) est inspirée de sa lecture des soufis mais aussi des diverses expériences occidentales. Il est sans aucun doute, l’un des plus grands noms de la poésie arabe contemporaine. [Autobiographie du voleur de feu (Unesco-Actes Sud, 1989)]. La nuit est partout Cette nuit, la grotte regorge de dépouilles : Crânes pelés, livres jaunis, lyre, Inscriptions sur les parois, oiseau mort. Un mot gravé au sang sur la pierre. Ce monde immense regorge de joie : La nudité azurée du ciel, éternelle et émouvante, La douceur de l’automne Le poisson argenté des mers Le vil métal sur le feu L’aube, les femmes, les idées. Inscriptions sur les murs, Une génération en furie 52 Le poème grec I Elle dit : L’amant fut au supplice lorsque l’étoile et la mer s’éteignirent. Le fou dit : Attends-moi ; reste morte entre les morts et approche-toi du feu de la bougie pour que Dieu nous voie et lise la peur sur mon visage près de ton visage brûlant de fièvre sous le voile des larmes. Viens plus près, tes larmes donnent à mes lèvres le goût du sel marin et la saveur du pain. Attends-moi, dit le fou. II Les lauriers et les branches des cyprès cachaient des villes et des étoiles baignant dans le parfum de violette d’une nuit issue des abysses du cœur humain. Une femme nue sur un cheval riait sous l’orage. Attends-moi ! Soudain la mer morte la couvrit d’herbe et d’écume apportée par le vent. Viens plus près, lui dit-il. Mais le hennissement du légendaire cheval océanique vint s’écraser sur le rocher près du rivage. Elle accourut nue avec ses tresses dorées. Les dieux de la folle poésie vinrent pleurer à Delphes le destin des poètes. III À l’aube elle peignait la chevelure des vagues Et taquinait les cordes de la lyre. IV Avec ses tresses dorées, elle dansait nue sous la pluie. V Un orage vert me surprit Lorsque j’étais à mi-chemin de Delphes. VI Nous étions quatre : mon guide, le musicien aveugle, Le chantre des dieux sages de l’Olympe et moi. VII Sur la mer Égée, les voiles blanches de l’aube Me conduisirent à Delphes. 55 VIII Ils me déposèrent, muet et paralysé, Devant la porte du temple. Ils mirent un tournesol sur mon front Et me couvrirent d’un manteau. IX Ils dirent : Parle au nom de l’amour Et au nom de Dieu parle Et lis cette inscription préservée derrière l’autel. X Un ange ouvrit ma poitrine Et retira un grain de musc noir de mon cœur. XI Il dit : Lis. Alors je lus les commandements des dieux de la poésie écrite sur les tablettes. Mes mots remontèrent du puits du malheur des amants martyrs. XII Lorsque se couchèrent les étoiles, elle s’allongea nue avec ses tresses d’or sur le sable du rivage, pleura le cheval légendaire de la mer et dessina sur l’horizon des cercles rouges en murmurant au vent : Embrase-toi ! Ô feu de l’amour et marque de ton signe cette nuit éternelle surgie des cités grecques en ruines. Sois un fuseau ardent pour la camisole de l’aube pâle et une clé pour la porte fermée. Ô gouttes de pluie baignant toute forêt, Consumez-vous dans l’amour. Elle dessina sur le sable des yeux et des lèvres Et une main mendiant les gouttes vertes de la pluie. Elle dit : Partons! Le fou dit : Attends-moi ; reste morte entre les morts et approche- toi du feu de la bougie pour que Dieu nous voie et lise la peur sur mon visage près de ton visage brûlant de fièvre sous le voile des larmes. Viens plus près, tes larmes donnent à mes lèvres le goût du sel marin et la saveur du pain. Attends-moi, dit le fou. XIII 56 Lorsque je quittai Delphes, les dieux de la poésie pure Me bénirent et m’octroyèrent la puissance du mot. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 57 Mohammed Bennis 1948 (Fès, Maroc)- Auteur de neuf recueils poétiques et de quatre essais théoriques sur la poésie arabe moderne, Mohammed Bennis a joué un rôle important dans le rapprochement entre les expériences poétiques du Maghreb et du Machrek grâce à sa revue Attakafa al Jadida (Culture nouvelle) fondée en 1974 et dont le trajet culturel, jusqu’à son interdiction arbitraire en 1984, peut, selon ses propres termes, être résumé « dans une lecture critique du concept de la culture nationale, la rencontre avec la culture universelle [ayant] représenté également un élément constitutif de cette temporalité multiple et différentielle ». Mohammed Bennis vient de ‘mettre en français’ en collaboration avec Bernard Noël, son recueil Le Don du vide. Pour ce dernier, dans chaque poème, « l’on ne cesse de glisser d’un fait à sa volatilisation avec pour résultat un rapport d’étrangeté si un minimum de représentation ne permet pas d’avoir au départ les pieds sur terre ». [Le Don du vide (L’Escampette, 1999)]. Feuille de splendeur (Extrait) Fès, colline vibrante dévalant Horizon de fête blanc torride hors mémoire de celui qui est mort et celui qui mourra Fès, vergers de l’âme païenne grenadiers pampres bigaradiers fleurs de ghounbaz Fès, un fou en quête de sa folle chancelant entre les trémolos ultimes d’un rebec andalou et de fêtes sans rêve de la genèse d’un soir instable de caprices exilés d’eau anonyme 60 Fès de briques entrelacées poncées satinées par vents lointains Sang s’amenuisant en moments furtifs par quatrains et pâleurs matinales Des murailles se tordant au creux de leur légende m’ont précédé au labyrinthe d’en bas. Celui qui vise à en détruire les grâces peut conquérir la genèse du tourbillon avec sa plus haute faculté, mettre le feu de la glaise à portée de mon délire, j’ai préparé la prestance de l’intérieur aux idées folles des ténèbres Vasque bigarades feuilles solaires se répondent dans le feu du doute, traversée pour la vision intenable, les pierres savent comment se rendre amies, ouvrant une porte sur l’univers qui se dérobe derrière les plafonds bas pour surprendre les murs aux confins de la lumière Ici les anciens composaient des panégyriques couvrant le monde, protégeaient leurs habitations avec la pureté de la miséricorde, la sentence de l’éclair créait un jour propice aux champs de la poésie, aux platanes surgissant du nombril du souk du henné, j’ai tracé des sillons que le fou laboure dans les vergers de la passion, tumulte de gémissements dans les passerelles de qui peut déterminer quelles pulsations ont couru dans la violence de son amitié Qui entend Fès célébrer Ibn Sulaymane ce jeune homme émerveillé par le pli de son turban par un duvet riant au-dessus des tempes un duvet rendant vigueur à ce qui se love entre les cuisses Il referme le vestibule de son rêve et s’en remet à la mélodie de deux yeux gris Il voit les franges d’un nuage affairé sur le mur de la maison il voit un soleil qui cascade sur les auges des norias et les domaines du chèvrefeuille les colonnes rehaussant les mosaïques jusqu’aux mosaïques 61 jusqu’à la voûte des étoiles Il voit un grain de beauté le suivre à travers les trous du voile prenant plaisir à déchirer ses mains Il voit son sang en rigoles de vent Son sang, feu embrasant les vergers de ses paroles Il sera le jeune homme amoureux des pierres pondéré créant l’eau de son audace [...] Fès, de Fès s’est éloignée Voilà que tu couvres le cercueil de pierre de calligraphies coufiques d’éclats de mosaïques de complaintes andalouses Te voilà devant moi plus claire que la danse de la mer sur mon corps tu traverses la clarté lunaire jusqu’au bout des mots tu es à l’étroit dans le soleil comme je suis à l’étroit dans les ténèbres Te voilà voyageant sur les planches de la splendeur d’une éphémère à la solennité d’une autre éphémère outrepassant le mur de la lumière sans en être éblouie Te voilà pureté éteinte dans les carillons du rêve espace écorché, orphelin roulant dans le labyrinthe Rire, pour les balançoires des martyrs Rire, pour le marbre qui s’étire jusqu’à un pseudo-ciel qui rêve Non Ô feu qui désaltère le torrent des désirs rejoins tes lits déverse-toi dans l’abreuvoir de mes langues (Abdellatif Laâbi) 62 Sargon Boulus 1942 (Habbaniyah, Irak)- Poète, nouvelliste et journaliste, Sargon Boulus quitte l’Irak pour Beyrouth en 1967 où il collabore à la revue de Youssef El Khal : Chi‘r. Son exil se poursuit aux États- Unis et le soleil californien le retient durant une vingtaine d’années. Il publie à San Francisco une revue en anglais Tigris, traduit Adonis et Darwich et donne à lire en arabe Allen Ginsberg, W. H. Auden, Ezra Pound et William Carlos William. On connaît de lui cinq recueils de poèmes dont on retiendra en particulier La vie près de l’Acropole (1988) et Le tout sur le tout (1992). Il vit aujourd’hui en Allemagne. Sa poésie, influencée surtout par la modernité américaine, révèle un langage maîtrisé émaillé d’anecdotes et d’images étonnantes tirées du quotidien. La rue l’inspire et ses errances urbaines le poussent à réunir une biographie rapide des gens qu’il croise comme autant de fantômes qu’il revêt de réalité. Sargon Boulus, le poète de la paresse éveillée ! À un visiteur après l’apocalypse Si au bout de la nuit de l’histoire Tu venais cogner la porte, Quand déjà les bourreaux dorment Sur les cadavres de leurs victimes, Si après le déluge Et les derniers cris de guerre, Tu venais pour réaliser, enfin, par tes grâces Le rêve des damnés blessés, Et si Eve t’ouvrait la porte Encore endormie et frottant ses yeux, Alors il te faudrait l’écarter, Lancer un coup En pleine tête du serpent Pour qu’il retourne sans attendre À la grotte biblique, Enfoncer un mégot Dans les lèvres d’Adam, Demander pourquoi à cette créature Et commencer l’interrogatoire. La légende d’al-Sayyâb et de l’alluvion Al-Sayyâb savait depuis toujours La rareté des choses aimables : Un visage rond comme une miche Perçant sous les pauvres chiffes de son berceau Des femmes tendres telles les nourrices des contes 65 Et une poignée d’alluvions, humides Tel le souvenir du déluge, Qui ne cessaient de le poursuivre Au delà des fissures de sa mémoire Et des fenêtres ouvertes pour lui dans son enfance Il chanta ces alluvions et les chanta encore Dans le feu de ses attentes Sur des lits d’hôpitaux loin des eaux irakiennes Pour les posséder Il se voua même à la boue des ruisseaux. Al-Sayyâb savait depuis toujours Que le pied nu ne conduit qu’à une prison ou un massacre, Que la pauvreté est le diable même Dans un monde où splendeur et misère sont le festin Préparé pour d’autres en notre nom Pour finir dévoré par les barbares Et que demain est une forêt Verdoyant au seul cri de ses loups. Chaque fois qu’il écrivait un poème L’hôpital sombrait Dans l’abîme... Lorsque la nuit, servante au grand cœur, Lui apporta l’aura de l’éternité Et la mort, danseuse sans visage, se dénuda devant lui Dans une ultime taverne de poussière Alors Jaykour encore une fois tournoya Dans le fleuve de son sang Avec sa boue et ses ombres. Il vit ainsi Dieu se reposer Sur le lit du Buwayb. Tentative d’atteindre Beyrouth par la mer Un soir lointain Lorsqu’à travers les ruines Je faisais se tarir les fontaines Ou soudoyais la nuit Avec de pauvres vers De tes milliers de fronts Tu saignais Dans les tranchées de la trêve froide. J’ai voulu tapisser un chemin de mes haleines Jusqu’au lieu où debout tu demeures 66 Ta barricade est carcasse de colombe Ton visage, paradis blessé J’ai voulu me consumer entre tes mains Pas un recoin ne rêve de mon arrivée Et la vie pour moi est une proie effarouchée Lorsqu’elle ouvre les yeux Et s’apprête à enfanter à chaque instant Dans son berceau flottant entre mes os Je m’éveille au large sur des eaux étrangères Et ma vie se barricade contre moi. Les agents de voyage me toisent avec étonnement Lorsque je les interroge sur les bateaux pour Beyrouth Mais je quitte le Pirée après deux jours Le Pirée : le port où les prophètes rouillent Et où leurs barbes soufflent sur les rames Rue Socrate à Athènes où des prostituées affamées S’assoient au seuil des hôtels Sur des caisses de bois empruntées aux commerçants Dans les ports de la Méditerranée et de la mer Égée Le vent Est une veuve aveugle En quête de personne Mais qui passe parfois sur les cavités du cœur Ses mains comme du papier de verre Couvertes d’un sel rouge Où elle s’arrête. À cet instant l’aube masquée franchit les ponts. Et pendant que je dis à la vie : Approche, je ne te ferai aucun mal, je le jure ! Beyrouth, tel un cri perdu, surgit chaque nuit De l’œil fixe de la victime Ou part furtivement comme un cierge de pauvreté Entre des échelles posées contre les murs de ma poitrine. Et pendant que je dis : Ô vie, je t’en prie, Ne fais rien en mon absence Et d’un seul bond, dévoile-moi ton ventre Troué des balles des francs-tireurs de l’abîme Beyrouth dans la nuit Disait à la nuit : Il faut que tu ailles au bord du cœur 67 Il ne me reste en partage que ce qui subsiste encore de l’odeur des morts et du parfum de leur adieu (Mostafa Nissabouri) 70 Mahmoud al-Brikan 1931 (Az Zubayr, Irak)- Trajectoire originale s’il en est, que celle de Mahmoud al-Brikan, l’innovateur invisible de la poésie irakienne moderne ! Voué à la poésie jusqu’à l’extrême solitude, pionnier dans le choix de ses thèmes tirés de l’observation aiguë de la réalité, singulier par l’absence de reconnaissance publique, il a, selon Salah Niazi, beaucoup plus d’envergure comme poète que son propre environnement. Heureusement pour nous, Abdul al Rahman Touhmazi a regroupé, dans un recueil publié à Beyrouth en 1989, des poèmes disséminés dans des revues souvent confidentielles. Les poèmes qui suivent, tirés d’une revue littéraire irakienne al- Aqlam (Plumes, 1993 n°3/4), ont été écrits entre 1970 et 1992. L’éclair Dans les veines célestes, l’éclair lance sa charge. Il épanche l’abîme de l’univers Et trace au cœur de la nuit la face du néant Laissant derrière lui une ombre bleue Éparse comme l’écho. Une autre ville Derrière la ville aux cent visages, Une autre ville. Derrière la ville aux immeubles brillants Et aux boutiques achalandées, Une autre ville, Un ville de fantômes et d’échos En toute sérénité, elle explore la mémoire de ses morts. Derrière la ville des couleurs et des formes, Des bruits et du mouvement Une autre ville surveille Les pas de l’étranger que tu es. Le fleuve sous la terre Le fleuve obscur coule Paisiblement sous la terre Il coule dans le noir Sans voix Sans forme 71 Il coule sous le désert brûlé, Sous les plaines, les jardins Les villages et les villes Il coule et coule encore Vers des estuaires inconnus Traversant grottes, lacs et réservoirs Il sculpte lentement son cours Au rythme des pulsations de la terre. Le fleuve obscur des profondeurs Sans nom, ni tracé Sur carte ou guide touristique. Coule obscur sous la terre Il coule éternellement Coule et coule encore... L’ébloui Envoûté par une invocation qui lui échappe, Arraché au royaume terrestre de la joie Étranger à lui-même Il fait un pas vers la porte. Il laisse derrière lui Une femme au visage éteint et un enfant Qui rêve dans son berceau. Comme un homme à l’âme dérobée Il fait un pas vers la porte. Il abandonne un chien inconnu, Des livres jamais lus, Et des comptes bancaires. Comme un robot Il fait un pas vers la porte. Il fait un pas vers la porte ouverte Scrutant l’obscurité qui le scrute Il prête l’oreille à un murmure Que jamais personne n’entendit dans l’univers Et sans même un battement de paupière Il fait un pas... Le voyage du singe 72 Ali al-Charqwi 1948 (Manama, Bahreïn) Membre de la Société des gens de lettres du Bahreïn et du Groupe de théâtre Awal, Ali al-Charqwi a participé à plusieurs festivals poétiques arabes. Poète prolifique il a écrit une vingtaine de recueils. Sa poésie, abondante en images bien construites, recèle une complexité technique certaine. Elle est ouverte à toutes les expérimentations et se nourrit parfois de contes et de légendes populaires. Présence Du bout de la nuit Tu viens te poser sur mon épaule Comme un oiseau élu par le petit matin Je deviens aussi vert que l’éclair Qui, tel un serment originel, Rougirait dans la bourrasque Aiguisant mon appétit de dialogue Et m’incitant à lâcher les soucis pour les rêves Le rire du phare jaillit alors des ténèbres immenses. Tu viens telle une voile Naviguant sur mes lèvres Je me déploie comme l’espace qui s’étale en toi Ton buste se répand sur le jour. Je suis ce vert ; ma ceinture est un pays Où les souhaits grisonnent Et les chants abattent les murs Tu es dans les branches océanes La turquoise de mon âme, La blancheur scintillante de la passion Tu viens de toutes choses Des mots que l’oiseau propage dans les geôles D’une fille du vent bourlinguant ça et là Du rêve qui s’aventure dans le doute Tu viens dans toutes choses Dans la verdure de l’âme enlaçant la fête des saisons Dans la boue des noces souillant la robe de la mariée Tu viens. Quand ta présence devient l’océan Et mon cœur une voile Alors, il n’y a plus de rivages. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 75 Paul Chaoul 1942 (Beyrouth, Liban)- Co-fondateur de l’éphémère parti Le mouvement libanais de la conscience, poète, critique littéraire et traducteur de poésie française, Paul Chaoul a publié deux livres sur la culture maghrébine moderne et l’art dramatique arabe. De ses premiers recueils poétiques, Toi qui plantes comme une dague ta vieillesse dans la mort (1974) et La boussole du sang (1977), jusqu’à son dernier Les Feuillets de l’absent (1992), sa poésie présage une rupture originale avec l’optimisme de la poétique moderniste des années soixante et relate le voyage du Verbe dans les terrains vagues d’une langue dominée par l’éloquence où le poème, ce « gouffre étincelant », doit pour exister, s’exposer au vide. Mort de Narcisse (Extrait) Que sont ces astres qui respirent dans le corps ? Que sont ces deux yeux qui boivent l’espace ? Qu’est cette proie impossible et tranquille parmi les éléments ? Qu’est cette lune dorée glissant sur une peau royale et sur des membres ruisselant dans une pureté de cristal ? Ô, monde, monde imparfait, voici ce visage, ses traits figés peuvent te parfaire ; les lignes en cire se fondent en ses propres lignes lisses. Voici ton visage, le point à partir duquel les choses commencent et finissent. Ô monde manquant, voici ton trésor qui ne s’épuise pas, enroule-toi dans ces dons divins, prélasse-toi dans cette absence absolue. Voici Narcisse ! Narcisse qui avance toujours vers son aube unique, sa seule saison, son seul miroir, qui, d’entre les hautes murailles, avance toujours vers lui-même. Présent entre toutes les absences. Il vient seul et ne part pas. Narcisse transforme la distance en une pierre, la voix montée en oubli. Il transforme le mouvement en ce qui ressemble à des piliers de marbre, ce qui ressemble à ses paupières. Que chacun se prosterne devant sa passion débordante, brille dans son exubérance éternelle, se dévore lui-même et prenne plaisir à ses fruits, se répète dans son huis clos, dans son air immobile. Tout ce temps rêveur est ton temps, Narcisse, ton temps décontracté dans une présence infinie, une présence qui ne bouge et n’arrive pas, accroupie dans son trou froid. Toute cette splendeur vient de toi Narcisse. Ton eau est à toi. Ton soleil, ton air. Aucun oiseau ne peut laisser choir une plume sur ta belle muraille, aucune femme n’est capable d’érafler ta vaste présence. Ouvre tes sens sur tes sens, ton œil sur ton œil, ta main sur ta main, ta mémoire sur ta mémoire. Car il y a les trésors éternels, tes trésors. Tu es père, mère, mari et femme, bourgeon, rose, fruit, et jardin. Mâle et femelle. Début et fin. Puceau éternel, protégé dans ta tour d’ivoire comme toutes les vierges d’épopée, aucune voix ne t’atteint, aucun signe ne peut te captiver, pas une bouche mortelle ne peut séduire ta bouche immortelle, prends possession de ton seul trône, Narcisse. Sois obséquieux avec ta grandeur. Avec ta beauté, lave les miroirs qui pourtant remplissent le monde, et disperse les fleurs et les parfums sur 76 ton visage placide, un visage fixe qui brille dans ses conquêtes éternelles derrière ses traits tranquilles, étincelants dans ses victoires immortelles. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) Les Feuillets de l’absent Dans la chambre le corps ne dévoile pas son ampleur. De volumes il a besoin ou du vent qui l’effleure. Dans la chambre le corps ne réveille pas son ampleur. Des sens il a besoin ou de paroles qui le retiennent. Dans la chambre les mains ne retrouvent pas leur corps. Le Corps de l’absent. * Qu’observent-elles tes lèvres silencieuses ? Un baiser jaune étreint derrière toi le jardin. Les morts recherchent leurs blessures. Qu’observent-elles tes lèvres silencieuses ? Un baiser jaune étreint derrière toi le jardin. Les morts sur toi murmurent leur âge et refroidissent. * Un silence dans la chambre. Une lampe éclaire les volumes indistincts. Un vent poursuit celui qui marche dans la rue. Celui qui marche le long de la rue poursuit un corps qu’il ne connaît pas. Un silence dans la chambre. Une lampe éclaire les volumes indistincts. Des hommes, des femmes et des guerriers agonisent, poursuivent celui qui marche dans la rue. Celui qui marche le long de la rue poursuit un corps qu’il ne connaît pas. Un silence dans la chambre. Une lampe éclaire les volumes indistincts. Un visage s’excuse dans un long silence. * Une fenêtre dans ta chair s’ouvre et se ferme. Une fenêtre qui ne te voit pas. Qu’elle est lourde ton absence ! Qui est celui qui toute cette nuit respire au-dessus de ma tête et à qui je ne réponds pas. Qu’elle est lourde ton absence ! Qui est celui qui toute cette nuit respire au-dessus de ma tête pour que je ne lui réponde pas. 77 Puis je détruis ma mémoire et celle des palmeraies Et je dis : « Je suis le dernier des morts Et ton visage est le premier ! » Je n’ai plus rien Ton ciel se dilate : Une moitié, comme les vagues, pour le voyage Une moitié, comme l’enfant, pour les dévotions Ton ciel toujours s’étend Je m’anéantis et tu grandis Tous les oiseaux meurent debout Traversés par la gazelle du temps Toi la gazelle qui court et m’attire à toi La somnolence me gagne Je fonds en larmes : Le vent me pardonne. L’amiral des oiseaux À Abdelwahab El Bayyati La chair des oiseaux se disperse le long du rivage Sur le rocher l’écume Dessous dorment des serpents aquatiques Ainsi tout revient à l’origine. La bouche de l’archipel salive d’abondance Les eaux trônent Dans les abysses gémissent les navires. « Tout ce qui fut, ami, ne fut jamais » Le prince des mouettes est aveugle Et les oiseaux dans l’arène des vagues s’abîment. Roi et écriture Lorsque les mots s’épuisèrent Et qu’aucune parole ne vint à ses lèvres Scheherazade referma toutes les portes du conte Et se prépara à recevoir au matin la mort inéluctable Elle prit toutes ses parures S’assit sur le fauteuil à bascule Posa un diadème de lys sur sa tête Et deux étoiles sur ses frémissants tétons Elle couvrit du khôl de la nuit son ventre argenté Et déploya, comme deux fleuves mêlés d’eau Et de désir, ses jambes douces. 80 Lorsque le roi se présenta chez elle Malheureux et troublé comme quelqu’un Qu’on aurait torturé ou dépossédé de sa fortune, Scheherazade était éclatante de splendeur. Le lendemain lorsque les gardes ouvrirent la porte Elle sortit seule rayonnante comme un soleil matinal La couronne sur la tête et le sceptre à la main. Le roi ne se montra pas au peuple Mais on l’aperçut jeté sur le balcon La tête ballante comme un fruit vide Dans l’immensité de dieu. Les portes J’ouvre dans mon corps une porte vers la mer J’ouvre dans la mer un chemin sans retour J’ouvre dans ma maison la taverne de mes vies J’ouvre vers le cancer mon tropique J’ouvre dans Thèbes un soleil noir J’ouvre cinq citadelles dans le désert J’ouvre le chemin des flûtes vers Samarcande J’ouvre derrière les portes un huis secret J’ouvre dans Kûfa la porte du Mihrâb* J’ouvre dans ce Mihrâb un sentier Qui me hisse au paradis Je creuse au paradis un passage souterrain Qui me descend aux enfers Je creuse en enfer un chemin Qui me porte à la femelle J’ouvre dans le corps de la femelle Une porte vers le monde invisible Dans le royaume de l’Unique J’ouvre une porte à répétition. *Le Mihrâb : châsse dans la muraille d’une mosquée, orientée vers La Mecque. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 81 Jean Dammou 1942 (Kirkuk, Irak)- Avec chaque innovation poétique apparaissent des personnages singuliers : poètes sans poèmes. La poésie arabe moderne a connu de telles figures. Je présente ici Jean Dammou, poète dans ses gestes et sa vie, exemplaire à ce titre. Élève du collège de Kirkuk, très doué en mathématiques, Jean Dammou n’avait jamais imaginé être poète. Sa famille attendait de lui qu’il gagne de quoi nourrir les siens. Parfaitement installé dans cette normalité sociale, il rencontra bientôt Sargon Boulus qui lui lut la traduction qu’il venait de faire d’un poème de Merwin. Il se sentit alors foudroyé par la poésie, en demeura pétrifié, convaincu de la dérision dans laquelle se tenaient tant de lettrés et d’escamoteurs. Désormais vagabond, il s’abandonna à son état de poète, promettant à qui veut l’entendre qu’il va écrire le Grand Poème. Son état de poète était authentique. J’en tiens déjà pour preuve sa dégaine, son dégoût des poètes en faveur dont l’assurance s’effondrait dès qu’il apparaissait, sa bohème et ses petits poèmes insolites comme celui qu’il publia pour 3 dinars dans al-Aamilouna fin Naft, (Les ouvriers du pétrole), sous le titre Le soldat qui a pris le train et oublié de dire oui au professeur, dont voici le texte intégral : « 3 » Cet autre encore que lui inspira une beauté de passage : « Mon amour, Ta bouche est un âne électrique où mes dents voyagent au gré du vent ». Un jour de 1968, je me souviens avoir demandé à Jean Dammou un poème pour le quotidien al-Akhbâr. Jean vivait alors dans un coin de cour à côté d’un gros robinet. J’ai attendu là plus d’une heure et demi le titre d’un de ses poèmes qu’il a fini par baptiser Le glossaire de l’eau ! D’une œuvre poétique immense qu’il n’a pas écrite, seuls restent de rares fragments échangés contre un frugal repas ou recueillis par quelques-uns de ses amis. Après de longues années d’errance dans les bas-fonds d’Amman, il a opté pour le grand large des terres australes. Florilèges Je n’étais qu’interrogation dans le vent Et me suis fait mirage sans écho Je suis vague et langage. Un jour je me fondrai dans l’apocalypse et le brouillard Laissant closes toutes les portes de l’infini en attente du diable. Le fleuve des instants s’accroupit dans le jardin des fleurs. Les bouches sont figées. Elles n’expriment qu’une litanie 82 Tue-moi lentement et je dirai : Je t’aime plus que Je ne l’ai dit avant le grand départ. Je t’aime. Rien ne me fait mal. Ni l’air, ni l’eau. Plus de basilic dans ton matin, plus De lys dans ton soir qui m’endolorissent après ce départ. Le puits Je choisis un jour nuageux pour passer par le vieux puits Il est peut-être plein de ciel Il a peut-être débordé le sens et la parabole du berger Je boirai une paume de son eau Et je dirai aux morts qui l’entourent Que la paix soit sur vous qui demeurez autour du puits dans l’eau des papillons Je dégage une pierre de l’aunaie Que la paix soit sur toi petite pierre Avons-nous été les deux ailes d’un oiseau qui encore nous tourmente ? Que la paix soit sur toi, lune gravitant autour de son image Et que jamais tu ne rencontreras Et je dis aux cyprès Méfiez-vous de ce que vous dira la poussière Avons-nous été ici les deux cordes d’un violon au banquet des gardiennes de l’azur ? Les deux bras d’un amant ? Je marchais tout contre moi-même Sois fort mon double et brandis le passé dans tes mains Telles les cornes d’une chèvre Prends place auprès de ton puits Les cerfs de la vallée se retourneront peut-être vers toi Et la voix, ta voix, apparaîtra Image de pierre du présent brisé Je n’ai pas encore accompli ma brève visite à l’oubli Je n’ai pas emporté tous les instruments de mon cœur Ma cloche sur le vent des pins Mon échelle adossée au ciel Mes astres autour des toits Et l’éraflure de ma voix brûlée par le sel ancien Et j’ai dit au souvenir : Que la paix soit sur vous, paroles spontanées de la grand-mère Qui nous transportent à nos jours blancs sous sa somnolence Mon nom résonne du timbre de la livre d’or ancienne à la porte du puits J’entends la solitude des aïeux entre le mîm et le waw abyssinal Telle une vallée aride Et je cache ma tendre lassitude Je sais que dans quelques heures, je reviendrai vivant du puits 85 Au fond duquel je n’ai trouvé ni Joseph Ni la peur que l’écho inspire à ses frères Sois sur tes gardes ! Ici ta mère t’a mis au monde, à la porte du puits Puis elle s’est lancée dans une incantation Fais de toi-même ce que bon te semble Seul, j’ai accompli ma volonté J’ai grandi de nuit dans le conte entre les côtés du triangle : L’Égypte, la Syrie et Babylone. Ici même Seul j’ai grandi, sans la grâce des déesses de l’agriculture Elles lavaient les gravats dans l’oliveraie Elle étaient mouillées de rosée Et j’ai vu que j’étais tombé du voyage des caravanes sur moi-même, auprès d’un serpent Je n’ai trouvé personne à accomplir que mon fantôme La terre m’a projeté au-dehors de sa terre Et mon nom tinte sur mes pas, tel le sabot de la jument Viens près de moi, que je rentre de ce vide Toi Gilgamesh, éternel en ton nom Sois mon frère ! Et accompagne-moi pour crier à l’unisson dans ce vieux puits Il est peut-être plein de ciel, telle une femelle Il a peut-être débordé le sens Et ce qui adviendra en attendant que je naisse de mon premier puits Nous boirons une paume de son eau Et nous dirons aux morts qui l’entourent Que la paix soit sur vous Ô vivants dans l’eau du papillon Et paix sur vous, Ô morts. (Elias Sanbar) Un nuage de Sodome Après ta nuit, celle de l’hiver dernier Le bord de mer se vida des gardiens de nuit Aucune ombre ne me suivit après que ta nuit Dans le soleil de mon chant se fut asséchée. Alors, qui va me dire : Abandonne le temps passé, Rêve avec ton entière et libre inconscience. Ma liberté maintenant s’assied auprès de moi, Sur mes genoux tel un chat familier. Elle braque ses regards sur moi et sur tout ce que d’hier Tu m’as laissé : ton écharpe de lilas, une cassette 86 Sur la danse avec les loups et un collier de jasmin Sur la mousse de mon cœur... Que va faire ma liberté, après ta nuit, Celle de l’hiver dernier ? De Sodome un nuage partit vers Babylone Il y a des siècles, mais son poète Paul Celan S’est jeté aujourd’hui dans la Seine. Non, tu ne me conduiras plus au fleuve. Aucun gardien Ne me demandera : Quel est ton nom aujourd’hui ? Nous ne maudirons plus ni la guerre, ni la paix. Nous ne grimperons plus à l’enclos du jardin En quête de la nuit entre deux osiers et deux fenêtres, Et tu ne me demanderas plus : Quand la paix ouvrira-t-elle Aux colombes les portes de notre château ? Après ta nuit, celle de l’hiver dernier Les soldats ont dressé très loin leur camp Et sur ma fenêtre une lune blanche s’est posée Silencieux, nous nous sommes assis Ma liberté et moi, scrutant notre nuit. Qui suis-je ? Qui suis-je après ta nuit, Celle de l’hiver dernier ? (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 87 Amel Donkol 1940 (al-Qalaa, Luxor-Qena, Égypte)-1983 (Le Caire, Égypte) Connu pour son engagement nationaliste et son refus des accords de paix entre l’Égypte et Israël, Amel Donkol, est une étoile filante dans le ciel de la poésie arabe. Disparu à l’âge de 43 ans il laisse derrière lui une œuvre dense qui le place au premier plan de la poésie contestataire égyptienne et arabe. Ses recueils parmi lesquels Pleurs entre les mains de Zarqa al-Yamama (1969), Commentaire sur ce qui s’est passé (1971), Le meurtre de la lune (1974) et Le testament à venir (1975) débordent de révolte. Ses poèmes se propagent très vite car Donkol s’attache à parler des problèmes politiques du jour sans négliger pour autant l’héritage arabe. Ses derniers poèmes et notamment Les feuillets de la chambre 8 (1982-1983) lui donnent une stature autre puisque abordant sa maladie, il exprime des sentiments d’homme brisé qui, dans sa nudité, touche à l’universel. Entretien avec le fils de Noé Le déluge de Noé déferle. Peu à peu, la ville se noie Les oiseaux s’enfuient Et l’eau monte Sur les marches de la maison, les boutiques, l’édifice de la poste, les banques, les statues (nos aïeux éternels), les temples, les sacs de blé, les maternités, la porte de la prison, l’hôtel de ville, les portails des casernes fortifiées. Lentement, les oiseaux partent Et sur l’eau flottent les oies, les meubles, Le jouet d’un enfant Et le sanglot d’une mère triste Les adolescents sur les terrasses font des signe Le déluge de Noé déferle Voici les «sages» s’empressant vers l’arche Les chanteurs, le palefrenier du prince, les usuriers, Le grand juge (et son Mamelouk !), Le bourreau, la danseuse du temple (qui souriait en ramassant sa perruque) Les percepteurs d’impôts, les trafiquants d’armes, L’amant de la princesse, avec une tenue féminine radieuse ! Le déluge de Noé déferle ! Voici les couards s’empressant vers l’Arche. Au moment où j’y étais… Les jeunes hommes de la ville mettaient le mors Au cheval furieux des flots Transférant les eaux sur leurs épaules, 90 Il devançaient le temps Et bâtissaient des digues de pierres Espérant ainsi sauver le berceau de la splendeur ; Sauver la patrie. Le maître de l’Arche me cria Avant que ne tombe le calme : « Fuis ce pays sans âme ! » Je répondis : loués soient ceux qui en ont mangé Le pain dans les temps heureux Et qui lui ont tourné le dos Le jour de la grande épreuve. Gloire à nous (Dieu a oblitéré nos noms) Nous qui sommes restés Pour faire face à la destruction. Et une montagne immortelle (le peuple est son nom) nous abrite Refusons l’exode Et la fuite. Tissé de blessures, Maudit dans les exégèses, Mon cœur maintenant repose Sur les restes de la ville Telle une rose de pourriture Calme... Après avoir dit Non à l’Arche Et aimé la patrie ! Le livre d’A. D. Chapitre un Les trains empruntent deux rails : ce qui était, ce qui sera Et le ciel n’est que cendres dont la mort fit son café Avant de les disperser pour être respirées par les vivants Et envahir leur cœur et leurs entrailles. Vu de la portière, tout s’enfuit : Les grains de poussière autour d’un champ de lumière, Le chant du vent, Le pont du fleuve, La nuée d’oiseaux et des poteaux. Tout s’enfuit Ni la main n’attrape l’eau Ni le rêve ne s’attarde sur le balcon des yeux. 91 Les trains partent. Et les voyageurs arrivent… Et n’arrivent pas. Chapitre six Il s’était assis dans un coin Il écrivait, tandis que la femme circulait entre les tables Mettant sa beauté à l’encan Lorsqu’elle lui demanda des nouvelles du front, Il répondit Ne crains rien pour les trésors de ton corps Car comme nous, l’ennemi est circoncis. Il est friand de produits étrangers, Il ne mange pas de porc Et il paye pour les fusils et pour les belles. Elle pleura. Il s’était assis dans un coin Lorsque la femme nue passa Il l’invita, elle dit ne pas vouloir s’attarder Car elle cherchait son frère depuis le matin Dans tous les hôpitaux militaires Il était assiégé sur l’autre rive (La terre nous revint mais lui ne revint pas) Elle raconta comment elle assumait les charges Durant son absence cruelle Et comment elle s’habillait – à son retour - de vêtements amples Elle lui montra une photo de son frère Et de ses enfants, un jour de fête, Et elle pleura. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 92 Safaa Fathy 1958 (El Minya, Égypte)- Réalisatrice de films et auteur de deux recueils poétiques : Et une nuit (Le Caire, 1996) et Les petites poupées en bois (Le Caire, 1998), Safaa Fathy a fini ses études en France à la Sorbonne où elle a soutenu une thèse de doctorat intitulée Le nouveau théâtre épique en Grande Bretagne : de Brecht à John Arden et Edward Bond. Ses poèmes, extraits de la chambre noire de la réalité constituent autant de cheminements intellectuels au cœur de l’absurde et brisent les liens de la logique qui emprisonnent la langue. Petites poupées en bois Dans un vide errant qui reste à créer devant une table en bois achetée l’avant-veille la foire des inventeurs se révolte lorsque je lis le poème de l’événement rocheux. Ainsi parlerais-je aux objets car même Heiner Müller est mort il y a plus d’une année moins des années. Sa machine, ses machines nombreuses tournent, tournent à jamais. Nous verrons son spectre au cinquième jour de ce printemps nôtre à l’heure de l’oraison funèbre où notre sang séché nous est volé grâce aux prières de Satan. Qu’il te soit donné le bras que tu préfères ou même la blanche dentition qui se cogne à la tasse ou même encore la vapeur de mon café. Il est révolu le temps du pardon, de l’aveu. Il ne te reste qu’à me rendre visite dans les songes, Chasse une vision ... Dis-lui : Va, ne l’oublie pas. Tu l’as délaissée et la voilà embarquée sur les nefs de la ville. Soldat au combat j’ai toujours capitulé. Comme à l’ennemi que le combat te réussisse. Contre les taureaux ceux-là même qu’un matin tu fis éclater à mon visage. Des rêves que tu manies comme des petites poupées j’attendrai qu’ils me mènent à ta demeure vers la table où s’entassent les livres de Fiodor Dostoïevski. Le toit d’une maison d’où suinte le suc des anges Une feuille abandonnée où tu traces les signes de la pudeur. Et ce cahier où tu as inventé un nihilisme nouveau. Il contenait des adresses d’où les noms s’étaient évanouis à Berlin sous une lumière céleste. Un talisman ainsi écrit: No Hope No Despair. Une nuit Un bras habitué à jeter les dés dans les mares l’enserra. Des oiseaux écorchés clients des ténèbres s’imbibent de sa sueur insomniaque, les avions s’enivrent de la chasse aux papillons et prétendaient à l’innocence des fleurs démentes. 95 Elle remue, roule ses doigts à lui dans des milliers de contes. De la répétition, elle est lasse, Elle ne peut mener le dialogue les tresses de ton corps suintent des noctules, tu es banni dans des palais déserts. Tu erres à la recherche de la séduction fantôme et tes membres ne sont que poignée de cendres. Si les demeures se noient à la belle étoile, ce n’est pas à moi de repriser tes membres, comme si je ravaudais une robe de noces louée, ni de confectionner avec tes cendres une poupée d’argile. Et j’en jouerais à la dérobée au départ des adultes ou à la faillite des muezzins. Et lorsque les yeux se dessilleront : Ton désir d’un fracas de bacchantes éclaboussées de virilité. Peut-être le rivage lâchera-t-il la plainte d’un ressac absurde Peut-être un navire baissera-t-il la voile touchée par la concupiscence, Peut-être le chant du coq s’éteindra-t-il. Alors qu’il bouleverse sa virginité sur le chemin, des mots titubaient par milliers des fillettes enterrées vivantes. Peut-être a-t-elle pour toi dépiauté son corps gras, l’a-t-elle jeté à l’unique écoutant, au bas du lit, coussin à imprimer des tatouages de femmes nues bardées de leur sexe perlé de seins que ni les doigts du satyre ni les combats des voyageurs n’ont épilé. Alors la nuit sera notre nuit Nous y jetterons l’ancre, cils des amants. Dans la tour des lettres nous serons réunis, Coins de l’œil se réfugiant dans le fard sombre et ne portant guère de larmes Nous nous prosternerons devant la lune et n’irons pas sur les traces des pleureuses. Nous nous réjouirons de la nuit où la cire coulera sur la chair et même si la rancune nous vient en tentation Nous nous agenouillerons au sol ou en haut du lit, Tatouerons ce corps Notre corps gras de femmes nues prises d’extase, Se vautrant dans le fluide contentement. (Hedi Djebnoun) 96 Muhamed Faytouri 1930 (Alexandrie, Égypte)- Muhamed Faytouri, né de père soudanais et de mère égyptienne met l’Afrique noire, le soufisme et l’arabisme au cœur de sa poésie. Ses origines en font le poète arabe le plus concerné par la question noire. L’éveil de l’Afrique trouve dans son œuvre de profonds échos et dès son premier recueil, Chants d’Afrique (1955), il dénonce l’exploitation occidentale et le racisme des colons. Ces accents de ressentiment contre « l’oppresseur blanc » coupable de toutes les souffrances du continent africain resurgiront dans d’autres recueils Amoureux d’Afrique (1964) et Rappelle-moi Afrique (1966), même si sa poésie se fixe alors sur d’autres centres d’intérêts. Il dénonce l’oppression et la misère que subissent les petites gens, puise son inspiration dans les contes et légendes populaires. Bientôt, le mysticisme révolutionnaire triomphe dans Tocata pour un derviche itinérant (1970) et annonce l’idéologie révolutionnaire arabiste qui ne tardera pas à grever sa poésie : « Je préfère être un poète arabe. Ma culture est arabe, ma religion est l’islam et ma position face aux événements qui se déroulent autour de moi est celle d’un citoyen arabe moderne. Je suis le fils de cette culture arabe enrichie de la vision des choses et de la sensibilité des Africains. J’ai peut-être profité de cette dualité. Car celui qui lit ma poésie se rend bien compte que je joue sur des cordes différentes. La démarche que je suis dans ma poésie affective me met en marge des autres poètes. Je n’insinue pas que je suis meilleur. Je veux simplement dire que mon expérience et mes motivations sont différentes ». Il est mort demain Il est mort ! Nulle goutte de pluie ne l’a pleuré Nul visage d’homme ne s’est assombri Nulle lune n’a survolé sa tombe Nul ver paresseux ne s’est déployé Nulle pierre ne s’est brisée Il est mort demain... Le cadavre souillé Le linceul oublié Tel un rêve Le peuple s’est levé Et a traversé comme un ouragan les champs de roses à l’heure du couchant Il est mort Son âme noire brûlée est emplie d’un passé couvert Du sang des gibets, Des cris des révoltés dans les prisons 97 Mohamed Ghozzi 1949 (Kairouan, Tunisie)- Professeur à la Faculté des Lettres de Tunis, Mohamed Ghozzi est aussi poète et critique. Ses trois recueils Le livre de l’eau, Le livre de la braise (Tunis 1982), Il a tant donné et j’ai si peu reçu (Tunis, 1991) et Le peu que j’ai reçu est considérable (Tunis 1999) font résonner une voix singulière au sein de la poésie arabe moderne. Sa maîtrise du rythme et de l’image, sa manière d’invoquer l’enfance en peu de mots et son désir passionné de parfiler et parfiler encore toutes les lumières mystiques, sans se figer dans un quelconque ordre soufi, gratifient chaque poème d’une illumination cosmique capable d’emparadiser l’âme du lecteur. La plume Prends une plume entre tes doigts tremblants Et sois sûr Que l’univers est un papillon bleu Et que les mots lui sont des filets Étoile Prends ton pinceau cette nuit Et dessine ton étoile lumineuse Puis va dormir Des ailes pousseront à l’étoile Et quitteront à l’aube la blancheur de la feuille (Tahar Bekri) Le feu Dans la blancheur de la nuit, il a vu s’éloigner le feu des tribus Il se disait alors : Je dessinerai sur mes feuilles de papier le feu clair Je me blottirai dans l’obscurité près de son bleuissement Et accourrai de toutes parts Le fleuve entrera dans ma maison lorsque je le dessinerai Les beaux poissons entreront dans ma chambre Les vieux arbres et la montagne entreront Mon père reviendra de son exil lorsque je le dessinerai Et je m’agripperai aux basques de son manteau Dans la blancheur de la nuit, il a vu s’éloigner le feu des tribus 100 Mais lorsque sa plume a dessiné la flamme Il a vu ses feuilles blanches s’embraser. Rêve Lorsque ce garçon se laissa entraîner par le rêve Une étoile entra dans sa maison en tremblant Pour lui les planches du lit devinrent un bateau Et l’univers, coquille dans sa main Le butin Que gagnera-t-elle donc la mort Après l’éblouissante fête de la vie Nos âmes auront dévoré nos corps entiers Et n’auront laissé à la mort Que des miettes pour sa venue ! L’hiver Lorsque la nuit deviendra hivernale Ma sœur rentrera à la maison Apprêtera le noir de ses nattes L’ornera des pinces de sa blancheur Puis se dirigera vers le creux de la vallée. Lorsque la nuit deviendra hivernale Ma sœur rentrera à la maison Elle verra que notre petite voisine a les seins arrondis, Que les enfants ont vieilli Et que la famille a quitté notre patio. Lorsque la nuit deviendra hivernale Ma sœur rentrera à la maison Elle me fera oreille de l’eau des ses tresses Et lorsque le coq chantera Elle se pourvoira d’ailes Et retournera les yeux humides au royaume des ombres Lorsque la nuit deviendra hivernale... (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 101 Mansour Guissouma 1953 (Mètline, Tunisie)- Dès son jeune âge Mansour Guissouma quitte son village pour rejoindre al-Alia, ville natale de sa mère. Ses études l’éloignent momentanément de sa terre d’élection et c’est après un doctorat de langue et de littérature islamiques soutenu à l’Université de Strasbourg qu’il y revient définitivement. Professeur à la Faculté des lettres de Manouba-Tunis, il publie différents essais sur la poétique arabe et livre en français une traduction quasi complète de l’œuvre d’al-Sayyâb. Lui même poète, il nous donne à lire, notamment dans ses recueils Soleils dans les ténèbres, 1994 et Fleurs d’eau et de sel, 1995, une poésie qui s’inscrit dans le courant d’innovation poétique d’après guerre. Ses poèmes, à coloration romantique et humaniste, nous entraînent dans un voyage nostalgique vers l’essence des êtres et des choses. Il a traduit lui- même le poème que nous présentons ci-dessous. [Œuvre complète d’al-Sayyâb, à paraître en français à Tunis]. À René Char « Je marche, mes guides sont les lettres et les signes » J’ai vu en rêve que nous étions en train de voler, Traverser les mers, les montagnes et les nuages en pleine canicule, Nous réfugier sous un palmier qui narguait le ciel, Dans son ombre dormait la princesse du jour et de la nuit, L’ayant aperçue, j’ai vu que nous nous changions, En papillons sur ses cils, Pour nous poser sur ses paupières, Sur ses lèvres verdoyantes Pour tant humer son nectar abondant, Comme si le temps n’existait plus, Et la vie nous rejetait aux temps perdus Pour nous apprendre de nouveau à marcher, à voyager, Et à maudire le destin Et la rive de l’âge, Comme si nous étions l’eau et les rigoles, Faisant revenir aux plantes l’éclat de la beauté. Il me semblait tendre la main Devancer les soleils dans les miroirs, Parcourir l’horizon, Abriter dans mon ombre les gens, Bénissant mon apparition Et le monde des visions secrètes. 102 95 Voici ma main et mon œil dans ma main, je ne vois pas la terre, je ne salue plus le ciel, je ne sais plus lever la tête en dehors du paradis. Que faire ? Que faire ? Comment achever mon trajet si je ne sais pas le début ni la fin de mon histoire ? Comment couper ma langue, quand sur mon étendue se sont multipliés les angoisses et les doutes, les illusions et des contes d’orphelins ? 100 Ma main m’a dit : Tu es le roi des goélands. Mon œil m’a dit : Tu es l’ami du retour. Mon cœur m’a dit : O toi qui dégaines l’épée de la passion et qui voles le feu du temps, ton monde est miroir et tu es l’ombre de tes voyages Sur le chemin de nulle part. 105 Joumana Haddad 1970 (Beyrouth, Liban)- Après Le Temps d’un rêve, écrit en français, Joumana Haddad, poétesse et traductrice vient de nous livrer son premier recueil poétique en arabe Invitation à un dîner secret (1998). Cette œuvre met en pleine lumière ce que la plupart des poétesses arabes n’osent écrire. Le poème que nous donnons à lire a été traduit par elle-même. Lorsque je devins fruit Fille et garçon je fus conçue sous l’ombre de la lune Mais Adam fut sacrifié à ma naissance, Immolé aux vendeurs de la nuit. Et pour combler le vide de mon autre essence Ma mère me baigna dans les eaux du mystère Et m’enveloppa dans les langes de la contradiction. J’étais dans l’égarement profond lorsqu’elle m’a surprise Car elle me plaça sur le bord de chaque montagne Me livra au spectre du silence et au grondement des questions. Elle me voua à l’Ève des vertiges et de la métamorphose Et me pétrit de lumière et de ténèbres Pour que je devienne le temple des démons paradisiaques Et des anges de la luxure. Mais j’ai préféré ne pas m’en apercevoir lorsqu’elle me l’apprit. J’étais dans l’oubli et puis soudain je m’en aperçus. Étrangère je grandis et personne ne moissonna mon blé. Je choisis de dessiner ma vie sur une feuille blanche, Pomme qu’aucun arbre n’enfanta, Puis je l’ai fendue et j’en suis sortie En partie vêtue de rouge et en partie de blanc. Je ne fus pas seulement dans le temps ou en dehors de lui Car j’ai mûri dans les deux forêts Et je me souvins avant de naître Que je suis une multitude de corps Et que j’ai longtemps dormi Et longtemps vécu Et lorsque je devins fruit Je sus ce qui m’attendait. J’ai prié les sorciers de prendre soin de moi Alors ils m’emmenèrent. J’étais Mon rire Doux Ma nudité 106 Bleue Et mon péché Timide. Je volais sur une plume d’oiseau et devenais oreiller à l’heure du délire. Ils couvrirent mon corps d’amulettes Et enduisirent mon cœur du miel de la folie. Ils gardèrent mes trésors et les voleurs de mes trésors M’apportèrent des fruits et des histoires Et me préparèrent pour vivre sans racines. Et depuis ce temps-là je m’en vais. Je me réincarne dans le nuage de chaque nuit et je voyage. Je suis la seule à me dire adieu Et la seule à m’accueillir. Je vole par liberté et non par peur, Et je reviens par envie et non par déception. Je quitte pour que la vie puisse me manquer Et je ne vis que si l’inconnu me porte vers lui. Le désir est ma voie et la tempête ma boussole En amour je ne jette l’ancre dans aucun port. Mon corps est le voyage et je m’éteins si je demeure. La nuit j’abandonne la plupart de moi-même Puis je me retrouve et m’étreins passionnément au retour Je suis la jumelle du flux et du reflux De la vague et du sable du bord De l’abstinence de la lune et de ses vices De l’amour et de la mort de l’amour. Le jour Mon rire appartient aux autres et mon dîner secret m’appartient. Dans la maison de mon corps prennent refuge mes états chaque soir, Et chaque matin on me réveille de mon absence. Ceux qui comprennent mon rythme me connaissent, Me suivent mais ne me rejoignent pas. 107 de là-bas (Abdellatif Laâbi) 110 Ounsi El-Hage 1937 (Beyrouth, Liban)- À l’âge de dix-huit ans Ounsi El Hage publie ses premiers poèmes et quelques traductions de poésie française dans la grande revue littéraire libanaise al-Adibb (L’homme de lettres). Il est ensuite l’un des premiers collaborateurs et sans doute la voix la plus radicale - « le plus pur d’entre nous » disait Adonis - de la revue de Youssef al-Khal, Chi‘r (Poésie) publiée de 1957 à 1969. Ses critiques des courants idéologiques qui traversent la poésie arabe d’après-guerre restent parmi les textes les plus singuliers de la revue. Si Chi‘r est restée pour la postérité comme un médiateur du surréalisme c’est bien à Ounsi El Hage qu’elle le doit. Ses traductions des œuvres d’André Breton ou d’Antonin Artaud sont accompagnées de longs commentaires contextuels et analytiques. Adaptateur d’auteurs dramatiques européens, Ounsi El Hage est auteur de six recueils de poésie, de deux volumes d’aphorismes et d’un ouvrage en trois tomes réunissant ses plus insolentes chroniques de l’actualité littéraire et sociale publiées entre 1964 et 1987 dans le grand quotidien libanais an- Nahar. Son premier recueil, Lan (Jamais) lance un pavé dans la mare des lettres arabes de l’époque. La préface constitue le premier manifeste arabe en faveur du poème arabe en prose, genre méconnu jusqu’alors. Ainsi, dès 1960, il proclame que la poésie doit éveiller ses propres ombres à la lumière et non plus ronronner dans le giron des règles éculées. En réduisant le titre du recueil à une simple particule aspectuelle indiquant la négation absolue dans le futur, Lan, il veut exprimer le refus total dont la langue arabe ne se remettra jamais. Tournant le dos à la rhétorique qui caractérise si fortement la littérature arabe, il livre la langue à toutes sortes d’expériences et d’expérimentations, met à sac la syntaxe et démasque l’éloquence derrière laquelle se cache la vérité de l’oppression. Comme autant de hiéroglyphes, les modèles préfigurés du langage, qui portent en eux la méfiance aristotélicienne de l’invention et de l’imagination, se prêtent aux déchiffrements. Ces jeux coïncident par nature avec son désir d’arracher l’amour de la gangue sentimentale où la tradition poétique arabe le confine, pour montrer la femme, présence incontournable dans sa poésie, réelle, vivante et rédemptrice. Son beau recueil La Messagère aux cheveux longs jusqu’aux sources (1972) en est sans doute le meilleur exemple. [Éternité volante, (Sindbad /Actes-Sud, 1997]. Chant dispersé Je ne te donne pas de nom musical. Je ne t’offre aucune surprise. Je suis passionné de ta nudité et mon délire en tire son prestige. Je suis un prix à ta gloire. Quel est le sens du symbole ? Une bouche dans l’eau. Je ne suis que bouche chauve, mes œuvres sont violées, désœuvrées. 111 Le symbole est une absence. Ton nombril fait disparaître le monde comme un vertige d’eau. Force est le symbole, paresse armée ton rayonnement. Je suis un microbe choyé entre tes seins. On a gratifié les femmes de noms étranges. Si je t’avais donné un nom, je l’aurai oublié. Il y a des livres qui ont une senteur de chambres, je leur crie : O livres vous avez une senteur de chambres ! Il est une poésie de verres brisés : O bris de verres ! Personne ne me surprend à te donner ces noms. Tu es évidente, ton hâle me poursuit et les essoufflements de ta matrice me hantent. Dans mes yeux tu joues ton rôle et de tes fenêtres tu me perces la moelle. Le rêve réside dans ton boudoir qui n’est que ruse consciente. Comment vais-je t’appeler ? Je te trouverai une prison. Mais qui m’en sortira ? Le clown 1960 Approchez ou fuyez Je sauverai le chant, Je rincerai la terre. Des moutons égarés est ma gorge, cendre des élégies et psaumes sont mes cheveux. Je mange la lanterne et gonfle le fantôme. Je m’étale sur les collines du verbe. Pour cela la foudre s’élève à mon signal. Mort à la fleur qui s’habille en Babel et se protège avec la griffe de la rosée. Mort aux géants pansés par des femmes, géants qui lancent les flèches de l’alchimie et l’étoile filante, qui font bouillir les tempêtes comme des gibiers. Ils attachent leurs clients avec la résine des seins et cirent la lignée. (Et pourtant, ils sont beaux comme une traîtresse, habiles comme les manteaux des cavaliers. Je les crains et je prends froid. J’ai perdu tout mon sang ! Qui écoute des mots aux pieds nus ?) Moi le poète L’arbre des ogres matrice des déserts reine dévorante Je souffle mon néant. Sauterelles des éléments Nous sommes Nos enfants naissent des verrues, nos femmes pêchent les convulsions et recensent les étrangers... 112 Et que le mot soit toi après toi. Le calice Je ne m’arrête point Je ne m’arrête point En habit blanc sous la lune Noyé Le lendemain Entre des battements de cœur. Tu es Dans la voûte du brouillard Dans les puits rectangulaires du couvent Dans les fêtes Dans le rayonnement des vitrines Dans les mélodies populaires Dans les abeilles à la rumeur désespérée Dans les vins et le départ des bateaux Tu me restes sans que je ne le sente Tu me restes et je le sens Les rides et les fraîcheurs s’apaiseront La terre tendra la tête Et d’un mot à un autre D’un oiseau À un autre Elle nous suivra. De loin j’ai entendu Et lorsque j’ai tenté de m’approcher Tu as posé ta main. De loin, j’ai entendu Et derrière les forêts J’ai vu des peuples séculaires. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 115 Jalil Haidar 1945 (Bagdad, Irak)- Poète issu de la génération des années 1960, Jalil Haidar a publié six recueils de poèmes et notamment : Les poèmes contre (1974), Encre pour la nuit, homme pour le lieu (1982), Poésie et résistance (1983) et L’oiseau du quoi de neuf (1993). Éditeur depuis 1992 de la revue bilingue en suédois et en arabe Le coin, il a lancé en 1998 une maison d’édition « Gilgamesh » et en préside la Société éponyme qui réunit dans un même cénacle des écrivains émigrés et des auteurs de différentes régions de Suède. Poète de la contestation lucide, il s’inscrit dans une mouvance surréaliste. Comme l’amour au moment de l’adieu Quand la bannière abandonne sa main sur le bord de la terrasse Quand le couchant se pose sur un puits Quand nous fermons sagement le coffre du passé Quand le fou de Leila renifle la femelle dans un troupeau de saluts Quand le miroir se brise dans le souvenir Ou Quand nos idées se hérissent derrière le texte, Quand des oiseaux s’effarouchent dans les têtes, Quand une fleur s’empourpre dans la cage Quand tu tapotes du bout des doigts la vitre de l’attente Comme un soupir, Comme la colonne de chevaux de ces vagues bédouins qui ravirent larmes et poussières Comme un chapelet craquant dans la main inconnue Comme un escalier de pierre Comme la tendresse dans la guerre Comme un enfant dans le vent froid Comme la passion Ou Comme les lignes de la main que le bonjour accable Comme des imbéciles dans un arsenal Ou encore Comme une embrasure de porte au mystère enivrant Comme un anesthésique dans le lac Comme la toux sortant d’un moulin 116 Comme une certitude ou une conquête, une tasse de café sur un rocher, un coup de feu dans l’eau Elle est ainsi, Ainsi Comme l’amour au moment de l’adieu Comme une chanson dans un immeuble voisin à la fenêtre ouverte Comme une femme enceinte qui dévore une galette dans un taxi, Comme une encre sur les lèvres, un cortège funèbre d’enfants, un mannequin dans une boutique, un bus qui s’arrête tard pour le pain, une rupture entre les gazelles, Comme un joueur de cartes qui a tout perdu Puis a oublié sa pomme sur la table, Comme un siège dans un coin Ou Comme du hachisch avant de dormir Comme un ventilateur où est suspendu un homme une pastille de menthe dans la bouche Comme le sommeil est dans la bière, Un récit de l’été dernier Comme une remorque oubliée dans un tunnel perdu Comme un guerrier qui a égaré sa conscience dans une chanson Comme une bannière une bannière qui comme le guerrier a perdu sa main Elle est ainsi Comme l’amour au moment de l’adieu. Pour chercher seulement Cherche dans les voix obscures des passants Cherche dans la lumière Cherche dans le réveil Cherche dans l’oblique de ton histoire jusqu’à la mort Cherche dans les chemins égarés Cherche dans la forêt Cherche dans la racine Cherche dans les caches inconnues Cherche dans un astre qui se détourne cette nuit vers la terre Cherche dans toute chose Un sens 117 La même route Les mêmes maisons liées par la peine Le même mutisme Et là-bas… Il y avait derrière les fenêtres fermées Des yeux caves qui se sont figés En attente de gamins Ils craignent que le jour passe Avec le chemin. Regret (Première version) Pardonnez-nous, hôtes vénérables Le présentateur a menti dans son dernier bulletin radio. À Bagdad, il n’y a ni mer, ni perle, Ni même une île ! Tout ce que nous a raconté Sindbad, Les rois des Djinns, Des îles de rubis et de coraux Des mille et mille pièces d’or de la main du Sultan, N’est que légende façonnée Par la chaleur de l’été dans notre petite ville Par l’ignition des ombres à midi Par l’ardeur des étoiles dans le silence nocturne, Légende dans laquelle nous avions Mer, coquillages, perles blanches, Lune claire et retour de pêcheurs le soir, Selon laquelle nous avions, Dans la mystification du dernier bulletin radio Un paradis rempli de candeurs et de songes. Nous mentons, chers vénérables hôtes, pour renaître Nous mentons pour que notre longue histoire Reste cette légende de Sindbad qui nous donne Mer, coquillages, perles blanches Et heure de naissance. Pardonnez-nous, vénérables hôtes Le présentateur a menti dans son dernier bulletin radio À Bagdad, il n’y a ni mer, Ni perle, ni même une île ! Eh toi ! Tu es condamné ! 120 J’étais sorti cette nuit-là J’avais dix cartes d’identité en poche Qui me permettaient d’aller et venir. Mon nom est Buland fils d’Akram Et ma famille est bien connue Jamais je n’ai tué Ni même volé J’ai dix cartes en poche qui en témoignent Alors, pourquoi ne serais-je pas sorti cette nuit-là ? La mer ne connaissait pas de rivage Et plus encore que l’œil de l’homme L’obscurité était ample et profonde ! Le trottoir ne résonnait que du bruit de mes souliers Tip, tap ! Tip, tap ! Tantôt je cueillais mon ombre près d’un réverbère Tantôt je la diffusais ça et là Puis je m’esclaffais À la pensée de la maîtriser Au point que je pouvais la rabattre derrière moi, La noyer dans une flaque d’eau sale, L’écraser sous mes talons Ou l’étouffer dans mon manteau Tip, tap ! Tip, tap ! L’ombre me suivait Tip, tap ! Tip, tap ! Si un homme jouit de plusieurs identités Bien grande est son ombre Dans une époque qui n’en a aucune. Je chantais, sifflais, criais, riais, et riais encore Et je croyais posséder toute la mer, toute la nuit Et tous les trottoirs obscurs Jusqu’à les obliger à m’écouter, Se faire l’écho de mon appel Être une pièce de mes souliers Tip, tap ! Tip, tap ! Je palpais les papiers dans ma poche Ici mon nom Là ma photo, Le tampon du préfet Et la signature du ministre de la Justice Qui, fier de son paraphe Alla jusqu’à entailler ma bouche, Faire sauter une de mes dents 121 Et lacérer mon adresse Je craignais que… mais j’avalai ma langue ! Des sept autres cartes Je jure que si une montagne était venue à passer Elle se serait prosternée Devant l’évidence de ma grandeur de poète, De ma connaissance et de mon art Car j’ai dix cartes en poche Je chantais, sifflais, criais, riais, et riais encore. Si un homme jouit de plusieurs identités au cœur des ténèbres Bien grande est son ombre ! Dix cartes dans une époque sans identité. Le lendemain, deux policiers se présentèrent À ma porte et me demandèrent : Qui es-tu ? Moi ? … Buland, fils d’Akram ! Ma famille est bien connue Jamais je n’ai tué Ni même volé J’ai dix cartes en poche qui en témoignent Et je suis… alors pourquoi ? Ils se gaussèrent de moi Et des dix cartes Et devant mes yeux je vis Briller et tomber une main, ô lâcheté et déception … Eh toi, tu es condamné ! Qui toi ? Que faisaient-ils de mon nom, de ma photo De la signature du ministre Je ne sais … Je ne sais … Mais je compris que mes cartes N’étaient pour eux que des pièces à charge Et que j’allais passer cette nuit-là en prison Au nom de mes dix identités Je ris, ris et ris encore. Tout individu pourvu d’une identité Dans une époque qui n’en a aucune Est fatalement condamné. Déchire-la, oui, déchire-la, geôlier ! Écrase-la, oui, écrase-la, geôlier ! J’entendis alors ses pas derrière moi 122 Et je reste, là, seul Pour éteindre la lumière et dormir Et s’ils étaient cachés derrière les portes ou derrière les rideaux à attendre et après avoir fermé les yeux La nuit commencera en mon absence. (Traduction anonyme publiée dans : 2e Rencontre poétique franco-arabe de Poitiers, 24-27 mars 1992). 125 S’aad al-Hamzani 1965 (Ha’il, Arabie Saoudite)- Poète, journaliste, S’aad al-Hamzani a publié deux recueils : Le centre de l’intuition (1993) et Un Septième grand-père pour le silence (1997). Si le premier témoigne d’un respect de la mesure métrique, le second s’inscrit dans le registre du poème arabe en prose. Le poème Une virgule passe la nuit entière En quête de deux phrases Dans une page blanche. Un choix Toi Et moi Ne faisons qu’un Qui pense Deux fois. Récolte Je ne sens pas Ma tête Après qu’elle a mûri. Identité Des pluies Perpétuelles Drues Tranquilles Colorées Parfumées Masculinisées Captivantes Regrettant De tomber sur un vieux tapis Ne sont pas des larmes. 126 (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 127 Des pays civilisés. (Mansour Guissouma) Le pont Il me suffit d’avoir les enfants de mes amis Et j’ai dans leur amour du vin et du pain J’ai ce qui me suffit de la moisson du champ Et il me suffit d’avoir la fête de la moisson, D’avoir des fêtes et des fêtes Chaque fois que s’allume dans le village une lanterne nouvelle, Mais je n’ai jamais porté l’amour aux morts Du parfum, de l’or, du vin, des trésors Leur enfant naît noctule Où est celui qui détruit, ravive et reprend Se charge de le recréer en nouvel enfant Le laver de la pourriture putride Dans l’huile et le soufre Où est celui qui détruit, ravive et reprend Se charge de créer l’aiglon De la lignée des esclaves L’enfant renia son père et sa mère Il ne tient pas d’eux grande ressemblance Qu’a-t-elle la maison à se scinder en deux au fond de nous Et la mer à couler entre l’ancien et le nouveau Un cri, une rupture de matrices, Une déchirure de veines, Comment resterons-nous sous un même toit Et des mers entre nous… une muraille… Un désert de cendres froides Et du gel. Et quand bondirons-nous d’une cave et d’une prison Et quand, Seigneur, nous fortifierons-nous et construirons De nos propres mains notre nouvelle demeure libre Légers ils traversent le pont à l’aube Pour eux mes côtes s’étendent en un pont solide Des cavernes de l’Orient, du marécage de l’Orient À l’Orient nouveau Pour eux mes côtes s’étendent en un pont solide. « Ils partiront et tu demeures » « Idole abandonnée par les prêtres au vent » 130 « Qui la fouette et la brûle » « Les mains vides, crucifiée, seule » « Dans les nuits de neige et l’horizon en cendres» « Et la cendre du feu et le pain en cendres » « Ses larmes figées dans la nuit sans sommeil » « Et à l’aube tu reçois le courrier » « …La page des nouvelles... Comme tu la rumines » « Tu l’épluches... tu reprends... ! » « Ils partiront et tu demeures » « Les mains vides, crucifiée, seule ». Tais-toi hibou qui frappe ma poitrine Hibou de l’histoire que me veux-tu donc ? Dans mes coffres des trésors qui ne s’épuisent : Ma joie exulte dans tout ce que j’offre Du joyau de mon âge, Joie des mains qui ont donné, foi et souvenir, J’ai de la braise et du vin J’ai les enfants de mes amis Et j’ai dans leur amour du vin et du pain J’ai ce qui me suffit de la moisson du champ Et il me suffit d’avoir la fête de la moisson, Ô retour de la neige je ne te crains point J’ai du vin et de la braise pour ton retour. (Marlène Kanaan) 131 Ahmad Abdel Moeti Hégazi 1935 (Tala, al-Manufiyya, Égypte)- Davantage qu'une revendication, pour Ahmad Abdel Moeti Hégazi, être arabe et fils du peuple est un véritable manifeste. Partisan de l’Unité arabe, sa vie d’enseignant et d’homme de lettres a profondément été marquée par cet engagement qui le conduit de la prison à l’exil. Après son retour en Égypte en 1981, il participe à la vie culturelle en qualité de chroniqueur littéraire puis de directeur du magazine Ibda‘ (Créativité). Il a publié plusieurs recueils poétiques. Grâce à une écriture transparente et maîtrisée, il apparaît dès le premier, Une ville sans cœur (1959) comme l’un des poètes égyptiens les plus prometteurs de sa génération. Ses thèmes de prédilection lui font aborder sous un éclairage personnel la solitude de l’homme ou encore la transplantation du paysan dans une ville qui le broie et l’engloutit. Toujours présente dans sa poésie, la perspective politique n’oblitère nullement une tournure plus intime. Voulant faire du poème « un lieu de résonances et d’intelligence » où les choses parlent d’elles-mêmes, la démarche qu’il nous livre est double : « du sensible, du vécu commun ou social, [il va] vers le vécu intérieur, intime. Puis du langage descriptif, [il s’]élève vers le langage du dévoilement. Autrement dit, à partir de l’intimité humaine, [il] dégage un abstrait qui servira au retour à la compréhension de l’expérience vivante ». Un acrobate de cirque Dans ce monde plein d’erreurs On exige de toi seul de ne pas en commettre Que ton corps mince Une seule fois Soit trop rapide ou trop lent Ta chute couvre la terre de débris En quelle nuit donc sera tapie l’erreur Celle-ci ? une autre ? Lorsque baisseront les lumières pour s’éteindre Que les spectateurs salueront d’un cri Ton entrée sur le tapis de lumière Tu apparais comme un cavalier au regard d’adieu Sur sa ville Quêtant l’amour des hommes en silence Tu vas vers la première corde Droit.. tu salues de la main L’amour au rythme de tes pas Chapiteau immense du tumulte 132 Mettant à nu la pureté de son âme, poursuivant ses envies, rassemblant des soirées perdues. Des jardins arides de sa nudité intérieure, il peint une vision dont les scènes apparaissent sur ses membres, l’une suivant l’autre en des transparences d’ombre et de lumière, qui s’abreuvent sur lui d’une pluie crépusculaire et peignent son souffle en battements miniaturisés, alors qu’il s’arrache de leur vivant tressage. Ou se pare. Chaque fois qu’il allonge une jambe ou qu’il laisse échapper un soupir, ou qu’il se met à dévoiler son buste éclatant et têtu en tressant ses cheveux noirs et cendreux, le temps s’arrête dans un instant de péché, dont il reprend à nouveau le rythme. Le temps fait de l’ombre sous la douce étendue, puis s’éclaire aux cimes des rondeurs, comme une source d’eau diaphane au-dessus des galets. Il décline, s’obscurcit dans les ombres, puis se lève d’une levée d’écume. J’ai dit au corps, alors que le feu de sa passion s’est éteint dans l’étendue de la nuit et qu’il s’est mué en une idée transparaissant dans mon esprit, reviens comme tu étais, seigneur. Mais ce qui fut n’est pas revenu. (Mohamed Sehaba) 135 Jabra Ibrahim Jabra 1920 (Bethléem, Palestine)-1994 (Bagdad, Irak) Poète, traducteur de Shakespeare et de Faulkner, auteur de romans en arabe et de nouvelles en anglais, critique d’art, critique littéraire, Jabra Ibrahim Jabra est considéré dans la poésie arabe moderne, avec Tawfiq Sâyigh, comme le promoteur du vers libre à l’occidentale. Diplômé de littérature anglaise à l’université de Cambridge, il est recruté à l’automne 1948 dans un collège d’enseignement supérieur de Bagdad. Il revient sur cette période dans son Portrait de l’exilé palestinien en écrivain (Revue d’études palestiniennes, printemps 1997) : « Lorsqu’il alla pour la première fois à Paris, Balzac déclara qu’il était en quête d’amour et de gloire. Lorsque j’allai à Bagdad, je ne pouvais guère en escompter autant. Je m’y trouvais exilé en terrain inconnu, inexploré. Je séjournais dans les hôtels les moins chers et mangeais dans les restaurants bon marché. Les premières semaines (au collège où j’avais été nommé, les cours n’avaient toujours pas commencé), me parurent longues et lugubres. Comme tous les exilés du monde, je fainéantais, j’écrivais d’interminables lettres à mes proches et d’interminables poèmes à moi-même. Je lus Frazer et Schopenhauer, assis sur un balcon branlant qui dominait la bruyante rue al- Rashid, en pensant à ma maison, au rues de Jérusalem. Qu’est-ce que cette ville étrange et poussiéreuse pouvait bien avoir à m’offrir ? Je voulais travailler, je voulais écrire, je voulais parler. Et curieusement, c’est précisément ce que me réservait Bagdad ». En effet, la vie littéraire et artistique bagdadi doit désormais compter avec ce palestinien en exil. Il fonde al-amiloun fi al-naft (Les ouvriers du pétrole) l’une des principales revues littéraires publiées en Irak dans les années soixante et s’active dans les milieux culturels. En août 1952, il épouse une Irakienne et part avec elle, aux États-Unis où une bourse de recherches lui permet de poursuivre ses études à l’université de Harvard. Moins de deux ans plus tard, il est de retour à Bagdad où il s’établit jusqu’à sa mort, en 1994. Dans la préface de son premier recueil Tammoz dans la ville (1959), Jabra Ibrahim Jabra expose sa méthode pour rénover la poésie arabe : « Introduire une mélodie nouvelle dans un art qui a un passé lointain, fondé sur une musicalité traditionnelle, exige une grande audace, plus précisément de la compétence et de l’habilité. Il se peut que je ne possède pas les deux dernières mais je m’enfonce dans ma voie quelle que soit la désapprobation des autres. Dans mes poèmes que voici, il m’arrive de m’occuper du pied (taf’ila) ou de ne pas m’en occuper, certains vers sont rythmés et d’autres ne le sont pas, d’autres vers peuvent se suivre rythmés, mais selon des mètres différents, et les rimes, j’en use à ma guise ». Un oiseau sur le toit L’oiseau piaille en se posant sur le toit Il attend que ma main apparaisse, Toi, tu es plongée dans le sommeil 136 Entre des draps dont les plis cachent la stérilité du jour Et l’enrouement de la nuit Toujours éveillée dans son silence. Et l’oiseau crie son désir ardent au soleil. Sa voix coupante dans l’orbite de mes yeux Semble remplir ma tête de sa haine Alors que je te regarde par delà les toits Tu as déjà recueilli autour des tempes Les miettes de mes phrases Pour y enterrer ton silence. Alors l’oiseau perché piaille Se régalant du phrasé de son ramage Convaincu de trouver dans tes yeux et les miens Un festin pour son midi. Cours, cours ma pouliche Cours, cours ma pouliche Partout où la face est pile Dans la nuit que l’heure de midi annonce Cours en avant, en arrière. Que nous importe si la flèche Indique là ou ailleurs. Dans l’orbite de l’horizon Toute direction n’est qu’attrape. Cours, cours, ma pouliche Tel, lancé au cœur de la nuit Par un conducteur fou, un train Du seul plaisir de soi Dans un labyrinthe, o ma pouliche Exulte, ne hennis pas par amour Hennis pour le seul plaisir de hennir Exulte de courir vers la mort Exulte de renaître Lubrique, l’hyène ricane La fillette impubère braille d’insomnie Sur les pages d’une histoire Que tu as foulée de tes sabots Et sur celles d’un poème où tu as vidé Généreusement ta vessie. Alors, exulte, hennis et cours. Cours entre les lances Entre les dents des assassins, 137 Abdul Kader El Janabi 1944 (Bagdad, Irak)- Traducteur en arabe de Paul Celan, Benjamin Péret, Joyce Mansour et de divers poètes américains, Abdul Kader El Janabi a publié plusieurs recueils de poèmes, différents essais critiques et a été fondateur et directeur de revues d’inspiration surréaliste, notamment al-Raghba al-ibahiyya (Le désir libertaire) et Farâdis (Les paradis), interdites dans les pays arabes pour leur approche critique des questions religieuses et sociales. Il est l’un des rares poètes arabes à ouvrir un dialogue direct avec les poètes israéliens. Il vit en Europe depuis 1970 (Londres, Vienne, Paris). Son livre Horizon Vertical publié aux éditions Actes-Sud, retrace son parcours de poète à la frontière de diverses cultures. [Nés à Bagdad en collaboration avec Rony Somek (Stavit, 1998)]. Exilés en terre natale Nous ne voulons Ni ascenseur pour la tour de Babel Ni monument au soldat inconnu Ni ciseaux Dans l’attente d’un poème Qui nu s’insurgerait Contre la rime. Cours nuit triomphale Les étoiles du matin te poursuivent. Il se peut Que l’homme parte sans retour Mais revienne pendant la nuit. Qu’il tressaille Et ses yeux s’ouvrent Sur la différence. Nous voulons Midi à minuit Une lune dans les bras du soleil Des salles où la lumière du jour Ne s’accointe avec le frisson Et la balafre de la peur. Nous emporterons La promesse et le doute Dans l’autre monde 140 Vers les vivants. Ce que nous voulons Est déjà sur la terre. Ni tête Ni main Ni bras Ni même cet héritage. Mais une mèche de l’histoire Lissée au gré des feuilles. À dessein, la lumière À Paul Celan De l’autre Israël Je parlerai Des poètes bâtisseurs de routes De la salive, sueur de parole De la Sulamite aux cheveux de cendre Buvant le lait noir Dans l’empire nocturne du Verbe Je parlerai D’un chameau gisant à terre Frappé par le feu des étoiles Cisailles errantes dans l’esprit Je parlerai De cet homme dans la maison Des serpents quand la nuit tombe De l’extrême Nord Porteur d’un nouveau feu Dans le Temple Je parlerai Le jour d’après Le corps subrogé de l’errant Ressuscitera dans l’éclat Des étangs noirs. Si seulement le cheval était laissé à sa solitude ! À Mahmoud Darwich 141 Étendue sur les sables de l’oubli, Un rayon languissant sur son dos, La Cause s’éveille Au moindre souvenir. Le sang gicle de ses lèvres. C’est une chute de feuilles, Une lumière chauve Pour un ballet de silex, Un lendemain qui déchante Sous les pieds des slogans. Ballottée au gré de sa recherche, Sur la mer morte d’une paix Dont la guerre lèche les rivages, La Cause, contre le froid, Prend la forme d’une étoile trempée. Qu’elle sorte un jour Du bain commun des causes, Elle se dégrise de l’ivresse Des palabres, Et comme un cheval rétif, Elle rumine le vent. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 142 Rabia Jelti 1954 (Nédroma, Algérie)- Poétesse et universitaire, Rabia Jelti a participé à de nombreuses manifestations littéraires en Europe et dans le monde arabe. Reconnue par ses pairs, elle a été de 1989 à 1993 présidente de l’Union des écrivains algériens. Contrainte à l’exil à cause de ses prises de position radicales et courageuses en faveur de la femme et de sa résistance, elle vit en France depuis 1995, accueillie par le Parlement international des écrivains. Sa poésie solidement enracinée dans la culture de son pays s’ouvre, cependant, à des aspirations universelles de bonheur et de liberté. Ses ouvrages Reliefs d’un visage non parisien (1981), Accusation (1984), Arbres à palabres (1990), Comment ça va ? (1996) témoignent de son combat pour l’homme dans un monde dominé par les pesanteurs sociales et les archaïsmes économiques et politiques. Le lecteur francophone pourra bientôt accéder à son œuvre puisqu’elle travaille avec Abdellatif Laabi et Rachid Boudjedra à une anthologie de sa poésie en français. Un corbeau sur la ville Ô citadins cachez-vous ! Ô bouleaux déployez vos branches et protégez-vous ! Ô paisibles étoiles ! Ne vous dévoilez pas ce soir Car la lumière est un péché Lorsque la mort déploie ses ailes. Ô village ! Je te demande où sont mes frères Ils étaient cinq L’aube était le sixième Et la faim visqueuse et répugnante pèse sur la porte ! Ô village ! Je te demande où est ma fleur Elle était belle et adorée des nuages J’ai peur d’entrer Il y a du sang sur le seuil Et le cor de l’exode a sonné Que se passe-t-il dans cette ville repue ? Je touche ma tête, On n’est jamais propriétaire de sa chevelure. Comme les cauchemars d’aujourd’hui, La rue tranquille n’irrite Ni poignard ni cible ! Je cherche une personne Qui tel le rocher se dénuderait, 145 Tel le crime renonçant à la nuit Connaîtrait les noms par leurs noms Et expliquerait la momification des fantômes. Je te salue ô tonnerre ! Réveille celui qui va par les chemins Sans poumon ni chevelure. Tu emportes ta carte d’identité, Tu bois, Tu commandes les armées de la conquête Tu recherches les cavernes délaissées par les coques Tu parles sur l’amour, la politique, Le patrimoine et la science de l’espace. Au bord de la mer tu allumes la lampe Et entames un intense dialogue. Soudain comme un battement d’aile de colombe Surgit le visage de ta mère Sous les traits d’un sorcier Louant l’admirable avenir Debout sur le terrain où se pose la lune Ébloui tel le premier hémistiche d’un poème Tu étends tes deux bras comme des ponts vers une île Tu dévoiles tous les secrets du pays Tu oublies que tu es celui qu’on égorge Et tu chantes ! (Antoine Jockey, A. K. El Janabi et Mona Huerta) 146 Youssef al-Khal 1917 (al-Hosn, Syrie)-1987 (Beyrouth, Liban) Poète, auteur de plusieurs recueils de poèmes et de contes Youssef al-Khal est traducteur de Pound, Frost, Whitman et du philosophe Jacques Maritain. Au début des années vingt, sa famille émigre et se fixe à Tripoli au Liban où il fait ses classes primaires et secondaires à l’école américaine de garçons. À peine a-t-il vingt ans que son premier recueil Liberté parait à l’Imprimerie catholique. Après avoir enseigné la littérature arabe à l’Université américaine de Beyrouth, il passe sept années aux Nations Unies puis revint en 1955 au Liban. Désormais, envahi par cette « volonté d’être moderne » , comme dit Ounsi El Hage, il quitte définitivement son poste à l’Université américaine à la fin de 1956 et se consacre à la revue Chi‘r (Poésie), dont le premier numéro voit le jour en janvier 1957. Cette revue est fort différente des autres publications. Sa présentation rappelle le fameux périodique américain de même nom Poetry : a magazine of verse fondé à Chicago en 1912 par Harriet Monroe. Aucun manifeste n’ouvre cette première livraison mais on peut lire sur la belle page d’ouverture un court texte du poète américain, démocrate et libéral, Archibald MacLeish. Celui-ci affirme que la poésie est en elle-même un acte politique et qu’il n’est pas nécessaire en conséquence de la soumettre à un quelconque discours idéologique. Youssef al-Khal clarifie son projet dans La tribune libanaise lors d’une allocution restée célèbre : « L’avenir de la poésie arabe au Liban ». Il s’agit pour lui de réformer la prosodie arabe en rejetant l’ancien lexique au profit d’un vocabulaire nouveau puisé dans l’expérience et dans la vie de chaque jour. Cette rénovation doit s’accompagner de nouvelles formes poétiques grâce à des contenus neufs. Pour cela les poètes doivent, selon ses conseils, évaluer la tradition intellectuelle arabe, approfondir la connaissance de la production européenne pour bénéficier des expériences poétiques étrangères et puiser leur inspiration au cœur de la vie quotidienne. La revue est publiée de 1957 à 1964 avant qu’une autre série ne soit lancée et connaisse de 1967 à 1970 une seconde vie. Chi‘r est également, tout au long de son existence, une maison d’édition qui permet la publication de textes inédits ou de traductions. Afin d’élargir le champ d’innovation au sein de la prose arabe, les membres de Chi‘r lancent une revue parallèle en 1962-1963 : Adâb (Littératures). Al-Khal a le sentiment intérieur, dit Chawqi Abi Chaqra « d’être un chevalier, un soldat qui lutte, sur terre, et cela dans le sens métonymique et chrétien du terme, et aussi dans son sens romantique doux et charmant. Il met en valeur les idées de réconciliation qui apparaissent dans les textes des livres saints ». À l’invitation de la Fédération des associations de la Bible, il se consacre à une nouvelle traduction en arabe contemporain du Livre. Cette traduction est aujourd’hui très diffusée dans les pays arabes. En 1973, l’Association pour l’écriture et l’édition de Beyrouth publie son œuvre poétique intégrale. En 1978, Dar al-‘Awda en publie une seconde édition. La même année paraissent Lettres à Don Quichotte et La Modernité poétique. À la fin de sa vie, Youssef al-Khal s’essaie à l’écriture en libanais. Il publie un livre de contes Journal d’un chien et un recueil de poèmes La deuxième Naissance dont un extrait inaugure sa collaboration à cette anthologie. 147 Et les arbres pleurent leur antique dieu. Il n’est pas encore mort. Son bras est un nuage dans l’horizon du silence. Que les veines seules déclament ! Et que tes larmes reviennent alors à la terre. Les passants Interdite au voisinage, la maison est ouverte Aux passants. L’hiver a percé la haie. Un hiver dur. Maintenant chaque pluie Fait bouger une pierre ou deux, Affaiblit l’édifice Et tout ce qui reste. À ses pieds dévale le jour, Il se plie puis brusquement Vers le grand large s’éloigne. Et lorsque tombe le soir, On imagine voir le jour Dévoiler son secret et répéter en silence Les ténèbres de ses souvenirs. La maison consiste en quelques gens Qui aperçoivent non des broutilles (un voyageur, de retour, s’engageant dans les mers, une forêt marchant au combat), Mais la tâche De faire rouler le masque (c’était un roc). Et chaque passant Efface ce qui est derrière lui, marche Tel un éclair d’épée dans le noir : pas d’appel À l’aide au bord de la route, pas de sang (il s’est déjà transformé en vin) Et les passants ne sont que brise et argile. Caïn l’immortel Dans le dernier virage, tu t’incurves Avec le chemin, tandis que tes yeux Dévorent le lointain, idole dressée vers les cieux. 150 L’idée de retour s’estompe. Un choix est devant toi : tomber ou atteindre Le point de jonction des lignes. C’est ainsi jusqu’à l’inscription D’un verset sur le mur. Tu crois peut-être Que le poing de dieu s’ouvrit Et te fit signe ? Non, Tu n’es qu’un corps de feuilles d’angoisse Mangé de regards. Tu gémis, et plantes une malédiction Telle la côte d’Adam, alors tu es en partance Vers les zones interdites, abîme Entre les deux rivages De ta grande mort, et tu ignores À qui tu appartiens ? Ceux qui assistent à tes obsèques Savent bien qu’il n’y a personne dans le cercueil : Caïn ne meurt pas. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 151 Dhabya Khamis 1958 (Dubaï, Émirats Arabes Unis)- Dhabya Khamis a fait ses études aux États-Unis et en Angleterre. Journaliste de télévision elle a publié deux recueils de nouvelles, un essai sur la poésie et le féminisme et a traduit la poésie d’avant-garde européenne. Divers recueils poétiques sont à noter à son actif. Parmi eux, on retiendra Un pas sur la terre (1981), Poèmes d’amour (1985) et Un suicide très tranquille (1992). Vive et ardente, sa poésie s’inscrit dans un courant de lutte pour la liberté de la femme. Langue secrète La peau de la femme rêve à celui qui la lèche Sa chevelure rêve à la main qui la démêle Sa main rêve à la sueur nichée au creux de l’autre main Ses deux lèvres rêvent à l’ardeur du baiser Ses deux genoux rêvent à deux baisers différents Le téton rêve d’un ardent téteur de sein Le cou rêve à celui qui l’embrasse avec une tendresse douloureuse Le corps rêve à celui qui l’étreint sans répit Le cœur rêve que ses battements conversent avec un autre cœur L’esprit rêve à celui qui l’héberge Les deux pieds rêvent de marcher avec cet hôte Et les deux bras rêvent de le bercer pour l’endormir Les deux yeux rêvent à une langue secrète qui n’a pas besoin de mots L’oreille rêve d’entendre son nom dans l’imagination de l’autre Quand tout est sec, les rivières rêvent d’exubérance. Esprit ancien Les mots sont des têtes surgissant du nombril de la vie Comme toi qui, d’une galaxie mystérieuse, viens me rejoindre Tendres sont tes yeux qui lavent mon visage de rosée Les pieds de l’ange fugace ont trébuché Sur la rose inattendue de l’amour Il existe des choses et des situations que l’on n’ose invoquer Mais que l’on désire avec une piété ardente On voudrait que l’univers nous les offre Sans que le moindre son jaillisse de nos lèvres Ce sont les traces des royaumes de l’esprit ancien Qui, en nous, subsistent Et que la main de la connaissance n’a pas atteint. 152 Rien : sa chambre vide. Pas de vent, pas le moindre bruit Les violettes se réfugient dans le mur Et derrière la vitre les nuages S’enfoncent dans l’azur impénétrable. Soudain... Un bruit étouffé et doux dans le corridor Soudain... Son absence ardente et profonde Emplit la chambre. Les maisons Dans ses yeux, le nuage de l’exil. Dans la serviette de cuir, le livre, le crayon Et un portrait de famille Dans ses mains l’étain des fauteuils, L’étain des corniches et des ornières Dans ses mains l’étain de la poignée de main. La serviette s’est inclinée vers le mur. Va-t-il sortir d’abord ses mémoires ou, tel un magicien, une patrie : Une maison, Une rue Et une capitale. Il a fermé les yeux Et s’est penché sur l’épaule de ses légitimes habitudes : Il ne se liera plus d’amitié avec un autre vase Il ne se confiera plus à un lit prêt à exploser dès la prochaine guerre Il ne fera plus de thé, il ne chantera plus. Il rôdera longtemps, entre cuisine et corridor Et prêtera l’oreille au moindre bruit venant du portail du jardin. Rien que papiers froissés sous des pas Qui viennent Puis S’éloignent Rien que murmures dans les maisons voisines. Ronce As-tu peur d’une cage vide ! Ou d’une lettre, pliée là-bas au dessus du poêle ! Sur la haie, le parfum du jasmin lui-même Pouvait t’avertir La ronce, lorsqu’on passait, avait aussi son propre signal 155 Alors comment n’as-tu pas fait attention ! Tu as tourné la clé dans la serrure Comme si une année entière ne s’était pas écoulée Comme si les poussières sur lesquelles tu as laissé tes traces Depuis la première marche avaient disparu. Alors supporte dans le vase les roses assassinées Supporte sur le mur les aiguilles du temps. Regarde autour toi : Les voilages, le miroir Le téléphone ou la table Ne sont pas les seuls à frémir Les draps frémissent aussi Comme ces mouchoirs de papier roses Au bord desquels s’agrippent un garçon et une fille. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 156 Ouafaa Lamrani 1960 (El Ksar El Kébir, Maroc)- Poétesse, membre de l’Union des écrivains du Maroc, rédactrice de 1993 à 1996 de la revue Afaq (Horizons) de cette même Union, Ouafaa Lamrani est une ardente propagandiste de la poésie arabe. Elle dirige l’atelier « Clairière poétique » à la Faculté des Lettres et Sciences humaines de Mohammedia où elle enseigne et participe à un grand nombre de manifestations culturelles et de festivals au Maroc, dans le monde arabe et en Europe. Cette activité de diffusion la conduit en 1999 au secrétariat général de La Maison de la Poésie du Maroc où elle poursuit sa tâche de sensibilisation à l’écriture. Quatre recueils témoignent de son œuvre poétique : Les toasts (Rabat, 1991), La compagnie des altitudes (Beyrouth, 1992), La magie des extrêmes (Casablanca, 1997) et Pour toi je me suis préparée (1999). Le feu de l’alphabet Le matin à l’heure où les oiseaux prennent la direction de l’océan la déroute prend en moi une forme d’allégresse hors d’attente alors se dessine le poème lueur est mon habitat et le soleil une assise la langue divaguée une étoile qui dote l’espace d’une ponctuation de promesse puis qui se retire dévie de moi vers la clarté, errante mes meurtrissures sont foyer d’illusion et l’amour coïncidence avec ses exclusions J’ai chanté mon époque L’histoire est-elle un dé ? les temps sont-ils faits de pierres ? y a-t-il au-delà de cette folie lieu plus ensanglanté ? Un astre se manifeste en étoile de panique régissant les intervalles de la marche beaucoup trop grande toutefois est la distance pour pouvoir leurrer. Forme de probabilité Je parsème d’étoiles les environs de mon corps 157 J’examine la salle Par le trou de la serrure Il n’y a rien Une lanterne se meut Entre les pièces. - Qui te cherche ? - Peut-être n’as-tu pas bien fermé la porte ! - Peut-être. Je me retourne Pas une maison, pas une lumière, Rien d’autre qu’une fenêtre S’embrasant dans le charbon noir de la nuit. L’hôte J’ai dressé la table Mais ni ceux que j’ai conviés Ni ceux que j’ai aimés Ne sont venus ! J’ai rempli mes cruches de vin Et j’ai attendu Je me suis assis Dans l’obscurité, seul J’étais mon propre hôte Qui buvait de ma propre main Et disait Gloire à celui qui, dans la nuit, A conduit cet enfant d’une illusion à une autre ! (A. K. El Janabi et Mona Huerta) Comme l’âne de Jimenez à Jeanine Alcaraz La nuit rentre son ombre Et le soleil signe du Verseau J’ai dit c’est l’hiver donc ! l’Enfer de Dante est sur ma table Du vin blanc Et des poissons frits m’attendent... J’ai dit j’allume un cierge pour la nuit 160 Quand la fleur de l’hibiscus me surprit À la porte du jardin Avais-je assez de temps Et n’ai-je pas couru vers elle ? N’ai pas entouré son printemps avec l’aile de ma chanson ? Mais j’ai oublié la porte ouverte (Le nuage retirait sa lumière) Je me suis arrêté comme l’âne de Jimenez Dans mon ombre en carton M’éclairait. (Tahar Bekri) 161 Mohamed al-Maghout 1934 (as-Salamiyya, Syrie)- Poète et journaliste Mohamed al-Maghout est sans doute le plus humble et le moins prétentieux des poètes arabes : « Je suis un homme très simple, je n’ai ni argent à investir, ni champ à cultiver, ni transaction à signer, ni bibliothèque à ranger, ni médaille à étaler, ni chevaux à chevaucher, ni voitures à faire vrombir, ni amitié à préserver, ni mine acceptable à contempler, ni souvenirs pour me réfugier. Je n’ai que la tristesse qui me serre la tête comme des griffes de vautour. Je ne suis qu’un homme pauvre et brisé... ». Ses trois recueils - Tristesse au clair de lune (1959), Une chambre aux mille cloisons (1964), La joie n’est pas mon métier (1970) - abondent en images vivaces jaillissant d’une mémoire révoltée contre les tabous et les injustices ; des images à la gloire d’une vie simple, primitive, éloignée de la ville moderne « noyée dans les flots de la phtisie et dans la fumée ». Ses poèmes, écrits durant son exil beyrouthin, évoquent sa prime jeunesse à Damas ce carrosse rose des captives. Si deux pièces de théâtre, Le Moineau bossu (1967), Le Bouffon (1974), un roman, La balançoire (1991), et une compilation d’articles, Je trahirai mon pays (1991), donnent une coloration et une amplitude nouvelles à son œuvre, la poésie reste la passion d’un homme lucide : « Pour être un grand poète dans le monde arabe, il faut être sincère ; pour être sincère il faut être un homme libre, pour être libre il faut vivre, et pour vivre il faut se taire... Tu me dégoûtes poésie, ô charogne immortelle ! » [La joie n’est pas mon métier (Éditions de la Différence, 1992)]. Étoiles et pluies Dans ma bouche une autre bouche Entre mes dents d’autres dents. Mes parents et mon peuple Vous qui m’avez lancé dans l’univers Telle une balle La faim comme un fœtus bat dans mes entrailles. Je ronge presque mes joues. Ce que j’écris le matin Me répugne le soir. Celui que je salue vers neuf heures M’inspire le meurtre à dix heures. Je veux une fleur aussi grande que mon visage Et un grand trou entre les épaules Pour que mes souvenirs jaillissent comme d’une source Mes doigts ne se supportent plus Mes sourcils s’affrontent. 162 Leurs colliers de métal À l’intérieur du brouillard troué de balles. J’étais l’enfant naïf Aux yeux visqueux Et aux cheveux emmêlés comme la laine Je dormais dans les caisses Je voyageais dans les camions Et j’escaladais les sapins jusqu’au faîte Pour voir la racine de ses cheveux et les plages de ses lèvres Pour voir son maxillaire blanc Quand il mordait dans les seins et les légumes Pour voir l’amour et la misère de très haut Je relevais mes pantalons et marmonnais comme un oiseau : Seigneur Je m’ennuie seigneur Expédie-moi avec tes marchandises et tes chapeaux Écris mon nom sur les sabots de tes chevaux Transporte-moi comme l’orage au-dessus des rochers Les sables de mon pays ne savent pas lire Et ses poussières n’aiment pas les yeux des enfants. Il pleurait l’hiver Dansait seul dans la bise Fixait longuement nos femmes et nos sœurs Quand la pression de la foule faisait éclater leurs seins Je l’adorais et le craignais En regardant ma terre bien-aimée Bondir, rire et souffrir À travers les sabots et les balles Une terre blanche comme la pommade pleine des crottins de chevaux, de sang et des culottes des femmes larmoyantes Tandis qu’il escaladait violemment les collines comme un pirate Laissant derrière lui sa bouche rouge bourdonner sur Nos vignes comme un papillon Sur les collines comme des tables inversées Et sur les vagues des bédouins et des militaires bleus Descendant tel un ouragan Entre les fleuves et les draps noirs Où les corbeaux pleuraient Et l’espace est obscur comme une bouche de canon Je retournai seul vers le village désert Et les sables chauds brûlant mes pieds Me courbai sous les barbelés Me dressai droit comme un rat sur les cendres de l’histoire 165 Avec l’encre qui luisait comme des coteaux entre mes dents Pourquoi n’ai-je pas son pantalon, ses cheveux et son fouet ? Pourquoi n’ai-je pas son bétail Et ses tambours ? Il était de ces races disparues Dont la chevelure cascade jusqu’aux tournants des chemins Et sur les toits des hôtels Nous étions de simples gamins sales qui l’aimions Et lui plantions des peignes et des miroirs au milieu des champs Nous lui portions argent et viande sur les plus hauts sommets Et il tendait sa main comme trompe d’éléphant Il engloutissait tout La crème de la terre Les récoltes des enfants Et les confiseries destinées aux vieillards et aux infirmes. Malgré cela La joie tombait comme la pluie sur nos bois Notre terre était friable comme une galette Verte comme de l’huile Elle bouillonnait de bravoure, de biens et de noces Mais... Depuis que cet étranger disparut Des ruines s’installèrent où le vent siffle Et les corbeaux croassent Ils ne croiront jamais qu’il est mort Et que sa bouche appétissante fut retirée de terre avec les pinces Ils diront que son esprit frissonne encore en plein ciel Gisant au sommet de l’univers Comme un papillon dans l’oreille d’un enfant. Que la paix soit sur vous, o esprits croyants, Juleps et vieilles lumières Que la paix soit sur vous vignes déchirées par la course et la foi. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 166 Sami Mahdi 1940 (Falloja, Irak)- Poète de la génération des années soixante et journaliste, Sami Mahdi a occupé différents postes dans l’administration culturelle irakienne. Co-fondateur de la revue d’avant-garde Poésie 69, il a été rédacteur en chef du grand quotidien irakien al- Jumhuriya (La République). Auteur d’une dizaine de recueils et de plusieurs essais sur la poésie et la vie culturelle irakiennes, sa poésie est moderne dans le sens où ses poèmes sont courts, brefs et précis comme autant de clichés sur le temps qui passe. L’absent Je t’ai cherché dans le journal du matin, sur la table, dans la tasse de thé, et j’ai feuilleté tous les visages dans les rues, je ne t’ai pas trouvé. Où es-tu ? On m’a dit que dans notre corps tu t’incarnais. Comment ? Ceci est mon corps ! Son visage est mon visage et je n’ai pas changé ! Un bâton qui chemine, le feu couvant encore en lui ! Et toi, où es-tu ? Tu es venu ? Qui t’a aperçu ? As-tu pénétré par nos pores tels le soleil et l’air ? Es-tu resté un simple pli dans les sacs des habits, ou t’es-tu figé et métamorphosé en pierre ? J’aurais souhaité te voir, pointer un doigt et lui faire suivre le mouvement du visage, jeter dans les rues immenses une braise, rassembler les gens et clamer : « Voilà mon compagnon ». Aurais-tu dit non ? Serais-tu resté où tu étais, sans expression et ne te révélant que dans un rite ou sur un bout de papier ? Serais-tu resté un objet d’art sommeillant dans les coffres des rois ? Dans une rue noire de monde et de goudron, je vis une affiche et l’on me dit alors : Ici son visage se figea, et d’ici il parlait aux gens s’ils venaient à passer. Il donnait à chacun le désir ardent d’un jour bien rempli. Et quand je voulus te voir, je ne pus te trouver. Je criai : Où es-tu ? Es-tu descendu parmi eux ? T’es-tu égaré dans la cohue ? Es-tu entré dans un café où, tour à tour, tu es devenu thé, serveur et client ? Es-tu comme les gens parmi les gens ? On dit que tu es un oiseau que la mer a troqué sur terre, et qui, à la vue de la terre, s’est transformé en pluie, s’est infiltré dans son sable, puis a poussé dans les arbres jusqu’à enflammer leurs cimes. Non, tu ne seras ni oiseau ni pluie, tu es l’incendie de la terre et du ciel, non, tu es ici, là, en moi, dans l’eau et dans le sable, dans les cartables des enfants ou, plutôt, dans les nombrils des femmes. Le temps est à l’amour et quel amant tu es. Sur les épées des pauvres Tu as un visage Et une histoire sur les feuilles des poètes D’où nous appelleras-tu alors si le soir tombe ? Il me reste Il me reste des arbres au loin, Et d’innombrables villages 167 Tes amants sont nombreux et m’ignorent Tes objets sont partout Tes prix Tes médailles Tes livres Tes domestiques Les cireurs de tes souliers Et moi je regarde et j’oublie. Quand tonnent les grèves Quand se font écraser les armées Et les mots justes et les cris Je sens ton odeur. Quand surviennent les pleurs et le pain piétiné Les routes désertes et la Marseillaise J’entends ta voix. Quand j’entends ta voix Quand j’entends le cor des chasseurs J’entends ton silence. Quand je me dénude devant le miroir Je m’esclaffe et caresse mon sexe, Quand je mets ma main Sur ma main Et que je me noie dans le miroir Je te vois. Quand me prend un chant Et des crépuscules blancs Quand je parcours des routes et des routes L’heure qui précède le sommeil Je sens ton souffle. Je t’enterre dans les promenades Dans les conversations Dans les mots Tu lèves la tête. Je me suis épuisé à marcher La route est longue et tu es derrière moi Je te perds dans les jours de travail Et tu me trouves. Je te disperse dans des rires Et des gestes étudiés Et tu te ramasses devant moi. Je te cache parmi les papiers et les lettres Je te presse entre mes bras Entre mes lèvres 170 Entre deux frissons Et tu me dévoiles. Je te crucifie avec les rois des cartes à jouer Avec les chiffres qui gagnent et qui perdent Et tu descends vers moi. Je t’emprisonne dans mes coffres Dans les boîtes de mes tristesses Et tu t’échappes. Je te dispute aux gens de l’intérieur Je te dispute aux gens de l’extérieur Et tu files. Je te trahis dans les esplanades Dans les cafés Dans la salle de cinéma Dans les fêtes Dans les conférences Dans les boutiques et dans les marchés Achalandés ou non Pour quelque chose pour rien Et tu me pardonnes. Il n’y a plus de planète pour m’échapper Il n’y a plus de lieu Il n’y a plus de temps. Je reste debout Sur le sommet Entre moi et la terre Une distance pour tuer Entre moi et la terre toi. Peux-tu me pousser avec la pointe de ton doigt sacré Peux-tu me pousser Peux-tu me pousser. (Vénus Khoury-Ghata, A. K. El Janabi et Mona Huerta) 171 Issa Makhlouf 1955 (Zghorta, Liban)- Poète et essayiste, Issa Makhlouf est docteur en anthropologie sociale et culturelle. Il réside à Paris depuis 1979. En 1983, il fonde la section culturelle de la revue al-Yom Assabeh (Le septième jour). Journaliste, il travaille à la radio arabe de l’Orient qui émet de Paris. Traducteur et auteur de divers recueils poétiques en arabe et en français, on retiendra notamment Face à la mort, une étoile a ralenti (1981), Statues pour la clarté du jour (1984), La solitude de l’or (1992) et Rêves d’Orient (Borges aux confins des mille et une nuits (1997). Nous voyageons Nous voyageons Pour nous éloigner de l’endroit qui nous a enfanté et voir l’autre côté du levant. Nous voyageons à la recherche de nos enfances, des naissances qui n’ont pas encore eu lieu. Nous voyageons pour achever les alphabets incomplets. Pour que l’adieu soit merveilleux, plein de promesses. Pour nous éloigner comme le crépuscule qui nous accompagne et nous fait ses adieux. Nous déchirons les destins et éparpillons leurs pages dans le vent avant de trouver - ou ne pas trouver - notre histoire dans d’autres livres. Nous voyageons vers des destins non écrits. Pour dire à ceux que nous avons rencontrés que nous reviendrons les voir de nouveau. Nous voyageons pour apprendre le langage des arbres qui ne voyagent pas. Pour faire briller le tintement des cloches dans les vallées saintes. Pour chercher des dieux plus miséricordieux. Pour ôter aux étrangers les masques de l’exil. Pour confier aux passants que nous sommes comme eux des passants, que notre séjour est éphémère dans la mémoire et l’oubli. Loin des mères qui allument le cierge de l’absence et aplanissent la couche du temps chaque fois que leurs mains s’élèvent vers le ciel. Nous voyageons pour ne pas voir nos parents vieillir et ne pas lire les jours sur leurs visages. Nous voyageons à l’insu des vies gaspillées d’avance. Nous voyageons Pour avouer à ceux que nous aimons que nous les aimons toujours, que l’éloignement ne saurait nous étonner, que les exils sont aussi doux et frais que les patries. Nous voyageons pour sentir qu’au retour au pays nous sommes partout des étrangers. Patrie, première émigration. Ainsi subitement, nous éloignons nos ailes des balcons ouverts au soleil et à la mer. Nous voyageons pour abolir toute différence entre les airs, les eaux, le ciel et l’enfer. 172 Appel à la vie Déchaîne-toi, je t’aime enragé et révolté, Éclats embrasés, explosion. J’ai haï le feu endormi en toi, sois de braise Fais-toi veine passionnée, hurlante, furieuse Déchaîne-toi, ton esprit manque mourir, Ne sois pas silence devant lequel j’outrage ma tempête La cendre des autres me suffit, toi, sois de braise. Fais-toi flamme inspiratrice de mes poèmes Déchaîne-toi, abandonne la douceur, je n’aime pas les doux Le feu est mon pacte, et non l’inertie ou la trêve avec le temps Je ne peux plus accepter le sérieux et ses traits graves et paisibles Révolte-toi contre le silence humiliant Je n’aime pas le doux Je t’aime palpitant et bouillonnant comme l’enfant Comme une bourrasque, comme le destin Assoiffé de gloire suprême, aucun parfum Ne peut désaltérer tes visions, aucune rose... La patience ? C’est la vertu des morts Dans le froid des cimetières, sous l’empire des vers Ils se sont endormis et nous avons donné chaleur à la vie Une chaleur exaltée, passion des yeux et des joues Je ne t’aime pas orateur, mais poète Dont l’hymne exprime l’anxiété Tu chantes, même altéré, même si ta gorge saigne, Et si ta veine brûle Je t’aime grondement de l’ouragan dans l’horizon immense Bouche tentée par la flamme, méprisant la grêle Où gisent désir et nostalgie Je hais les immobiles Fronce les sourcils, tu m’ennuies lorsque tu ris Les collines sont froides ou chaudes, Le printemps n’y est pas éternel Le génie, mon jeune ami, est sombre, Et les rieurs sont des excroissances de la vie J’aime en toi la soif éruptive du volcan L’aspiration de la nuit profonde à rencontrer le jour Le désir de la source généreuse d’étreindre les jarres Je te veux fleuve de feu, dont la vague ne connaît pas de fond Déchaîne-toi contre la mort maudite Je ne supporte plus les morts. (Traduction anonyme publiée dans Bagdad, n° 297, avril 1990) 175 Abdel Aziz al-Maqalih 1937 (Hajjah, Yemen)- Après avoir été délégué du Yémen à la Ligue Arabe, Abdel Aziz al-Maqalih termine ses études à l’Université du Caire où il soutient, en 1977, une thèse sur la poésie yéménite. Il entame alors une carrière vouée à la recherche et à l’enseignement supérieur et assume la fonction de directeur adjoint du Centre d’études et de recherches yéménites de Sanaa. Très actif dans la vie littéraire de son pays, il est auteur de plusieurs recueils de poésie où l’histoire du Yémen et les légendes populaires constituent une grande part de son inspiration et nourrissent sa vision du Yémen contemporain. Militant de la cause arabe, ses essais sont connus dans tout le Moyen-Orient. Il donne à lire un certain nombre de recueils et en particulier Le retour de Waddah al-Yaman (1976) et Les feuilles du corps revenu de la mort (1986). Les deux poèmes suivants, tirés de Poèmes de la Révolution yéménite (1979) ont été traduits collectivement sous la direction d’Étienne Renaud et de Claudie Fayein Sur le pont de la rivière vide (Tout visiteur de Sanaa connaît la rivière à sec qui traverse la ville. Un pont enjambe cette rivière poussiéreuse.) La nuit prisonnière s’étendait sur le lit de la terre Buvant les nuages de la saison pluvieuse. Feu au sein des étoiles de l’Orient éteint, Le soleil était comme une femme prisonnière Voilée de ténèbres derrière l’horizon. Le vert visage de la joie s’était brisé Nulle paupière lavée par le sommeil Sommeil sans sommeil, Les arbres, les hommes, les rochers, la mer - sans sommeil. La rivière - sans rivière... Le pont émigré au désert Les yeux s’usent à scruter l’obscurité Et se ferment effrayés. Sur son visage de pierre, des milliers de regards assoiffés... Aiguillons, épines, questions : Où est l’eau, où est la rivière ? Ô pont dans le désert Les palmiers de sa joie ont séché, Les oiseaux de notre ville ont péri dans le sable Meurent les cavaliers du soleil levant... 176 Quand reverdira le soleil; Quand les nuées seront-elles grosses de pluie ? .................. Sommeil sans sommeil Rivière sans rivière. Ivre de détours... Au sein de la terre s’enfonce le pont S’enfoncent ses assises de pierre Le flanc de la terre jaune Est blessé par le noir ennui de la pierre Le mal ronge au cœur le rocher, Il suinte au visage de la nuit du sang une tombe une litière de mort. * L’absence d’eau est un cri Et la nuit une femme lascive Qui s’étire sur le lit de la terre, enceinte et frivole Le soleil tarde au rendez-vous Qui le réveillera ? Qui le sortira de sa couche ? Dans la nuit muette, notre voyage a trop duré Pour nous, pas de soleil... pas de nourriture... Pas de rivière... pas d’espace... Le pont s’enfonce s’enfonce s’enfonce Des regards altérés percent le visage des pierres Et les pierres les écrasent de leur silence La nuit s’étend comme une fumée Cherchant un autre feu Cherchant un cœur dans un autre lit L’aube va-t-elle enfin venir ? Ici, la terre est une jeune femme qui attend l’aurore, Enceinte... Elle enfante la glaise rouge et verte Elle allaite les arbres et les roses rouges Pour que viennent les oiseaux du jour Qui construisent des villes chaleureuses, Des ponts pour l’amour, et des rivières pour l’eau. Deuxième rencontre 177 Il se mit alors à cacher quelques plumes Et quelques mots dans l’eau du Danube. II Quand l’Armée Rouge s’est retirée de Budapest, Le poète s’est gonflé, les plumes mouillées posées sur les épaules, Et il s’est mis à voler s’élevant dans les nuages vidés Par les lèvres. Quand je l’ai vu À la foire de la poésie à Rotterdam il vendait Des couvertures bourrées de plumes provenant du fleuve Assoupi dans ses yeux. Et moi je n’ai pas su Que le discours du fleuve coulait des yeux des poètes. Et moi, je suis venu du Désert Arabe Je sais que la mer est faite de sable doré Et que les vagues sont des collines qui se dénudent chaque soir. Les bateaux des poètes sont des chameaux, et la nuit, des Sentiers battus par le poète dans son voyage perpétuel À la recherche de la pluie et des bris de mots. III Me voici, moi, venant dans un pays autre, Pour échanger les mots du désert contre les récits du fleuve, Je porte fièrement sur l’épaule Un appareil photographique magique. Je ne sais qu’appuyer sur le bouton qu’on y a fixé. Même le film dans son cœur S’enroule tout seul. Et moi, je ne sais que le chemin de l’établissement qui le développe. IV Je jure que je n’ai pas teint les yeux d’une couleur mienne. Que puis-je si tes yeux portent le rouge. Est-ce possible que la poésie se soit consumée Dans les yeux et soit devenue braise ? Est-il possible que l’Armée Rouge occupe secrètement L’appareil photo japonais, ou que le vin rouge africain Ait été caché par les yeux, et ne puisse paraître Que sur le papier Kodak ? Ou bien, moi qui suis venu du Désert Arabe Je porte dans mes yeux des lentilles fondues Par la flamme du sable ? Ou bien le cœur à Rotterdam 180 N’a pas su comment conserver sa couleur Dans une caméra japonaise ? (Albert Arazi) 181 Maram al-Massri 195 ? (Lattaquié, Syrie)- « On frappe à la porte/ Qui est-ce ? / Je cache la poussière de ma solitude sous le tapis / J’arrange mon sourire/ Et j’ouvre... ». Avec des accents de fragilité empreints d’érotisme, l’étonnante poétesse syrienne Maram al-Massri nous livre un recueil audacieux rappelant par maints aspects la manière de Joyce Mansour. Cerises rouges sur un carrelage blanc, dont les poèmes ci-dessous sont extraits, a été honoré en avril 1998 par le prix du Forum culturel libanais à Paris. Cerises rouges sur un carrelage blanc 3 Le désir m’embrase et mes yeux scintillent. Je fourre la morale dans le premier tiroir venu, me change en démon, bandant les yeux de mes anges pour un baiser. 29 Donne-moi l’amour mon pain quotidien, n’alourdis pas mon triste cœur du poids d’un seul atome. Prends-moi ne me frappe pas même d’une rose. Détourne ton regard ne vois pas mes défauts, envoie-moi tes messagers avant d’effleurer ma terre. 51 Sur les matelas une tache rouge mouillée de larmes d’envie vierge elle aime pour la première fois et se lave dans l’eau de la vie éternelle. Cette sueur 182 Notre village fouille les fissures de l’été, à la recherche d’un lézard vert, De lait de corbeau et de blé de caméléon, Et elle en vieillit. Puis s’éteint le sang prisonnier de sa matrice. De ses cuisses file une progéniture aux yeux perdus. Année après année, les enfants versent Le sang primitif, dissolvent les chants légendaires Dans l’œil du soleil, puisent la boue dans le monde souterrain des esprits et des rêves Et se courbent année après année, Sans goûter la moindre bouchée. Les démons des ténèbres hantèrent le moulin du village. Ils célébrèrent leurs noces dans son silence, Dansèrent sur la rouille des auges. Notre village, lui, se lamentait sous le gibet des vents et la faim Épanouissait les fleurs des chouettes et les bûches. Les garçons frappent aux portes Et puisent dans la lune de la famine et les étoiles muettes Des poèmes gris Les garçons frappent aux portes Et invoquent le soleil primitif Les garçons frappent aux portes : « Viens, par les ponts de glace, Ô soleil des cieux enneigés, Ô lune des épis, nous sommes juchés dans le noir, Privés du goût de semoule, du vert des herbes Et du goût de la levure expirant son acide voluptueux Dans une matrice d’argile. Nous sommes affamés, ô lune des épis... Pousse le moulin muet Pour qu’il nous offre, ne serait-ce qu’une poignée de sa semoule, mélangé au Fenugrec. Ô lune des épis et des mythes, Éclate sur le pont de la famine... en tranches de pain » À travers les murs du village, Les branches du soleil primitif murmurent : « Les auges éclatent en rire dans les moulins. Sur tes seins, deux nerpruns Rient dans le sang de l’enfer à la voix grave. Leurs voix rient pour le soleil. Elles ouvrent leur porte nocturne entre le sang et l’accouchement pénible ». (Walid al-Khachab) 185 Imane Mersal 1966 (Mansourah, Égypte)- Il y a chez Imane Mersal, « la volonté de créer un texte poétique qui défie le quotidien et qui finit par le dompter au service du poétique, d’une part, et la conscience presque nihiliste de vivre dans un monde qui l’exclut et dont il faut se moquer, d’autre part. Deux tendances qui montrent l’enfant sous les habits du poète, et le poète sous les habits de l’être révolté ». Si l’on se plonge dans la lecture de Qualifications (1989), de Couloir obscur pour apprendre à danser (1995) et de Marcher le plus longtemps possible (1997), on ne peut qu’être attentif à l’œuvre d’Imane Mersal tant l’approche que nous livre son amie May Telmissany est stimulante et sensible. Ces trois recueils inscrivent la poétesse dans ce que l’on a pompeusement appelé la poésie arabe des années 1990. Amina Tu commandes de la bière par téléphone Avec l’assurance d’une femme qui connaît trois langues Et qui précipite les mots dans des contextes surprenants. D’où vient toute cette sérénité ? Comme si tu n’avais jamais quitté la maison paternelle Pourquoi à ta présence tant de dévastation involontaire Toute cette pesanteur Qui libère mes sens de leur obscurité ? Que puis-je faire Quand la chambre d’hôtel m’offre Une amie parfaitement impeccable Sinon lui lancer au visage Une vulgarité dont je suis digne Une grossièreté bien choisie ? Émerveille-toi donc ! Je suis juste Je te cède plus de la moitié de l’air de la chambre Pour qu’en échange tu me voies Sans semblable Toi qui es de vingt ans l’aînée de ma mère Tu portes des couleurs gaies Tu ne vieilliras jamais. Mon amie parfaitement impeccable Pourquoi ne sors-tu pas à présent ? Peut-être entrerai-je dans les caisses grises En essayant tes affaires tout à fait élégantes Pourquoi ne sors-tu plus, 186 En me laissant tout cet oxygène ? Peut-être le vide derrière toi me pousserait-il à me mordre les lèvres, repentie En regardant ta brosse à dents Apprivoisée... et mouillée. (Walid al-Khachab) 187 Azzedine Mihoubi 1959 (Wilaya de M’sila - Algérie)- Après des études supérieures dans le domaine de la littérature et des arts plastiques Azzedine Mihoubi épouse la carrière de l’administration puis de la presse. Membre fondateur de la Ligue nationale des journalistes algériens, il a également contribué à la fondation de l’Association des éditeurs de son pays. Actuellement président de l’Union des écrivains algériens, il a participé à diverses manifestations culturelles dans les pays arabes. Parmi ses œuvres poétiques, il convient de distinguer Au début étaient les Aurès (1985), Le Palmier et la rame (1997) et Caligula peint Guernica à Rais (1999). Les deux poèmes suivants traduits par l’auteur lui-même sont extraits de ce dernier recueil. Le mur Un homme venu des cendres Des années de braises Se blottit dans l’ombre d’un pin Contemplant l’aiguille de sa montre Qui baille de la fatigue des soirée mélancoliques Il écrase les cendres de sa Rym* et dit : « Quand les braises deviendront-elles des roses Et le son des balles se muera-t-il en chant Quand la tristesse fermera-t-elle ses portes Le pêché se confessera-t-il de son mal Le ciel fleurira-t-il dans les prières ? Quand la peur quittera-t-elle mon sang Les murs m’offriront une saison pour la paix ? Quand ? Voici venue la nuit Ils pourraient venir ou ne pas venir Quelle sera la différence ? Eux, seuls, savent J’attends la mort sous le mur Demandez moi demain J’aurai peut être survécu Eux seuls savent Les tueurs connaissent le mal Puis il succombe au sommeil Les cendres de sa cigarette Suivant les traces des tueurs... * Rym : marque de cigarette algérienne 190 Le foulard Voilà une rose terne Qui suit les pas de son ombre Dans le discours des femmes Elle rougit à la vue de Roukaya Roukaya, la dame de la douleur exquise Se baigne, égorgée, dans le parfum des fiancées Dans la saison de la danse Dans l’extase de la fin Roukaya apparaît du pain de la patience De la senteur du jasmin Brode son foulard Avec la passion Et au chant du coq ouvre sa fenêtre Et fait ses prières Elle sait que demain est son hier Qu’hier est un demain Qui ne viendra point Que la distance entre le rêve et la mort Est une poignée de poussière. 191 Dunya Mikhaïl 1965 (Bagdad, Irak)- Auteur de trois recueils poétiques, Le psaume de l’absence (1993), Le journal d’une vague hors de la mer (1995) et Sur le point de la musique (1997), Dunya Mikhaïl est sans doute la poétesse la plus originale de l’Irak des années 1990. Sans rhétorique et sans souci langagier, sa poésie capte l’invisible qui se cache derrière le feu et la souffrance. Son quatrième recueil La guerre s’applique avec constance paraîtra à la fin de l’année. Derrière les vitres Aujourd’hui, tout est suspendu à un morceau de bois Sur la scène règne la désolation La guerre a disséminé des gens Que seule l’absence réunit Le rideau descend maintenant Sur le dernier frémissement du jour La lune est un cachet d’aspirine Les villages sont troués comme la mémoire Le ciel est un chapeau pour les avions Les oiseaux n’ont plus de lieu Je verse des ailes derrière les vitres Et comme elles je me brise Un univers d’ombre vole en éclats dans le non-horizon J’observe les morts provenant des vitres comme des arcs-en-ciel Va-t-on donner à l’air un autre poumon ? Va-t-on demeurer derrière les vitres De la fin à la fin ? J’emprunte aux amibes Leurs pieds menteurs Et je pars Je rêve à l’instant de la disparition, À l’absence d’attraction Mais le rêve est un vieux mot Comme ma tristesse, quand la fin est venue Aujourd’hui, tout est suspendu à un morceau de bois. (Sabine Seguin) La guerre s’applique avec constance Comme la guerre est vive, brillante 192 O plume d’opium, O intarissable coffret de musc. Viens vite avant que ne s’échappe le matin Car sur ton bras orné de parfum, Je veux un dernier gala pour honorer le chant. Tous sont partis Il ne reste dans le café obscur Que mon visage triste Entre et disperse tes étoiles Dans la nuit morte. Je viens vers toi La source en moi s’est tarie Et la rouille s’est répandue dans mon sang Laisse-moi approcher de la pluie entre tes doigts, Pour que s’humecte la pierre sèche de ma bouche Ah ! Les roses ne poussent pas en enfer Et je t’aime Je rêve de consigner mon dernier soupir Sur ton épaule frêle. Qui va gratter la rouille ? Le matin courait vers le crépuscule, et je n’étais ni jovial ni inquiet. Ici un poème, là un article et une nouvelle. Je souris. Des nuées d’employés et d’étudiants se précipitaient vers la panse de la baleine écarlate. La fête était finie. Je longeai le trottoir. Un couteau et une corde grise. Et à l’horizon blanc un nuage brun en forme de bouquetin. La forêt au fond de moi se mit à bâiller. Monstres, guerriers et perroquet sur une longue branche. La nuit patientait derrière mon cœur. Elle m’attendait. Ma nuit particulière. Soudain apparut une femme de l’Ancien Testament, le croissant noir sur le sourcil ! Cette délicieuse créature était un étal de pommes et de citrons. Elle courait au marché. Il m’arriva de vendre mon pantalon pour me saouler. Deux écrivains m’accompagnaient. Nous avons bu le pantalon au casino de Balqîs. La corde grise s’enroula autour de mon pied. D’où es-tu venue ? Mon front touchait les sabots du bouquetin. Celui du nuage noir. Me voilà à la distribution des prix ! Un jeune ouvrier arrivait essoufflé. Il avait quelque retard. Il avait le visage de mon frère. Je t’aime. J’ai continué à me faufiler entre mes rêves. Mon costume gris à Istanbul, ma photo encadrée à Moscou, et j’étais ici dans ma maison au nouveau quartier à Bagdad, avec une livre de riz et un paquet de cigarettes. Ah ! Ah ! Ah ! Le matin courait vers le 195 crépuscule et le poème n’était pas encore achevé. Si je pouvais savoir qui est celui qui marche sur le fil du couteau ? La vague avançait et la mer était toujours à la même place. Si la demoiselle responsable de la propreté de mon linge avait lavé ma chemise je serais parti voir mes amis à la Maison de la presse ! Mais c’est une méchante fille, à quoi bon la blâmer ? J’arrivai au pied de la colline. Le poteau télégraphique chantait. Un air sans paroles voyageant vers l’inconnu. Sur la gauche, une pelle transportait du sable vers le coffre d’une voiture. Le paysan déclarait que le sol de son jardin était trop bas. Je m’arrêtai pour contempler l’hiver dans la voûte azurée. Le bouquetin se métamorphosa en navire et ruines d’un village désolé. Mon ombre se rétrécit dans sa partie haute. Je me sentis comme un grain de sable au fond du gouffre. Sous peu le théâtre et l’acteur disparaîtraient. La nuit m’attendait alors que le temps me scrutait et déposait ses hardes sur mes yeux. J’étais un aveugle dissertant sur des couleurs ! La veille, j’avais vu les œuvres de Balzac dans un landau ! Le landau des livres abandonnés ! Cette comédie dure depuis dix mille ans. Soudain, le chemin s’est transformé en coupe de poison. Si seulement je pouvais égorger l’Histoire et toutes les langues ! Sur la lune une station, et sur l’équateur un Indien jouant avec un serpent. Au parlement du Chili siégeait le poète Pablo Neruda. Quand je l’ai croisé au Kremlin ses yeux se perdaient dans le vague ! Nous sommes tous sur le même bateau : la femme de l’Ancien testament, le jeune ouvrier, la lune, la pelle, Pablo, le serpent indien et moi. J’atteignis la maison, ma sépulture provisoire. La figue, le tamarin et sur le toit le gazouillis d’un oiseau. Qui tirait l’eau du puits ? Mille robinets prisonniers de ma poitrine. Ô mon Dieu, quand reviendra la main qui gratte la rouille ? J’entrai. Le spectre occupait la chaise et le parfum avait envahi les voilages. Le salut était une souris ignorant le chemin de la souricière et mon divertissement une poignée de sumac. Je m’effondrai près de la fenêtre comme une bourse d’air se trémoussant dans le salon. (Antoine Jockey, A. K. El Janabi et Mona Huerta) 196 Khaled Najjar 1949 (Tunis - Tunisie) - Des études de lettres à l’Université de Tunis accomplies, Kaled Najjar partage son temps entre l’enseignement et le journalisme littéraire. Il participe à la revue Alif et publie ses poèmes dans différentes revues tunisiennes et du Moyen Orient avant de fonder et de diriger une revue bilingue Le livre des questions et d’éditer la poésie d’auteurs francophones des deux rives de la Méditerranée. Il a ainsi traduit une sélection de poèmes d’André Velter : Pour quel soleil. Poèmes choisis (1994). Sa vie faite de voyages et d’errances le conduit par ailleurs à publier à Londres son premier et unique recueil de poèmes : Poèmes pour l’ange perdu (1990) qualifié par le critique Jean Fontaine de « vaste périple métaphysique du novice vers le noyau, à travers la mémoire et à l’inverse de l’habitude... ». J’étais petit Quand j’étais petit Le vent était ma demeure Les sonneries des écoles mes chansons Je m’en allais Obscur comme le nord Conspirateur comme le printemps Je m’en allais Jusqu’aux sources de minuit Le monde se reflétait dans mon premier miroir L’if Grandissait dans mon sommeil Comme dans les îles Coquillage Ô coquillage Soie de la voix de ma mère Ô coquillage Où sont tes grands portails Qui mènent vers la nuit Qui mènent vers les rochers des mers Car après mille ans L’aiguille de la mort sera à l’équateur Poème 197 Un rire qui emploie le temps. Le ton élégiaque qui console l’âme en débandade. Dans quelle ombre fermente ce rire ? Tu ris. Tu fais seulement rire. Sans occupation - Comme un poète. À nous aussi. Aucun fleuve ne ment à ses rivages. Depuis longtemps, nous levons les rideaux du rire. Du rire... Pas exactement - Mais un flottement d’horizon Même le geste passager ouvrent les lèvres. Un rire qui frappe le cœur, qui mouille l’âme ainsi que la paume d’un nuage. Les lèvres se serrent, se desserrent comme dans un baiser. Nous plaisantons pareils à des cadavres vivants. Puisque derrière ce parcours nulle main Tu es venu pour ouvrir sa bouche. Combien de rires bâilleurs attendent que tu tâtes le temps ! Quel humour attirent tes mains Humour qui restitue au visage son enfance. Je ris maintenant Mon âge s’endort dans ton rire. Ton rire apporte de l’eau au lit de ces vallées. Ton rire est noble - Fais-tu rire ces tristes dieux ? Nos lèvres se sont pétrifiées Comment remues-tu ces pierres ? Nous rions, car nous n’avons pas fini de rêver. Nous rions comme le coups n’est pas empli de nuages. Le fou rire rit tout seul. Le rire n’a pas d’ailes et vole dans l’âme. Parfois le rire est douloureux. Toujours. Comme si un azur se précipitait dans ton rire. Ces bouches obscures ne plaisantent pas. Cadavres en avance sur la mort, éternels éphémères Détourne-toi de ces tables qui ne boivent pas à ton verre. De jours qui ne se réveillent pas. Combien de rires tiens-tu à la main. (M’hamed Hamrouche) 200 Ibrahim Nasrallah 1954 (Amman, Jordanie)- Poète, romancier et journaliste, Ibrahim Nassrallah est né dans le camp de réfugiés d’al-Wahdat à Amman. C’est un roman, Les plaines de fièvre où il conte, avec une verve hallucinée, ses expériences de jeune enseignant dans la région de Qunfudha en Arabie Saoudite, qui lui ouvre les portes de la célébrité. Son œuvre poétique a été honorée à trois reprises par le prix de poésie décerné par l’Union des écrivains jordaniens (1980, 1982 et 1984) et par le prix Sultan Uweis (Émirats Arabes Unis) en 1998. Les ailes Chaque fois que j’attrapais un poème J’attrapais une aile qui me guidait vers cette lueur Permanente au cœur du monde Et vers ce sang Qui coule dans les veines des créatures À présent je sais que la joie possède Plus d’un aileron Voilà pourquoi cette nuit je traverse la ville Avec mon léger pécule Et mes doigts familiers de poèmes, En quête d’une guitare Je sillonne la cité à la recherche d’une aile Et le matin quand se lève le soleil, Que le monde semble plus vaste que les mots, Plus long que les cordes ombrées Par les chants et l’éclat de la rosée, Je cherche les couleurs J’achète une plume et du papier En quête d’une autre aile Mais me blessent Ce corps qui lentement s’assèche Et la pensée de ne plus pouvoir danser de ballet, Joie voletant de ses milliers d’ailettes. (Antoine Jockey, A. K. El Janabi et Mona Huerta) La main La main, Belle branche du jour aux feuilles digitales, 201 Est douce comme un ramage Elle ne capture point le vent Et laisse filer l’eau Mais dès qu’elle s’élève Elle rassemble l’espace Unifie la terre De la fleur sauvage au palmier La main Est chaleureuse à nos pleurs Amante à nos fatigues La main Miracle du rêve Mythe de la création Couleur du pays Colonnes de lumière Ou poignée de braise Elle est colère et compassion La main est une prairie Un florilège de chants d’enfants La main est une constellation Elle n’est ni livre Ni lignes Alors, n’entrez pas dans les détails Ne lisez pas son silence, Ni ses reliefs Vous ne trouverez rien Toutes les lignes et les courbes qui l’avaient occupée Nous avaient été infligées Dès les premiers malheurs Jusqu’à ce que l’infortune se propage La main Ne la lisez pas Lisez ce qu’elle écrira Lisez ce qu’elle fera Élevez-la Élève-la Jusqu’à ce qu’elle devienne ciel ! (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 202 (A. K. El Janabi et Charles Illouz) 205 Salwa al Neimi 195 ? (Damas, Syrie)- Rédactrice au quotidien al-Qods al-Arabi, auteur de trois recueils poétiques Parallèles (Paris, 1980), La tentation de ma mort (Le Caire, 1996), Ceux que j’aime sont tous partis (Le Caire, 1999) et d’un recueil de nouvelles Le livre des secrets (Le Caire, 1994), Salwa al-Neimi, après des études de langue et de littérature arabes à l’université de Damas où elle naquit, s’installe à Paris au début des années soixante- dix, pour étudier la philosophie musulmane, le théâtre et le cinéma. Elle y réside toujours et travaille en qualité de chargée de presse au département de communication de l’Institut de monde arabe. Son œuvre aborde le jardin secret de l’éros arabe dans un langage audacieux et plein d’humour. Miel est mon nom Je suis une femme qui passe sans être vue (Pourquoi, donc, me nommer miel ?) Ma chevelure n’a rien d’une nuit gitane, mes yeux Sont ternes et tant d’autres de mes traits leur ressemblent. (Que faire de mes doigts lorsqu’il me regarde ?) L’odeur de la couleur blanche, des stérilisants, des couloirs de la peur. (Que faire de ma langue lorsque je retourne sur mes pas ?) Ma tête est dans un trou et mon corps est un chiffon à la dérive, qui fuit mes yeux, Et mes pieds tâtent le sol froid comme mon cadavre. Pourquoi me nommer miel, Si je suis inodore ? Suis-je morte à mon insu ? Qui chevauche la mer… De la beauté, je ne vois que ce qui me tente. Au bord de la mer, un homme noir m’a rencontrée. Il mange le fruit en me regardant Ses lèvres puissantes se mouillent en me regardant Son menton se mouille en me regardant. Ses doigts. Ses dents. En me… Je mouille, aussi, et me demande Si cette belle noirceur est contagieuse ? 206 Scène finale L’homme solennel analyse les résultats des élections Et évalue le prix des dessous féminins Un autre pose sa montre devant lui et me désire (avec la concupiscence de tous les hommes qu’il imagine dans mon lit) Et moi ? Lentement je mijote, seule, Dans une grande marmite Et c’est moi qui tourne autour, Et pousse des cris de victoire. Si la pauvreté … Des arbres je ne connais que les images dans les livres Et les noms dans les dictionnaires C'est vrai pour beaucoup d'autres choses : Les insectes, les herbes, les fleurs, les métaux, Les pierres. Mais plus complexes sont les idées : Elles n'ont pas d'image. Elles s'emmêlent dans ma tête, Se mélangent, s'embrouillent, se liquéfient Tel le plat des pauvres. (Antoine Jockey, A. K. El Janabi et Mona Huerta) 207 Une seule fois elle changea son sac noir pointillé de gouttes d’argent Le sac est maintenant dans sa main gauche. Elle était sur le point de se déplacer, ne se déplaça pas Et moi à l’écart, je scrute la toile d’une fenêtre et d’un miroir La fenêtre donne sur les oiseaux Le miroir reflète la distance du voyage. Je pensais à la sage parole de « Si Ali » « La vie est un cadeau », je dis cela à haute voix Avec son même accent tunisien - Quand je suis déçu je pense toujours aux paroles de sagesse !- Elle dit : « qui t’a appris cela étranger » Sa voix a la chaleur des joues timides De loin ses joues brûlantes embrasent ton visage. Par Dieu Si Ali tu es analphabète, Tu ne sais ni lire ni écrire Et tu as la grandeur des montagnes « La vie est un cadeau » Qui t’a appris cela ? La vieillesse ou la pauvreté ? Apprends-nous l’intuition de nouveau Nous sommes las des livres et du ressassement de soi. Si Ali dit : « La vie est une roue sur laquelle tu montes enfant tu en redescends vieux » Même le plus ignorant des étudiants ne se rend pas facilement Dans la salle d’examen un monde pas tranché. Entre-deux. L’homme est suspendu. Entre-deux. Il écoute les questions posées avec une clarté mortelle. Dans le stéthoscope du médecin des journées différentes des calendriers Dans les rayons X le secret des secrets « La vie est un cadeau » « La vie est une roue » Et « Si Ali » humecte sa cigarette Du bout de sa langue fanée de sagesse. (Tahar Bekri) 210 Mohamed al Sghaier Ouled Ahmed 1955 (Sidi-Bouzid, Tunisie)- Animateur culturel depuis 1977, Mohamed al Sghaier Ouled Ahmed connaît les angoisses du chômage de 1987 à 1991. De retour à Paris en 1990, il rêve de créer une maison de la poésie en Tunisie. Dès lors, il ne cesse de travailler à ce projet. En 1992 il refuse une décoration nationale d’art et de culture contestant le jugement de valeur qui accompagne une telle distinction et qui heurte sa sensibilité d’artiste et d’intellectuel libre. En 1993, sa détermination et sa constance lui permettent d’obtenir gain de cause et de faire aboutir son grand projet. Il réussit à faire inaugurer, à Tunis, la première maison de la poésie du monde arabe. Issue des années noires (1970-1990) sa poésie en porte les stigmates : désenchantement, déception, accablement mais aussi révolte, désir de changement et ironie sous-jacente qui toujours opère la distance entre le poète et son œuvre mettant en perpétuel équilibre l’ensemble de ses valeurs. Aux frères indicateurs L’indicateur n’a pas maintenant à être dans mon ombre Et lapider les oiseaux sur ma lèvre Car je suis le roi de la nuit Et je n’ai point de secret... Sauf mon visage Et mon encre qui coule sur le nombril de la capitale Et que cela soit : Je passerai seul la journée Un sein me troublera soudain Je saluerai le drapeau ! Un enfant m’interrogera sur les frontières du pays Je l’interrogerai sur les confins de la langue Et advienne que pourra Seulement... L’indicateur n’a pas maintenant à être dans mon ombre Et tuer les oiseaux sur ma lèvre Car je suis le roi de la nuit J’ai pitié de tous les indicateurs Et suis dur pour une lèvre froide Au bout de la nuit O vin Mon ami Quand je me réfugie en toi 211 Et que le secret se dévoile Tu m’abandonnes pour le train ! Et seul... Je compte les gares Les réverbères Tous les chiens sans laisse Est-ce que celle-ci est notre maison ? Où suis-je ? Où est la lumière du jardin ? Que dirais-je si tu me questionnais ? Je ferais semblant de dormir Ca suffit des questions ! Viens Viens... Ou que le songe t’amène Viens... Je suis la lèvre interdite Pose ma joue sur les tiennes une année Et dors... Nous n’aurons plus de parole Je suis le visionnaire... Et mes chemins sont trois Devant ou devant ou devant Et toi le blé aux mains qui poussent Le soleil par où la paix commence Viens... Après qu’il avance et avance Viens.. Avant que l’obscurité ne parvienne Pour le premier arrivant mon cœur frémira Et de dessus mon corps le marbre on ôtera Là j’ouvrirai ma tombe et vivant me lèverai Combien d’amants l’amour n’a-t-il fait ressusciter Papier Je suis guéri de la poésie Je n’ai plus mal Hormis ma crainte pour une nation inquiète Mais une chose simple me trouble : Le vers de poésie est dans la potence 212 Ils portent le pain... le phonographe... au sommet des collines La drogue et ses instruments... Ils vendent... ils achètent... du mirage... des rêves... Puis meurent lorsque paraît la lune... Que fait de mon pays ce disque de lumière ? Pays des naïfs... Et des prophètes... Des mâcheurs de tabac et des marchands de rêves ? Que fait de mon pays la lune ? Pour qu’il perde tout orgueil... Pour qu’il mendie à la porte du ciel... Que peut donner le ciel ? Aux faibles... aux paresseux... Qui se transforment en morts lorsque paraît la lune ? Les voilà qui secouent de leurs saints les tombeaux Peut-être leur donneront-ils du riz... des enfants, les tombeaux des saints... Et ils déroulent leurs tapis aux franges chamarrées... se distraient avec la drogue qu’on appelle sort... Ou le destin... Dans mon pays... le pays des naïfs Quelle faiblesse quel anéantissement Nous empoignent quand sa lumière déborde Les tapis les milliers de paniers Les tasses de thé et les enfants envahissent les collines. Dans mon pays Où les naïfs pleurent Et vivent de la lumière qu’ils ne voient pas Dans mon pays Où les gens vivent sans yeux Où les naïfs pleurent... Prient Forniquent Et se fient à Dieu. Depuis le temps qu’ils se fient à Dieu Et qu’ils interpellent la lune : « Oh! Lune Source d’où pleut le diamant le haschich, le sommeil Dieu de marbre accroché à un pan du ciel Reste pour l’orient Une grappe de pierres précieuses Pour les millions d’êtres aux sens détraqués » 215 Dans les nuits d’Orient Lorsque la lune est pleine L’Orient se défait de toute lutte... Et de toute fierté... Car les millions qui courent sans semelles... Qui croient aux quatre épouses... Au jugement dernier... Qui ne rencontrent le pain que dans l’imaginaire Et qui s’abritent la nuit dans des maisons de toux... Qui ne connaissent pas les remèdes Et qui deviennent des cadavres sous le clair de lune Dans mon pays où pleurent les naïfs... Qui meurent à force de pleurer... Lorsque paraît la lune... Qu’émeut un accord chétif de luth... un «ya layl » Cette mort appelée en Orient : « ya layl »... Et chants... dans mon pays... Le pays des naïfs... Où nous ruminons les longues mélopées... Notre Orient qui rumine... Son passé et ses légendes anciennes... L’Orient qui cherche son héroïsme... Dans Abi Zayd-al-Hilali. (Vénus Khoury-Ghata) Marine... Dans le port de tes yeux couleur d’azur, Il pleut une clarté sonore, Des soleils y sont pris de vertige Et des voiles .... y tracent Vers l’absolu leur voie. Dans le port de tes yeux couleur d’azur S’ouvre une fenêtre sur la mer; Au loin, de grands oiseaux y flottent En quête d’îles sans nom. Dans le port de tes yeux couleur d’azur, Tombe la neige en plein été ; De lourds vaisseaux chargés de turquoise, Sans faire naufrage, y font sombrer la mer. Dans le port de tes yeux couleur d’azur, 216 je cours sur les rochers comme un enfant Humant l’odeur de la mer, Fourbu comme un oiseau, de retour. Dans le port de tes yeux couleur d’azur Rêvant de mer et d’embarquement, je pêche des millions d’étoiles, Des colliers de perles et de lys. Dans le port de tes yeux couleur d’azur, Parlent les pierres dans la nuit ; Dans le livre scellé de tes yeux Qui donc a mis tant de vers ? Ah ! si je pouvais être marin, Si l’on pouvait me donner un bateau Chaque soir, je planterais mes voiles Dans le port de tes yeux couleur d’azur. (Louis Pouzet) 217 Allumez le feu pour que vous puissiez voir Allumez le feu… Histoire d’un homme bizarre Il s’est dressé au bout de la route, Debout comme un épouvantail planté dans le vignoble Au bout de la route Comme l’homme du panneau indicateur Au bout de la route Un vieux manteau sur l’épaule « L’homme bizarre » est son nom Les maisons blanches lui ferment leurs portes Seuls les buissons de jasmin Aimaient son visage luisant d’amour et de haine … … … « L’homme bizarre » est son nom Et le pays souffrait de la tristesse et des sauterelles Ce qui devait arriver arriva Il s’avança soudain un jour Et son cri résonna dans la cour des maisons blanches Les vieux, les enfants, les hommes et les femmes S’y pressaient en foule Ils le virent mettre le feu au vieux manteau (le vieux manteau sur l’épaule) Et ce qui devait arriver arriva Le ciel fut étouffé par un nuage vert Un nuage blanc Un nuage noir Un nuage rouge Un nuage mystérieux sans couleur Ce qui devait arriver arriva L’éclair et le tonnerre surgirent Et il plut à verse « L’homme bizarre » est son nom Seuls les buissons de jasmin Aimaient son visage luisant d’amour et de haine Et les maisons blanches se mirent à l’aimer. Les chauves-souris Les chauves-souris sont sur ma fenêtre 220 Elles aspirent ma voix Elles sont à l’entrée de ma maison, Derrière les journaux et dans les recoins Elles épient mes pas et le moindre de mes gestes Les chauves-souris sont sur le siège Dans les bas-fonds, Dans la vitrine et sur les jambes des filles Comment ont-elles pu attirer mon attention … … … Les chauves-souris sont sur le balcon de mon voisin Elles sont comme un dispositif caché dans le mur Les chauves-souris sont prêtes à se suicider. … … … Je creuse un chemin vers le jour ! Le voyageur Ma chanson m’écoute Le temps est au beau fixe Je suis fermement sur mes pieds, le vent est doux Le langage est mon mât et la mer est paisible. Mais, Je n’ai point de navire ! Mes arbres chargés de fruits Mes navires sont prêts Voici les marins de mon âme Ils implorent le moment de mettre les voiles Les nouvelles météorologiques sont bonnes Mais, Je n’ai point de mer ! La mer, les navires, les marins Tous m’attendent. Mais, Comment voyager… sans temps ? Pour aller où… sans lieu ? (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 221 Saif al-Rahbi 1956 (Surour, Oman) Voyageur depuis son adolescence (Le Caire, Damas, Beyrouth, Moscou, Londres et Paris) Saif al-Rahbi finit par s’installer à Oman à la fin des années quatre-vingt. En 1994, il prend la responsabilité de la nouvelle revue culturelle Nizwa. Poète, il a publié plusieurs recueils. Nous retiendrons ici La montagne verte (1983), Les cloches de la rupture (1984), La tête du voyageur (1986), Les maisons du premier pas (1993), Montagnes (1996) et Une main au bout du monde (1999). Sa poésie, images éclatées de nostalgie, pérégrine toujours vers les sources originelles. La planète de la nudité La solitude est ici la couronne de la vie Et le ciel est la planète de la nudité la plus pure Et la terre n’est autre que cette immense somme D’injustices et de blessures Des femmes absentes Sur la plage même La mer crache ses entrailles fleuries Nuit d’orage Poissons morts Épaves échouées Cadavres de mouettes et de nuages Carcasses de pirates Aux bras solides tatoués de naissance Pièce de monnaie singulière Esprits d’empereurs Aux royaumes engloutis Fantômes de femmes absentes Tout ceci et tout cela Bave et écume Dans la profondeur de ses ténèbres. Musique Lorsque je quitte la maison Je laisse la musique allumée Veillant sur les esprits des morts. La musique des anciens qui porte l’odeur de l’herbe 222 Après le repos Dénoue lacets et agrafes Nettoie sa tête pleine de poux Puis mets-la entre tes testicules... Et remplis ta gorge meurtrie de voix d’animaux ! Tu te perdras Tu bâtiras une pièce sans mur Tu peux étendre tout ton corps vers Dieu Mais tu es incapable de t’étendre sur Marie Je ne sais comment ta plume glissait sur les couleurs Comment tes chants avaient emprisonné toute la lumière Ne laissant pas une seule lueur, même pour une vache dans un pré. Tu n’as pas vu Le dernier tango Tu n’as pu voir Le dernier tango : La nuit dans laquelle tu te nichais Marchait à tes côtés Te craignant comme un vieillard Dont seul le bâton tambourinait Écoute ! Tu auras la nostalgie d’une autre nuit Qui se glissera par les fenêtres, Se déchaussera pendant la journée, face au soleil. Qui, lui, se déguisera En un chat noir assis à tes pieds Tu peux voler au-dessus de la muraille Jeter des regards aux étoiles Pendant qu’elles se gargouillent de lumière Inviter quelques-unes pour un voyage Mais moi, je t’invite à la hâte Toi, qui t’élèves si fort au-dessus de tes rêves À sortir de ton éternité Et venir voir avec moi Caligula et La dernière tentation du Christ Et la revue Play-Boy Ainsi, surpris par la fin du monde Tu pourras aimer ton corps oisif Et non pas ce corps transparent. (Mohamed Sehaba) Invocation 225 (Extrait) Au nom du père / du fils / du Saint et au nom de Dieu / et de la petite sœur Narimane. / Au nom de Nabila / ou Dorreya /Au nom de Maha / et des membres sur les murs du temple / Au nom du temple / au nom de l’ange du repos / Quand le roi sortit à la rencontre de ses frères / Il s’honorait du vin de la famille / buvait deux carafes et jouait : / Ma tête est forgée d’un or pur / Mon œil est un vol de pigeon sur les canaux / Les mèches de mes cheveux dénoués sont noires comme un corbeau assis sur un tertre / Mon ventre est d’ivoire broché de hyacinthe bleue/ mes lèvres sont d’iris et de basilic / Mes mains sont chargées d’ornements / [....] Le roi sortit seul au jardin / Un groupe de soldats pourchassait les colombes / Huit jours de Dieu / esquivèrent leur heure/ Le roi aimait les jours en fuite / Rêvait de les chevaucher un soir / Quand le roi courut vers eux / Il dit attends / Tu es le premier jour comment t’appelles-tu ? / - Je ne sais pas / - Comment es-tu entré dans mon jardin ? / - Je suis venu à pieds / J’ai beaucoup marché et je suis plein de poussière / J’ai su que samedi / Le roi irait au désert / Volerait une bergère à son berger / J’ai eu peur d’être un samedi / - Et toi ? / - Le dimanche est très chagrin / Dieu y oublie ses mains sur les murs de l’autel / La bergère, le roi la presse / De se glisser dans sa chambre / J’avais peur d’être dimanche / - Et toi ? / - Il est très étrange que tu me demandes / Quand j’ai vu mon père s’étirer dans les cavernes / Manger comme un animal terrifié / Raconter que le roi dort dans les branchages de la reine / Les casse quelques fois / Qu’il espère un autre roi sous / son lit parfois / Et lui dit de se dépêcher de se coucher là / Avant l’aube / Il se lasse / Dépose son bâton près d’elle / Passe dans les chambres / Derrière le roi, le vent court / Et file sa chanson : / « La brebis a vaincu / A pris mon habit s’en est allée vers la plaine » / Il n’est pas étrange que tu me demandes / Mon père désirait ne pas être vendredi / Que le roi s’en fut vers sa retraite / Il pensait au vin de la famille / Buvait deux verres / S’asseyait sur un siège / Mettait en ordre ce qui ne l’avait pas fui / Ses doigts / Ses yeux / Les lignes de sa main / les restes du rêve : / Le ciel de mon amour est comme l’armée des généraux / Les dents de mon amour sont un rang de brebis / Les cheveux de mon amour un troupeau de chèvres / La joue de mon amour comme une grenade / Les courbes de la cuisse de mon amour comme des bijoux / Le ventre de mon amour une lanterne veillant / Le nombril du ventre de mon amour / Est une coupe qui se passe de vin / Son sein est une biche à deux ailes / Sa nuit est plus longue que la robe de la terre / Sa voix mots blancs / Poèmes en marche comme touffes de laine qu’on carde* / Et la maison de mon amour est de bambou / À la fin du rêve/ Le roi dort / La fourmi s’empresse vers son genou / Quand il tombe / Le choeur vient / Au nom du père / Du fils / Du saint esprit / Au nom de Dieu / Et de la petite sœur Narimane. * Coran (Catherine Farhi) Accueil des fruits de naphtaline Celui qui meurt 226 Celui qui meurt dans la rue Celui qui meurt au bout de la dernière ruelle menant à la tour Celui qui meurt la tête incliné sur son souffle Celui qui meurt sans brume sur le toit de la maison Celui qui meurt avec résignation comme un ange pur Celui qui meurt parce que l’avenir c’est la mort Celui qui meurt pour se laver Celui qui meurt pour que s’éveillent ses choses personnelles Celui qui meurt vraiment Celui qui meurt le regard sur le verre vide Celui qui meurt parce que nous avons lavé ses lèvres de psalmodies Celui qui meurt parce qu’il sera haussé sur les épaules Celui qui meurt chaque jour chaque jour N’est pas le Christ N’est pas l’un d’entre nous N’est pas celui qui a embrassé le monde N’est pas le responsable de notre crime dans le rire N’est pas la poupée suspendue de l’épaule de Dieu N’est pas le vent qui ne regarde pas devant N’est pas devant N’est pas l’individu N’est pas Dieu Ni les invités. (Mohamed Sehaba) 227 Érigeant la mort pour ma métamorphose Cette terre aux dommages visibles est aussi bienveillante Aux décisions de la tyrannie qu’à l’illusion Ma terre à la toiture posée par de multiples bras Contient l’Orient et le Pôle nord et dévore ma tête Éparpillée parmi les oiseaux et les chefs. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 230 Fouad Rifka 1930 (Kafroun, Syrie)- Poète et critique littéraire, Rifka fut un compagnon de route du groupe Chi‘r. Il a publié un essai sur la poésie et la mort en 1973 et une dizaine de recueils poétiques dont L’ancre sur le golfe (1961), La nostalgie du seuil (1965) et La jarre du Samaritain. Sa poésie marquée par une écriture raffinée forte d’images dissonantes s’inscrit dans les grandes lignes de l’interprétation de la poésie par Heidegger et s’inspire de Hölderlin, Rilke et Trakl dont il a traduit quelques pièces. Sa poésie est en somme un souffle existentialiste d’une langue étrangère à tout questionnement métaphysique. Le village Dans le village aux étoiles tristes Pour Dieu j’ai bâti une caverne. Je l’ai éclairée Dans ses cendres nous avons veillé Le prêtre des saisons vertes et moi. Depuis des terres inexplorées, Il vint à moi, voilé d’un nuage vierge. Ses pas me connaissaient, Me savaient lèvre pour les pierres. Un matin il quitta ce sanctuaire à jamais Il n’accueillit plus le défunt qui rôde Dans les mers aux étoiles éteintes. Une étoile déchue Je connais cette étoile Venue du balcon de Dieu Je la connais comme levain Elle dort dans la pierre du labyrinthe La transforme en coussin Pour un visiteur nocturne Dont les mains sont les contreforts De la mort et de la vie Je la connais. Elle prit, un jour, tant d’importance qu’elle s’abîma. Mais Dieu ne se réveilla point 231 Et ne fut nullement crucifié Pour l’étoile déchue. Orphée Ton visage, je le vois fleurir, Sans âge, dans les lèvres des rochers. Il avance nu, Sous la voûte et les assauts célestes Partout où les chemins se croisent et s’évanouissent Partout où Dieu se change en signe. Tu es dans le vent, dans les pierres, dans la terre, Et dans la mort, Dans le printemps de la naissance, Tu es ce qui devient, grandit en secret Et fonde son pays porté par le chant. D’où viens tu, ô ami de la caverne ? (Antoine Jockey, A. K. El Janabi et Mona Huerta) Miroirs À jamais Ces potences Cette multitude Et les yeux qui se croisent Puis deviennent poignard Car dans les pierres de la maison Dans la prochaine saison Dans la graine des fruits Réside la défaite À jamais Ces cafés Cette blessure Et ces langues qui ânonnent Les profondeurs dans la fumée En attente perpétuelle Dans les regards arrimés, Le tremblement des mains, le laurier Et dans tous les miroirs 232 La plume fuit entre mes doigts, Se jeta par terre, Me barbouilla la figure, et me dit : « Tu chantes alors que tu es un cheveu Sur une tête jeune et bien garnie. » Un autre jour je présentai ma démission au directeur, Moi qui n’avais jamais désobéi, Le soleil me brûla la peau Et la matinée, j’avançai des arguments à l’appui, Le barman borgne me donna des coups de pied dans une bagarre, Car j’avais peur de faire tomber mes quelques sous de ma poche trouée, Je rattrapai une feuille pour y cracher des injures, Au rythme de toutes les mesures, Mais la feuille s’envola avant d’être chauffée au feu de ma poésie, Elle dit avec un vieil accent prédicatif : « tu chantes alors que tu es un cheveu blanc Sur une tête à la fleur de l’âge ? » Je cachai ma plume, Dans la feuille, enveloppai ma provision, Embrassai ma bien-aimée sans sonate, Injuriai le barman et le directeur sans feu, Et me tortillai, moi un cheveu solitaire, Envolé pour chercher une tête chauve Sur laquelle je me poserai. Le poème K 13 Je clouerais les portes, si je le pouvais, Sèmerais les éclats dans le seuil, Déchirerais le programme, Ne chercherais ni journaux, ni lait, Enchaînerais mes pieds : Alors je reviendrais vite au passé. Dans l’obscurité étouffante, je cueillerais, Une ou deux étoiles, Qui brilleraient en moi Comme l’éclair merveilleux sur une colline sacrée. Si je le pouvais, Je cueillerais cette étoile, je cueillerai les deux étoiles, 235 Et aucune autre étoile ne m’intéresserait, Je tournerais le dos au soleil et à la lune, Mes doigts ne caresseraient pas le bâton, Mon cri ne courrait pas derrière une poupée brisée, Je n’aurais pas rassemblé mes troupes pour fuir de l’exil, Je n’aurais juré que pour avoir déjà goûté à la pomme, Et pour écouter les dires d’une femme. Si je pouvais les cueillir Ces deux étoiles sont-elles tiennes, Ô mon pays perdu, Où je revenais chez-moi tous les soirs, Toutes les nuits, Es-tu, toi les deux étoiles, temps vide de l’innocence, Temps d’estime, et des pas vers les cimes, Temps de générosité, tiraillé de solitude et d’ennui ? Si je le pouvais, Si seulement je pouvais, Me perdre de nouveau, Dans ta nuit généreuse, Toi aux cheveux noirs Ta solitude est agréable, Ton isolement est union Ah : Revenir à la tente Me reposer dans l’ombre, contempler les yeux ! Me verser quelques gorgées, Qui éclairciraient la verdure, la rendraient plus pure, De nouveau acquérir confiance et tendresse, Revoir ma fille, ma sœur, mon ami, Avoir la tête sur les épaules, Les lèvres errantes, ennuyées, Et tes mains libertines sur mes mains, en train de prier ! Ah ! Fermer ma porte Me déguiser afin qu’ils ne me voient, pour cueillir mes deux étoiles, toutes les deux étoiles, Je déchirerais mes billets d’argent bleus et verts Les jetterais aux quatre vents, Et avec les deux mains Et les doigts bien fermés, Je brandirais billets usés à demi, Que les banques refuseraient de changer, Car ils sont d’un pays perdu, Que les géographes ont oublié. (Mansour Guissouma) 236 Badr Chakir al-Sayyâb 1926 (Jaykour, Irak du Sud)-1964 (Koweït) Avec une écriture sombre, profonde et suggestive Badr Chakir al-Sayyâb est, sans aucun doute, entré dans le panthéon de la poésie arabe moderne comme le poète le plus universel. Il a vécu la pauvreté, la maladie, le désamour et l’exil. Pour paraphraser Pierre-Jean Jouve « La différence effroyable entre la destinée de l’artiste et sa renommée est [pour lui] réalisée à la perfection ». Son premier recueil, Fleurs fanées (1947) fait date. En effet il inclut le poème « Était-ce de l’amour ? » composé à la fin de 1946 qui marque la rupture avec la tradition khalilienne et en fait le promoteur avec Nazik al-Malaika du vers « libre ». Cette dernière qui pourtant publie quelques mois après al-Sayyâb (en décembre 1947), son poème « Le Choléra » dans une revue libanaise, se pose en innovatrice de la poésie arabe dès l’instant qu’elle théorise ce changement (Cf. sa notice biographique). Ouvert à toutes les cultures, al- Sayyâb s’attache à donner un nouveau souffle et de nouveaux thèmes à la poésie. Le Chant de la pluie (1960), regroupe ses recherches poétiques des années cinquante et reçoit pour cela le prix de la revue Ch‘ir. Beaucoup d’autres suivront et établiront une renommée nullement usurpée. Retenons ici Le Temple noyé (1962), La maison des esclaves (1963) et le Balcon de la fille d’El Chalabi (1965, recueil posthume). Badr Chakir al-Sayyâb est certainement le poète musulman le plus inspiré par le personnage du Christ comme symbole de salut et de résurrection. Son œuvre est imprégnée de symbolisme mythologique et c’est sous le double sceau de la mort et du mythe qu’il écrit ses plus belles pages. S’il puise son inspiration à des sources grecques, babyloniennes et chrétiennes : « Pour moi, la meilleure image du poète est celle d’un Saint Jean de l’Apocalypse, les yeux fascinés par la vision qui lui révèle les sept péchés enserrant l’univers et le tenant en son pouvoir comme une araignée géante », il ne répugne pas à parler de la vie quotidienne. Homme de son époque, rien de ce qui l’entoure ne lui est étranger et chez lui l’individuel et le social sont étroitement imbriqués. [Le Golfe et le fleuve (Sindbad, 1977)]. Le renard de la mort Combien souffre le cœur humain lorsque l’homme devient cible pour le tir du chasseur, Pareil à n’importe quelle gazelle et n’importe quel oiseau, faible, Blotti, tremblant de peur et secoué d’effroi devant l’ombre terrifiante Qui se faufile lentement : C’est le renard de la mort, le cavalier du néant, Azraël à pas de loup, aiguisant son couteau ! Ah ! Ah ! quelle douleur ! Il claque ses dents affamées, le regard menaçant. Ah ! mon Dieu Si la vie était néant 237 jusqu’à demain ! Nous, les filles des djinns, nous ne dormirons pas, Nous errons dans l’obscurité, Sur les sommets des collines où nous gambadons dans les cimetières. Nous adorons chaque passager Et nous lui chantons les chants de la jeunesse et de l’amour. Si une fille descendait sous terre, Dévorée par la solitude des tombes ou les ténèbres des gouffres, Nos chants couleraient vers elle, traverseraient la poussière, En lui disant : Si ton corps est nu les araignées des arbres te tisseront une robe Dont chaque fil vibrera comme une corde. Dors jusqu’à ce que sonne l’heure Et se réveillent les morts pour le jugement dernier Le sourire a caressé les lèvres de ton fidèle amant Il a vu une autre que toi, Plutôt il t’a vue dans ses membres tendres, Dans ses cils et dans ses yeux. L’amour a allumé L’insomnie dans son œil. En elle, il t’a vue et il t’a désirée. Ah ! s’il avait attendu ! à l’enfant, nous nous montrons en papillons de lumière, Flottant entre les branches des arbres. Dans nos yeux, l’amoureux fou aperçoit l’adieu, Lorsque siffle le train ou frémit la voile. Au poète, dans son inspiration, Nous apparaissons dans la fumée et le vin ; nous lui chantons : « Le bateau de Sindbad est resté égaré en mer jusqu’à ce qu’il s’échoue sur les plages d’une île où les coquillages bruissants Chuchotent l’histoire d’une reine que la lune adore Et ne quitte jamais le ciel de sa maison d’or. » Le poète crie : « Emportez-moi vers elle, Car je l’aime, Car je suis la lune ! » Et il devient fou et se suicide. Nos cheveux mouillés par la pluie ont empli Des coupes que la lune déguste Jusqu’à la première heure de l’aube. Nous gambadons dans les cimetières Et nous égarons tout poète Et tout passager. (Mansour Guissouma) 240 Sadik al-Sayyigh 1938 (Bagdad, Irak) - Poète, journaliste, peintre et calligraphe, al-Sayyigh termine ses études à Prague en 1967. De retour en Irak, il participe activement à la vie culturelle de Bagdad. Condamné à résidence dans son pays, il fuit vers Beyrouth en 1977 où il reste jusqu’à l’invasion israélienne du Liban en 1982. À Prague où il retourne, il travaille à la télévision comme scénariste. Après la chute du rideau de fer, il gagne Londres et s’y installe. Dès son premier recueil L’ode du rhinocéros (1978), il manifeste son courage en touchant à certains tabous dans un langage sensible et direct emprunté au quotidien. Le poème, selon ce « marxiste et nihiliste à la fois » comme il aime à se définir, « est une cause difficile, un état rouge pour découvrir l’esprit de feu et atteindre une purification éthique et spirituelle ». Le loup Toujours tu disais : « N’introduis pas le loup Dans le jardin de ta demeure Il lèchera tes blessures Et contre toi Attirera de derrière les nuages La lune affamée. » Mais Tu as transgressé l’interdit Tu as ouvert la porte Arguant des circonstances Tu as blâmé le chimérique fantôme, l’horloge muette Et la brume qui barrait ton chemin Tu as laissé la lune affamée Lécher tes blessures Et lancer contre toi d’autres loups De derrière les nuages Avec toutes tes erreurs Il t’arrive parfois De quitter ton corps et, Flamme intérieure errante Horloge égrenant les heures Animal à l’âme captive, De rôder dans les chambres 241 Et de penser à des choses stupéfiantes Le refroidissement du sang, L’échauffement de l’air, Et l’éclatement du cerveau. Mais du calme ! Du calme ! Tu es semblable à un flot de fumée De couleur blanche L’espace d’un instant Grâce à la puissance des sens Et l’étincelle d’une coïncidence Tu exploseras En toutes tes erreurs. Cet enfant-là Cet enfant-là Fils d’une petite rose Court au bord de la rivière Avec ses jambes souples Personne ne sait où il va Ni où il est maintenant. On dit : Que les vagues se sont emparées de son histoire On dit qu’il est tombé dans un puits On dit qu’un ange noir l’a enlevé On dit... Mais Personne ne l’a vu sur le chemin Personne N’a entendu son cri parmi les arbres. Cet enfant d’eau Fils du lys est Sadik al-Sayyigh Il apparaît dans les rêves de sa mère. Faisant bruisser une palme « Viens, viens », lui dit-elle Mais sourd, il ne répond pas Il est au fond du rêve Résistant à l’eau essayant de grimper Sur des échelles de lumière À chacun de ses échecs 242 Fawziya al-Sindi 1957 (Manama, Bahreïn)- Plusieurs recueils poétiques ponctuent l’œuvre de Fawziya al Sindi, poétesse du Barheïn. Signalons en particulier Éveils (1984) et Vois-je ce qu’il y a autour de moi... Puis-je décrire ce qui est arrivé ? (1986). Sa poésie d’une grande qualité se nourrit de légendes et de sa lecture approfondie de la littérature occidentale et du soufisme arabe. Corridors L’écriture : l’héritage de la solitude Le sens, c’est le son envoyant le faire-part de décès de l’image. Je me réfugie dans le partage du secret, partenaire du meurtre. Pour que tu sois parfait, il te faut supporter la vie comme une balle. Je ne t’oublie pas, car je suis ton moi. Je sculpte comme une bougie la piqûre de la lumière pour que coule le miel. Je ne connais aucune langue qui ne sanglote dans le désir des feuilles. Chaque fois que la nuit s’est moquée de ma tranquillité, je lui ai donné des cauchemars pour guérir. Je déguste les lettres de l’alphabet lentement pour m’enivrer au nuage de la langue. L’écriture n’est que l’habilité de la frustration à briser l’argile de la mémoire. L’ennui est l’alibi de l’aveugle et la lumière des feuilles de papier. Chaque fois que la poussière s’accumule, les chevaux se tordent le cou et se réveillent en sursaut. Nous, à qui l’on a promis l’ouragan, faisons de même. La roche est semblable à une femme qui se desséchant lentement, ne le pardonnerait pas à l’air. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 245 Hassan Téléb 1944 (Tahta, Égypte)- Professeur de philosophie, fondateur de la revue poétique indépendante Idhaa 77 (Éclairage 77), secrétaire de rédaction du mensuel littéraire Ibda‘ (Créativité), poète et critique, Hassan Téléb a publié six recueils poétiques dont Tatouage sur les seins d’une fillette (1972), Biographie des violettes (1986) et Sourate Jim (1989). Notons que ce dernier recueil, sous la pression du pouvoir religieux qui protestait contre l’utilisation profane du vocabulaire coranique, a été retiré de la vente une semaine après sa publication. Les mots sacrés font l’amour dans le Diwan d’Hassan Téléb ! Sonate à l’anarchie spatio-temporelle Ma plume sait se débattre Accoupler lettre à lettre Ma plume enchanteresse Sait plonger, Tirer, des nacres du passé, Les perles du présent. Et pourtant, Ma plume ignore comment Secouer le monde de sa torpeur, Avant que ne vienne Le borgne imposteur Avant que le soleil se lève De son couchant Que tout ne rebrousse chemin Au sein de la terre Que le fœtus ne reprenne Sa forme première Qu’il ne s’arrondisse, s’amoindrisse Telle une éponge Qu’il ne s’implante Au creux de la matrice Visqueuse et luisante, Qu’il deviennent un sperme Pourtant La lubricité du mâle, Les gémissements de la femelle Ressentant La chaleur de la création Naissante dans ses entrailles, La cadence de la formation, 246 Le frisson du secret suprême, Ramenant La partie au tout Où la forme équivaudra Au contenu. Ce qui fut, Ce qui adviendra, S’accumuleront, Couleront intensément Comme a coulé L’hylé de la genèse Au cœur de l’éternité... Essence et quiddité S’uniront Tout reprendra sa fluidité première, S’écoulera, Emportant dans son cours Le rebut du passé éphémère. Le fœtus redeviendra Un brin d’argile Planant Sur la nébuleuse bleuâtre, Avec les grains de sable Dans les cieux du devenir, Se livrant À l’extase d’une passion divine. En ce moment, Les éléments de l’univers Se déferont... Sept couleurs D’un arc aux couleurs spectrales S’éparpilleront Et se dénoueront Les liens illusoires Unissant Espace et Temps ; La mort poursuivra l’existence originelle. Toute existence a été fonction De l’instant de sa création, Toute rencontre A été due au hasard de l’improvisation... À ce moment, L’homme s’unira à son ombre Et tout reprendra sa forme première. 247 Il a dit : Tu sais que la mer est grande Le temps coule comme l’eau entre les doigts, Et rien ne reste. Tu sais que la terre a fleuri Grâce à une goutte de parfum de citronnier Tu sais que les forêts portent les rendez-vous de l’amant, À la pierre des rivages La pierre a éclaté puis est devenue une fleur métallique. Pourquoi alors, te caches-tu Dans les chambres de la ville moderne, Assailli par le bruit et l’absurde ? T’amusant à recueillir les jeunes seins Avalant sans fin la salive. (Les membres de l’horloge pendent de la fissure du mur Et le temps sans colère compte les points et les virgules du nouveau matin On sonne Et derrière la porte le matin est debout Qui veut le matin de bonne heure ?) Il a dit : Je cherche la pierre dans l’eau Et l’eau dans la pierre. Rapport Une gazelle blanche Et une gazelle noire S’approchent du fleuve des couleurs Elle s’approchent, c’est tout. Leçon Une fois j’ai emprunté une vague à la mer Je l’ai tenue entre mes doigts J’ai retiré ses voiles Elle a pleuré. Déchiffrage 250 Entre le bois et la nuit S’accoude un cou Entre l’eau et la boue S’incline une fleur amante Entre le verre et la pierre Se cache un visage triste. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 251 Abdul al-Rahman Touhmazi 1946 (Samarra, Irak)- Abdul al-Rahman Touhmazi après avoir participé à la rédaction de journaux culturels irakiens, publie deux recueils de poésie : Le souvenir du présent (1974) et Éloge de la nature (1986) qui révèlent un véritable penseur gnostique mettant dans ses poèmes la connaissance extraite du plus profond de son être. Issu de la génération des années soixante, ce poète hermétique et conceptuel jouit d’une sensibilité critique et d’un fort sentiment de responsabilité dans l’utilisation du langage, adhérant de la sorte au diagnostic de Wittgenstein qui voit la vie des mots dans son seul usage. Le poème pour Abdul al-Rahman Touhmazi est comme un miroir dans lequel se reflète l’au- delà que l’homme vit inconsciemment sur terre. Enseignant de la langue et de la littérature arabes, il est par ailleurs un essayiste de grande qualité qui montre dans ses écrits que la critique n’est que la distance mesurée entre un texte et une lecture. Ce que je veux Je veux Je veux Je veux un air qui ne se moque pas de mes poumons Je veux un printemps qui n’a pas mûri Je veux un printemps en partage Je veux la reine de mon cœur remerciant l’amour Je veux des dormeurs participant à mon réveil Je veux un printemps qui ne veuille pas de l’été Et un printemps qui me prenne par surprise Pour apaiser mes humeurs Je veux du sang qui ne manque pas de blessures Et des blessures non aveuglées par le sang Je veux Je veux Je veux des ténèbres qui se révèlent à moi Et une lumière qui ne me découvre pas Je veux pour l’exil une voie que le retour ne traverse pas Je veux une Iliade sans Odyssée Je veux des poèmes qui dépassent la honte de la surprise En la consommant et d’autres poèmes Qui se blottissent dans l’ombre des mots Je veux une parole qui se charge de mon silence et une paix où excuse et pitié s’équivalent Je veux une question qui n’adopte pas mes réponses Je veux un père qui ne m’oublie pas et un père que j’oublie Je veux Je veux 252 Nabeel Yassine 1950 (Bagdad, Irak)- Journaliste, auteur de plusieurs recueils poétiques, de pièces de théâtre et de contes pour enfants, Nabeel Yacine quitte l’Irak en 1980 pour Beyrouth puis pour la Hongrie où, docteur en philosophie, il travaille durant de longues années à l’académie hongroise des sciences avant de s’établir au Royaume-Uni. Auteur de divers essais dont le dernier L’histoire interdite : une lecture de la pensée politique a été publié à Londres en 1998, son œuvre poétique, toujours apocalyptique, est une fusion entre l’intuition soufi et la somme des inductions qui procède de l’analyse d’une réalité donnée. Sa poésie dérange mais quatre années d’interdiction et des coupes claires opérées par la censure irakienne n’ont pas réussi à le dissuader de publier, à Bagdad en 1978, son recueil Les poètes fustigent les rois. Fort heureusement, ce poème édité dans son intégralité à Beyrouth en 1972 dans une anthologie de la poésie irakienne, nous permet d’en établir cette version française. Les poètes fustigent les rois Al-Niffari me conduisis dans un corps desséché Puis dans une forêt de larmes, Forêt cernée par une autre forêt. Nous nous séparâmes Sous un portail de cire. Al-Niffari me conduisit sur une flamme froide Géhenne me passa sous les pieds Al-Niffari lui dit : « Sois paix et fraîcheur Pour lui sois gîte accueillant. » Mon amour me frôla Je me desséchai comme un peuplier Et me brisai comme une supplique. Entre mes habits et mon sang, un pays « Suis-je le bienvenu dans ce pays ? » Les prophéties et leurs prophètes se sont-ils calmés sous ma peau ? La terre était nue Je songeai que le ciel était une natte Et les larmes, des champs de jasmin Mon pays me querellait Sous un portail de sang coagulé J’ignorai qu’un pays pouvait quereller ses enfants Alors je l’emportai et j’emportai aussi les amants. Une révolution habita mon corps Elle sortait la nuit pour explorer les chemins 255 Cherchant des pauvres, des orphelins, Un marais pour le combat, Et des arbres où dissimuler les bombes. Une révolution emplit mon cœur de commandements Et déclara que j’étais dans l’erreur Je la fréquentai pour qu’elle vieillisse. Mais violai-je ses commandements Ou oubliai-je l’une de ses promesses ? Elle savait que jamais je n’avais dévoilé un secret Ni conduit un policier en sa demeure. Une révolution habita mon corps puis le ferma. Je m’enflammai et m’éteignis, mais elle se calma. Elle ferma mon corps et je hurlai Mais elle se calma, puis à nouveau elle ferma mon corps. Je me jetai sur les rochers Alors elle ferma mon corps : (En 1959 Un communiste m’entraîna d’une manifestation à l’autre Pour applaudir la sotte patrie et le temps impuissant) Une révolution traversa mon sang comme des guerres je vis ses commandements sous mes habits comme une flamme Ô mon dieu, je découvris la ville assassinée sous la muraille ! Embrasé par la révolution Que pouvais-je faire pour l’éteindre ? Sur les trottoirs du cœur Des cadavres et des femmes hurlaient : « Les enfants ! » Les enfants comme des grappes étaient à la pointe des fusils Ils s’éteignirent Et on jeta des nuits par dessus d’autres nuits Et des chagrins interminables s’entassèrent sur les trottoirs du cœur Des rebelles assassinés, des armes muettes, Sur les trottoirs du cœur, et des marais en flammes. Je rêvai que la ville était une forêt cernée d’oiseaux, et les rues une nuit de détresse et d’angoisse où le chagrin s’apaise Comme nos chansons bédouines. Je rêvai que le trottoir est un corps inerte, Et qu’une tornade immobile s’apaise dans mon sang sous un toit de dévotions. Entre passion et plaisir Une joie desséchée Une nuit éternelle, 256 Et les oraisons sans issue vers le ciel S’apaisent sous la natte. Durant toutes les nuits d’hiver je nourris cette nuit De l’éternelle souffrance et de l’ultime orgueil, Une nuit de détresse et d’angoisse. Sous ses étoiles S’endormit le prophète et s’assoupit Dieu. Mais les époques passées dévoilèrent soudainement leurs peuples Alors la colère s’annonça. Les incendies, Les guerres et leurs enfants, Les oiseaux enflammés dans le ciel Les hommes et leurs semblables, Les soldats et leurs rêves - hier les trains sont revenus de la guerre hier d’autres trains sont retournés - Les rues mortes, Les ponts, nuée de pélicans errants, Les potences, Ma mère, Nada, mon père... Une geôle éteinte, Un panneau : voie sans issue. Tout cela m’enseignait le chagrin, Et m’apprenait que mon lendemain n’était qu’une forêt d’automne. (Jabbar Yassine Hussin et A. K. El Janabi) Questionnement légitime Quand les villes, Loin, très haut dans les temps célestes, N’étaient pas nommées Que faisaient les dieux ? Quand les vignes, Loin, très haut dans les temps célestes N’étaient pas nommées Que faisaient les malheureux ? Quand les chants n’étaient pas nommés Que faisaient les amoureux ? Quand le chagrin n’était pas nommé Que faisaient les poètes ? Quand la mélancolie n’était pas nommée Que faisaient les étrangers ? Quand les femmes n’étaient pas nommées Que faisait le roi ? 257 Gémissant sans un battement de paupière Ô grand homme, ô vieux seigneur ensanglanté Nous sommes tous promis à ce destin Ô défunt que nous n’avons jamais oublié Et n’oublierons jamais. Nuit de Hamra Une bougie sur la longue route Une bougie au cœur du sommeil des maisons Une bougie pour les boutiques terrifiées Une bougie pour les boulangers Une bougie pour le journaliste tremblant dans son bureau vide Une bougie pour le guerrier Une bougie pour l’infirmière au chevet des malades Une bougie pour le blessé Une bougie pour la parole franche Une bougie pour les escaliers Une bougie pour les hôtels grouillant de fugitives Une bougie pour le chanteur Une bougie pour le speaker dans un abri Une bougie pour une bouteille d’eau Une bougie pour l’air Une bougie pour deux amants dans une chambre nue Une bougie pour le ciel ténébreux Une bougie pour le commencement Une bougie pour la fin Une bougie pour l’ultime décision Une bougie pour la conscience Une bougie dans ma main. Les assassinés noctambulent La nuit, les défunts s’éveillent Les yeux blancs, à jamais grands ouverts Ils arpentent la ville et ses ruelles Les linceuls ne couvrent pas leurs corps Ils marchent. Les bouches, une prairie de balles, chantent Et les chemins s’en font l’écho Quand tremblent les enfants On entend comme une voix née simplement pour le malheur Une voix qui frappe les portes Et nous parvient brûlante 260 Comme un oiseau qui aurait traversé la vallée de la mort Mai a passé… et dans les plis de sa bannière Le sang arrachera un pays à sa léthargie. Mélancolie Il passa par elle, et la nuit dans le désert Était comme un fleuve de sable, De vent silencieux et d’écho Il aperçut une étoile, mais les lumières Étaient mises en terre comme l’eau Étaient lointaines comme l’eau Étaient froides comme l’eau Il passa par elle, Et sa maison, elle-même, abandonnée Pleure au cœur des ténèbres Il vit dans un désert comme dans un jardin Où même les tempêtes déchirent le silence Ô goutte d’eau ! Fais un détour par sa maison Ah si elle savait comme les nuits Après elle sont devenues noires ! Ah si elle savait que je suis ici, Comme une goutte d’eau Dans un désert en pleine nuit! Les forêts Je me rendis deux fois dans une forêt M’y laissant conduire une fois avec des amis d’enfance Dans les yeux desquels je lisais les secrets et l’âge, Attiré par les palmes fines Et par les mains avec lesquelles je jouais, Les habits humides de boue Et quelques rares chansons Je me rendis dans une forêt Je vis les yeux dans lesquels je lisais Se fermer au ciel de l’enfance Les mains avec lesquelles je jouais Tenir des bâtons comme des triques de douleur Et les rameaux se changer en fusils Où étaient passés les habits humides de boue ? Les chansons nous avaient-elles quittés ? 261 Les airs martiaux nous avaient-ils envahis ? Ô forêt de l’enfance Comme tu nous attirais ! Combien de fois, seuls, t’avions-nous rejointe Cherchant entre les doigts Un espace pour les querelles Et une place pour les arbres … … … … … … Je me rendis deux fois dans une forêt M’y laissant conduire une fois avec des amis d’enfance Une autre fois, de moi-même. Une femme Par où maintenant orienterai-je mes pas pour la trouver ? Dans quel pays la verrai-je ? Dans quelles rues la chercherai-je ? Dans quelles villes ? Supposons que j’atteigne sa maison Sonnerai-je à la porte ? Comment réagirai-je ? La dévisagerai-je ? Comment goûterai-je ce vin coulant entre les doigts ? Comment la saluerai-je ? Me déchargerai-je du tourment des années ? Une fois Dans un train climatisé Il y a vingt ans Je l’embrassai toute la nuit. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 262 Comme la nuit a son premier rayon. (A. K. El Janabi et Mona Huerta) 265 Ghassan Zaqtane 1954 (Beit Jala, Bethléem, Cisjordanie)- En 1967, Ghassan Zaqtane part avec sa famille pour Amman puis Moscou où il finit ses études secondaires. Il rejoint les organisations palestiniennes à Beyrouth en 1979 et part pour Damasse en 1982 après l’invasion israélienne. Il s’installe en 1986 à Tunis, où il dirige quelques années plus tard la revue littéraire al-Bayadir (Aires). Journaliste, rédacteur en chef de la revue publiée par La Maison de la Poésie de Palestine al-Chou‘raa (Les poètes), il vit aujourd’hui à Ram Allah. Auteur de différents recueils poétiques on retiendra en particulier Bannières (1984), L’héroïsme des choses (1988) et Ciel léger (1992). Sa poésie qui se nourrit de fines observations, capte l’éphémère avec des images dissonantes et morcelées qu’il transforme en ex- voto à la mémoire blessée. Paysage Ils s’élèvent sans un regard Leur silence couvre leurs présences Leurs propos diminueront tout en haut. Dans les plaines, le sommeil de la création Et la solitude des tués Résonnent clairement. En bas... Les carillons du regret profond s’élèvent En bas... les arcs des collines répartissent la lumière blafarde En bas... les lieux se rejoignent... Et l’on peut voir l’immensité de la terre Où sans aucune intention ils s’assiéront. Présence Il est là qui mêle tout dans la nuit Qui empoigne le cœur Et illumine la chambre des morts. Le chien soudain se tait Les meubles se font plus sombres. Soudain... Le jasmin cogne ses branches contre la vitre. Des pas gravissent les trois marches Des pas dans le couloir 266 Des pas dans l’ombre Des pas... comme l’absence. Les fleurs depuis deux jours fanées Relèvent leurs pétales... Au tableau, le joueur de luth Relâche les doigts... Soudain... La poignée de la porte ! La complainte du mari La nuit Lorsque mon miroir sèche et que crie mon mari Qu’une fenêtre, en rafale se lève Devant ma maison, sur le muret Qui semble plus haut dans la nuit, ... Tu es là-bas, nette et tranchée devant le feu Ta voix effleure les objets... Souvenir de nos pas sur le seuil, Souvenir de deux palmiers à la hauteur obscure Souvenir de l’attente du fleuve, Souvenir... ... Nulle fleur sur le marbre Nulle litanie dans l’air La méditation des roues luit sur la boue des champs. Une obscurité bat de toute sa vivacité... et se pose Souvenir Puis souvenir Puis mon odeur... Rien que mon odeur. (Layla al-Massri) 267 Abdallah Zrika 1953 (Casablanca, Maroc)- Selon son traducteur, Abdellatif Laâbi, « Les poèmes d’Abdallah Zrika sont comme des roses sauvages qui auraient poussé parmi les immondices. De ce champ indigne elles tiennent les couleurs de l’anémie et des accès de fièvre. Rabougries, brûlées avant d’éclore, elles ne sont pas là pour l’agrément et le plaisir des sens. Fleurs du mal de vivre, elles sont à l’image des condamnés de l’existence qui habitent encore ce bidonville de Casablanca où Zrika est né ». Dès sa douzième année Abdallah Zrika écrit de la poésie et ne cessera de le faire. Ses lectures attirent les foules et c’est pour atteinte à l’ordre public qu’il est emprisonné à la fin des années 1970. Après une année de vie carcérale, il publie en 1980 deux recueils où transparaît son inquiétude de l’utilité et de la finalité de l’écriture : « Les mots me font peur. J’ai le sentiment parfois que ce sont des ombres qui me poursuivent, me pourchassent. L’homme écrit, écrit, mais la feuille blanche reste obstinément blanche... Que veut-il écrire, que veut- il dire cet homme qui essaie depuis l’aube des temps de remplir les pages blanches de signes noirs ? Tout ce qu’il écrit se noie dans la blancheur de la feuille. C’est pour cela que je vois les mots comme des cadavres et la feuille blanche comme un linceul ». [Rires de l’arbre à palabre (L’Harmattan, 1982), Bougies noires (La Différence, 1998), Petites proses (L’Escampette, 1998)]. Rouge des pantalons du soleil I Ah comment voir alors que mon œil est circoncis Est-ce cela la terre ou un caillou pour les ablutions C’est quoi cette route qui s’étend du harem au paradis Et cette femme qui n’a trouvé que le dos de son serviteur pour se hisser et regarder un cercueil passer sous sa fenêtre Ces fontaines se déversant de la rouille d’une gorge Ces astrologues empêchés par les mouches d’observer le ciel Ces labyrinthes qui conduisent à la morsure d’un chien Mais je ne savais pas qu’entre l’Orient et l’Occident il y a un voile et un chapelet de péchés 270 II Comment ta main ne deviendrait-elle pas une pute si tu peins chaque jour Comment serait-elle si la toile devenait un champ et ton œil un corbeau Qu’auraient fait Monet Renoir et Pissarro s’ils n’étaient pas sortis à l’air libre Et puis comment serait la couleur de la folie sinon jaune Que vaut un trait s’il n’est pas comme le fil du rasoir As-tu vu ce visage comme un pain rond ces femmes comme des patates et ce soleil qui ne sert à aucun matin Qu’aurait fait Matisse s’il n’avait pas soufflé dans un pantalon rouge à quoi aurait servi cette chaise cassée si elle n’avait pas attendu que Van Gogh sorte du désert d’un hôpital III Ingres Pourquoi le corps commence-t-il par le dos Degas Qui danse La taille ou le vide Michal-Ange Quelle Renaissance y a-t-il si ce n’est la renaissance du corps Aurait-on pu découvrir l’Amérique avant de découvrir les replis du corps J’ai oublié comment je suis entré dans ce très vieux bar où Manet revêtait un pantalon olive froissé Bonnard aidait une femme à enlever sa chemise Matisse peignait un mollet avec le bleu de ses yeux 271 Et où je n’ai vu personne d’autre À la porte j’ai vu Modigliani essayant de monter la bicyclette d’une femme qui s’était penchée par mégarde (Abdellatif Laâbi) 272 Table des matières Préface par Bernard Noël Sans remords, le poème moderne Le legs du passé Innovation mais dans les règles de l’art Frappe fort, la prosodie est sourde Question de termes La libération du vers Que les mots dansent sur le sol urbain de la syntaxe Poème de résistance et résistance du poème Entre nuit et visions Cette anthologie Chawqi Abi Chaqra Un oiseau Une théière L’étudiante La faute Les voisins me prennent pour un astre Un royaume Prendre le frais La jarre Salâh Abdel Sabbour Mémoires du roi Ajib ibn al- Khassib Chawki Abdelamir Parole du rêve Hassan Abdullah Nature muette Les idées Nazih Abou Afache Bénis soient les morts (extrait) Youssef Abou Lauz Le bluff de la poésie Les meubles du poète Mohamed al-Achari Petites guerres Adonis Le retour du soleil La ville Il n’est pas étoile La présence Les rois mages Miroir pour une question Eux Les poètes Awit Akl D’un œil renard, je t’enveloppe de regards Taha Muhammad ‘Ali Peut-être Fadhil al-Azzawi Poème auto-dévorant Le piège La cheminée Doigts Dieu et Satan La porte Rêves Salim Barakat Deuxième courbe de la rue Aphrodite La millième courbe qui s’accrocha à moi après la foudre Abbas Baydoun Tombes de verre (extrait) Abdelwahab el-Bayyati La nuit est partout Le profil d’Aicha Un homme et une femme Le poème Le poème grec Tahar Bekri Tunis - Paris - Copenhague Mohammed Bennis Feuille de splendeur (extrait) Driss Boudhiba La camisole des sources Sargon Boulus La légende d’al-Sayyâb et de l’alluvion Tentative d’atteindre Beyrouth par la mer Salah Boussrif Bleu d’endroit Odeur des morts Mahmoud al-Brikan L’éclair L’ébloui Le voyage du singe La grotte profonde Ali al-Charqwi Présence Paul Chaoul Mort de Narcisse (extrait) Les feuilles de l’absent (extrait) Mohammed Ali Chemseddin La quête de Grenade L’amiral des oiseaux Roi et écriture Les portes 275 Jean Dammou Florilèges Mahmoud Darwich Dans le grand départ je t’aime plus encore Le puits Un nuage de Sodome Siham Daoud Un jour comme aujourd’hui Amel Donkol Entretien exclusive avec le fils de Noé Le livre d’A. D. Mohamed Ali Farhat Le blé sucré Safaa Fathy Petites poupées en bois Une nuit Muhamed Faytouri Il est mort demain Mohamed Ghozzi La plume Étoile Le feu Rêve Le butin L’hiver Mansour Guissouma À René Char Sobhi Habchi 18 21 95 100 Joumana Haddad Lorsque je devins fruit Qassim Haddad La liberté Réception de l’océan Le plus haut Ounsi El-Hage Chant dispersé Le clown Dans le givre le manteau est un mot Le calice Jalil Haidar Comme l’amour au moment de l’adieu Pour chercher seulement Buland el-Haidari Stérilité Regret Eh toi ! Tu es condamné ! Bassam Hajjar Les métiers de la douleur La chambre des bonnes Un autre homme S’aad al-Hamzani Le poème Un choix Récolte Identité Khalil Hawi Les mages en Europe Le pont Ahmed Abdel-Moeti Hégazi Un acrobate de cirque Sculpture Jabra Ibrahim Jabra Un oiseau Cours, cours ma pouliche À Socrate Abdul Kader El Janabi Dieu en un mot à dessein, la lumière Si seulement le cheval était laissé à sa solitude ! Nouri el-Jarrah Leurs demeurs L’aube L’amant Un avocat supplie le crépuscule Rabia Jelti Un corbeau sur la ville Youssef el-Khal La deuxième naissance Le long poème (extrait) Que les veines seules déclament Les passant Caïn l’immortel Dhabya Khamis Langue secrète Esprit ancie Walid Khaznadar Ce jour-là Absence Les maions Ouafaa Lamrani Le feu de l’alphabet Forme de probabilité Moncef Louhaïbi Une poupée Le visiteur L’hôte Comme l’âne de Jimenez Mohamed al-Maghout Étoiles et pluies Pleur au voyage de chasse Sami Mahdi L’absent 276 Il me reste Issue Issam Mahfouz Fatigue d’un soir de trente-deux décembre Issa Makhlouf Nous voyageons Nâzik al Malâïka Oraison funèbre pour une femme sans importance Appel à la vie Abdel Aziz al-Maqalih Sur le pont de la rivière vide Deuxième rencontre Salman Masalha L’influence des festivals de poésie sur la couleur des yeux des poètes Maram al-Massri Cerises rouges sur un carrelage blanc (extraits) Mohamed Afifi Matar Lune rouge Imane Mersal Amina Moncef Mezghenni Paroles de canard Azzedine Mihoubi Le mur Le foulard Dunya Mikhaïl Derrière les vitres La guerre s’applique avec constance Hussaine Murdane Dernier gala Qui va gratter la rouille ? Khaled Najjar J’étais petit Coquillage Poème Hassan Najmi Rieur Ibrahim Nasrallah Les ailes La main Amjad Nasser L’odeur rappelle Salwa al Neimi Miel est mon nom Qui chevauche la mer... Scène finale Salah Niazi Se multiplier Mohamed al Sghaier Ouled Ahmed Aux frères indicateurs Au bout de la nuit Viens Papier Nizâr Qabbânî Pain, Haschich et Lune Marine... Fatma Qandil Charlie Chaplin Samih el-Qassim Testament d’un homme meurt en exil Histoire d’un homme bizarre les chauves-souris Le voyageur Saif al-Rahbi La planète de la nudité Des femmes absentes Musique Abdel-Meneim Ramadan Préambule aux instincts Invocation Photographies Mouyaed al-Rawi Une balle pour l’Irak Fouad Rifka Le village Une étoile déchue Orphée Miroirs Le seuil Tawfiq Sáyigh Trente poème : 28 Le poème K : 13 Badr Chakir al-Sayyâb Le renard de la mort Le fleuve et la mort Chant des filles de djinns Sadik al-Sayyigh Le loup Avec toutes tes erreurs Cet enfant-là Mohamed Serghini Poème I Poème III Fawziya al-Sindi Corridors Hassan Téléb Sonate à l’anarchie spatio- temporelle Achour Bachir al-Touaibi Poème de l’eau Rapport Leçon Déchiffrage Abdul al Rahman Touhmazi Ce que je veux 277